Pitônicas!

2012-02-11T01:21:00.000-02:00

A voz de Paulo Francis

Dizem que ofendo as pessoas. É um erro. Trato as pessoas como adultas. Critico-as. É tão incumum isso na nossa imprensa que as pessoas acham que é ofensa. Crítica não é raiva. É crítica. Às vezes é estúpida. O leitor que julgue. Acho que quem ofende os outros é o jornalismo em cima do muro, que não quer contestar coisa alguma. Meu tom às vezes é sarcástico. Pode ser desagradável. Mas é, insisto, uma forma de respeito, ou, até, se quiserem, a irritação do amante rejeitado.

Concordo

Em cima do muro nao e o melhor lugar pra ficar. as vezes quem tenta se proteger em cima do muro, deve saber que é o local em que primeiramente a bala atinge. Eu penso também que o jornalismo imparcial é o medroso. Vc nao pode provar sua coragem com prudencia em demasia...

2012-02-08T13:44:00.000-02:00

O meu pai entrou em depressão com a morte do Wando. É que ele descobriu que o cantor tinha 66 anos e o pai tem 67. Ele sempre fica assim, achando que a morte vem buscá-lo ..fica de butuca, escondido na esquina da vida!

Já se tornou obsessão. Sempre que alguém morre, ele não chora, pergunta a idade primeiro: depois desaba, igual criança.

O espírito do tempo!

2012-02-05T22:05:00.001-02:00

Semana passada meu pai acordou contando: "essa noite eu chorei. Chorei e chorei. Porque eu me lembrei que eu tenho 67 anos e o tempo passa rápido demais". O tempo é um fantasma que o acossa cada vez que um amigo falece. Quando alguém morre, imediatamente ele pergunta a idade. Se o defunto tem 70 anos, em um piscar de olhos faz as contas: bah, só falta três para mim.
Eu rio dele. Mas é uma forma de compactuar com esse medo. Aos quatro anos, era uma menina tímida agarrada à mãe. Os olhos verdes e as bochechas salientes não se notam na foto preto e branco que minha mãe teve o capricho de fazer nos idos dos anos 1970 com a ajuda de um profissional. Trinta e dois anos depois, coloco uma colagem com as imagens de minha filha Marianna, misturada às minhas. O tempo passou também para ela que está com 12 anos e eu tenho saudades não apenas do meu tempo de quatro anos, mas do tempo dela, aos quatro. Eliane Brum disse que aos 40 é inadiável a compreensão de que não dá para ter tudo. Escolher é ganhar e perder, ao mesmo tempo. Ou, sendo mais precisa, talvez ganhar, com certeza perder. Grande parte dos meus sonhos eu deixei para trás, outros eu refiz e em algumas partes eu me acomodei, talvez tenha cansado de combater o Bom Combate. Talvez tenha dado uma nova roupagem ao meu Bom Combate ou ele tenha sido remanejado para a vida da minha filha, coisa que eu não quero de forma alguma fazer. Cada ser humano tem o direito de ter os seus próprios sonhos e o dever de cair do cavalo quantas vezes for preciso.
O que sempre tivemos, em qualquer idade, é uma vida: limitada, imperfeita, mortal. E quando eu rio de meu pai, eu admito que seu temor é o temor de todos nós. Mas ele fala. Talvez com 70, eu também venha a falar, se chegar lá. E com 70, eu vou estar fazendo colagens com minhas fotos de 40 e dizer: como eu era feliz e não sabia. O tempo sempre torna o passado perfeito porque a gente idealiza as lembranças. O tempo faz a gente olhar as fotos e se achar meigos, lindos, magros, com a tez cheia de viço. O tempo faz a gente ter saudades de como vivia e sentia no passado, quando nem naquele tempo passado a gente sentia isso.

Aos 15 anos, eu pensei que estaria na Rede Globo aos 30, sendo a bambambam do Globo Repórter quando chegasse aos 30. Foi um choque enorme descobrir que eu era apenas uma mãe comum, dirigindo um Corsa 1995. Não dá mais tempo de eu ser a versão feminina do Caco Barcellos e nem de substituir a Fátima Bernardes na bancada do Jornal Nacional. Mas dá para ir se acomodando com alguns valores que vão sendo anexados em sua vida: você já não almeja mais morar no Rio de Janeiro e nem aquela história de ser a melhor do país. Essas vaidades da juventude passam, não que não seja bom tê-las. Mas o tempo te faz perceber que outras coisas estão me jogo: uma certa maturidade, um certo des-espero e você aprende a não esperar o sucesso absoluto, o amor perfeito, o ibope alto. E você percebe que será assim também com sua fillha: eu chorava pelo RPM, ela chora pelos Rebeldes. Acho bobo hoje, essa tietagem obsessiva, mas não falo nada a ela, embora fique aflita com tanta comoção. Vai passar e por isso hoje faço questão de tirar fotos dela, embora ela não goste. Sei que quando tiver 40 anos, vai relembrar de o quanto a adolescência era doce. Ou rebelde.

Troque seu voto por um político decente

2012-02-04T15:01:00.000-02:00

Nunca me interessei por política. Erro crasso na minha educação, ainda mais que enveredei para o jornalismo e sendo assim, não poderia titubear em aprender mais sobre essa arte que surgiu na Grécia e foi pensada pelos filósofos que vagavam pelas polis (cidade-estado). Mas nunca me esquivei de votar genuinamente. Voto mesmo, sem anular o meu direito. Embora muitas vezes tenha acreditado que o candidato não honrou minha confiança. Creio que cada brasileiro já se sentiu assim, nessa pátria de marajás e reis da maracutaia.

Nas eleições presidenciais, me propus a pensar e ouvir os presidenciáveis, atentar para os candidatos ao governo estadual e saber das ideias dos postulantes a Assembleia. Em muitas noites fui fiel ao horário eleitoral. E nos debates na televisão, detectei a ironia de Plínio Sampaio. Fui uma telespectadora atenta de sua lingua ferina. Parecia ele uma metralhadora giratória, dando tiro para tudo quanto era lado. Mas tenho em mim que o melhor não foi exposto nos palanques. O ouro que reluzia estava ali, no anonimato, no meio da multidão, à porta da plebe.Seiva embrutecida pela lida do trabalho, vi homens duros, espadaúdos, figurar em propagandas do Serra, Dilma e Marina respondendo a indagação pontual de que o candidato iria melhorar sua vida. Mesmo sendo propaganda, mesmo que eles tivessem sido pagos, vi a vontade de que a realidade fosse essa: Meu Deus, tenha piedade do povo e fazei com que ele faça realmente tudo isso que está professando. Nessa pátria tupiniquim, temos nova chance agora neste ano, queremos eleger caciques honrosos. Vamos olhar um pouco para os postulantes para não chiar depois.

Os deputados recebem R$ 26 mil de salário. O povo é pacífico, tépido até. Ninguém enceta uma inssureição contra os malandros do Congresso. Tem um vídeo circulando nas redes sociais que mostra a diferença entre a Suécia e o Brasil.

*** Na Suécia, prefeitos e governadores não têm direito a residência oficial. Deputados estaduais e vereadores não recebem sequer salário e também não têm direito em gabinete: trabalham de casa.

*** Farras aéreas não costumam fazer parte do noticiário político, já que nenhum deputado tem direito a cota de passagens. Todos os voos devem ser marcados na agência de viagens do Parlamento. Além disso, políticos suecos também não têm impunidade garantida pelo cargo. O país não oferece imunidade a seus políticos.

*** Quando a gente pensa na Suécia, imaginamos um mar de luxo para os políticos de lá. Afinal, o país é rico e bem desenvolvido. Talvez seja pela postura dos politicos que atingiu este patamar: deputados federais dormem em apartamento de 40 metros quadrados, sem máquina de lavar roupa e em um único cômodo. São apartamentos funcionais.

*** Os gabinetes são simples, eles não tem assessores e nem motoristas. Livre de privilégios, eles conseguiram a excelência sueca.

*** No Brasil - Cada um dos 513 deputados federais possui 60 mil - verba mensal para gastar com material de escritório e pagar até 25 assessores parlamentares. Os deputados federais brasileiros estão entre os que podem contratar mais gente.

*** Ele tem mais 15 mil de verba indenizatória - É para gastos com gasolina, comida, hospedagem, aluguel de escritório (sim, além dos que eles têm no Congresso) e consultorias – sendo que consultoria pode ser qualquer coisa que os deputados decidirem chamar de consultoria

*** Além do 13º, há mais dois salários extras no início e no fim do ano legislativo, para dar uma força. UM deputado nosso custa portanto cerca de R$ 100 mil reais.

Não é cedo para desejar bom voto a todo mundo. Por mais alheios que somos e somos alheios, há ainda eleitores estandartes da cidadania. E só por eles, vale a pena votar bem. "Alea jacta est"

Cinza gato

2012-02-04T10:33:00.000-02:00

Elegi a leitura como passatempo, prazer e hábito. Preciso mais, alguém para ler e imaginar histórias comigo. Sou sintomática, me penitencio pelo que não fiz me inebrio com o que já fiz. Sou exagerada, como toda bipolar que vive num mundo bipolar. Extrapolo na tristeza, me inundo de alegria. Bem-humorada, carrego o sarcasmo como qualidade ou defeito, depende do seu ângulo de visão. Gosto de rock, sufoco o funk com o som de The Police, Doors ou estilos mais românticos como Kid Abelha, sendo anos 80, ta valendo o embalo! Acredito piamente no elogio da loucura ou em qualquer elogio, quando alguém passa a mão no pelo de um gato (mesmo que seja de rua feito esse dai) ele ronrona. Da mesma forma, quando se elogia humano: é assim, doce enlevo da alegria. E éssa frase é schopenhauer.

Chega de ser tigresa de unhas negras

2012-01-23T11:42:00.000-02:00

Eu não sou feminista. Nem machista. Eu sou masculina e feminina. Já tive meus momentos frágeis, já tive meus momentos de rinoceronte. Ah quando estou com raiva viro uma jamanta. Mas sou uma jamanta mulher. Vá La que eu não sou muito delicada. Eu nem combino com lenços de sedas finos. Mas eu sou mulher. Na academia, me dão menos peso no leg press. E se eu ousasse, até usaria saias. Porque eu sou mulher. E os homens, são homens.

Eles não tem visão periférica, eles conseguem desenvolver músculos antes de nós, mas em compensação demoram muito mais para falar. Sendo assim, existe sim diferença entre os gêneros. Que diacho de igualdade entre sexos. Arre, eu fico arretada com esse enguiço na evolução feminina. Tudo começou quando elas queimaram sutiã em praça pública, em 1960, para protestar contra a opressão masculina. Desde então, não tivemos mais sossego. Hordas de mulheres empoderadas incitaram o protesto: temos direitos iguais. E toda calcinha se viu no direito de comprar essa briga. Vivemos um turbilhão de eventos que nos levam e obrigam a ser modernas, independentes, decididas e objetivas. Nunca mais tivemos direito de ser dependentes e frágeis emocionalmente. Eu quero meu direito de volta. Necessito ter um colo masculino, chorar, sentir-me protegida e de um homem que ajude-me a administrar as contas. Eu não sei usar cartão de crédito. Não sei se ele é de débito ou crédito. Burra às pampas. Nem quero que o homem pague, afinal tenho necessidade de ser parceira na hora de batalhar. Aliás, nem sei se quero homem. Mas quero ter o direito de se quiser tê-lo, saber que ele é parceiro. Mas putz, desejo que ele me diga: "amor, não esqueça, hoje vence o seu carnê, posso pagar a você." Eu nem exijo direitos tão iguais. Até porque com tanta evolução, ainda ganhamos 30 por cento menos na folha salarial para exercer a mesma e competente função no mercado de trabalho. Aqui no Vale do Taquari, nós temos de trabalhar oito dias a mais do que eles, suando a camiseta para igualar os salários.

Mas com essa lenga-lenga de: “você é mulher, não queria direitos iguais? Agora agüenta, vamos rachar a conta”, os homens pegaram no nosso calcanhar de Aquiles.

Eu não quero rachar a conta. Quero ser tão interessante para ele que ele não se importe de – pelo menos nas primeiras vezes, até estabelecer a conquista – pagar a minha parte. Careta? Ridícula? Estúpida? Insensata? Não. Mulher. Eu nunca vou ser igual as eles. Eu nasci com meus quadris largos demais. Faz parte do parto. Eu sou de Vênus, ele é de Marte. Quando se aborrecem, eles querem silêncio e solidão. Já entre elas, as preocupações resultam na matraca desenfreada, pois falando acalmam-se. O ego masculino é movido à base de conquistas - o feminino é pura emoção, ja segredou o escritor John Gray.

Quer uma prova de que os gêneros jamais se equipararão? Diálogo. A mulher fala uma coisa, o homem entende outra. Isso não significa que a gente não possa votar, ser delegadas, promotoras e presidentes.. Não significa que eles não possam trocar as fraldas de seus filhos e ajudar nas tarefas em casa. Afinal, o tempo das cavernas ja passou e eles já não caçam javalis a unha. E nem nós ficamos acocoradas fazendo “uh, uh” parindo filho sobres filhos. Nós nos civilizamos. Eu ate acho que a gente deveria ganhar salários iguais. Afinal, quando toca no bolso eu vou sempre puxar a brasa para o meu assado. Sou mulher, não sou boba.

Mas pôxa, com essa balela de direitos iguais eu preciso cair matando em cima de um macho alfa, porque assim se porta uma mulher independente. Eu, hein.Quero ter direito a usar lingerie de algodão bem simples e confortável. E vou te falar, eu uso calçola. Aqui na redação, todo mundo sabe e debocha da minha cara. Ou seria dos meus glúteos? Não suporto fazer o tipo mulher fatal, independente, autossuficiente que sabe insinuar-se perante rendas finíssimas e um bumbum irretocável, próprio para usar fio dental. Eu nem sei fazer direito baliza e que mal há nisso? É antropológico não saber. Não tenho a mesma percepção espacial dos homens. Sou mulher. Desde o mundo das cavernas é assim, porque agora eu preciso ser braço na direção. Pinóia. Não tenho essa obrigação. Quero ser tratada como rainha do lar quando estou no lar. Sim, adoro trabalhar fora, ser eficiente na minha função, não sou de forma alguma subserviente. Tenho minhas opiniões, muitas são contudentes.

Mas eu não quero ser super mulher todos os dias. E eu quero homem que chore, mas que troque o pneu do carro. Não precisa ser tão macho a ponto de gerar uma Maria da Penha. Hay que ser macho sem perder a sensibilidade. E eu, hey de ser mulher sem perder a dependência. Inha, meu nome é Mariazinha. Amélia da calçola grande. Eu troco meus dias de tigresa de unhas negras por uma pacífica existência de gatinha manhosa. Miau.

Carne para nosso repasto

2012-01-16T21:31:00.002-02:00

É tanto “mimimi” cercando o tal BBB que transbordo minha ojeriza.. Fico com nojo dos que são a favor e também dos que são contra. No fundo, só valorizo os que estão indiferentes,embora eu mesma não seja indiferente. Ora sou a favor, ora me tapo de asco.

A pessoa indiferente está tão acima da audiência e da desistência (de assistir) que nem toma conhecimento. Ela silencia não porque não quer travar um embate, ela silencia porque para ela o BBB é tão importante quanto a situação dos apenados russos que cumpriam condenação na Sibéria. Ei, algum de nós já parou para pensar o que existia há algumas décadas no inferno gelado dos gulags? Nem aqui nem na China pensamos nisso. Porque não nos interessa, não desejamos levantar debate. Quando não interessa, você não se irrita. Porque se irritar é tomar conhecimento.

Osho – que é um guru controvertido – disse que qualquer coisa que a sociedade respeita se torna alimento para o ego. E as pessoas estão prontas para fazer qualquer coisa estúpida. A única alegria é que isso trará respeitabilidade. Eu digo que se não te trouxer respeito, vai servir para te trazer o avesso do respeito, mas mesmo assim é um sentimento: você está sendo visto, olhado, escrutinado. Uma vida inobservada é o verdadeiro horror de todos nós. E não me digam que não, porque somos todos humanos. Faça um censo interno tendo Cristo como questionador: qual de vós, se fosse convidado para participar do BBB direis não? Pode ser outro tipo de show da realidade, qual de vós recusareis? Não é pelo dinheiro. Tem muita gente milionária que toparia entrar na casa ou no alçapão de alguma emissora. Pela sensação de importância que ela confere.

Renato Zanellla é um sociólogo com tendência para a filosofia e eu gosto de escutá-lo nas coisas mais bestas ou importantes da vida. Eu já propus a ele que fizéssemos uma “Confraria de Assuntos Aleatórios” dentro do cemitério, porque é perto da morte que se pensa na vida. Ela nunca disse “sim”, todavia, enfatizou algo intrigante sobre o Big Brother. O BBB atrai pela identificação e afasta pelo estranhamento e cativa audiência pelos dois. É uma cultura inútil? Se serve para você se comparar, não. Quando você assiste, inconscientemente se pergunta: até que ponto sou encantador como este fulano ou totalmente sem noção como este sicrano?

BBB é só um nome, pode ser outro programa que aglutina um monte de pessoas em um recipiente humano. Você assiste ao programa porque quer ver a reação dos caras ou das gurias. Você se coloca ali no meio deles. Você, queria ter um diferencial tão importante a ponto de ser escolhido. Mas você é só platéia, então liga a TV e começa: “Bah, mas esse cara está comendo como um escroto. Será que eu seria assim?” Ou. “Caraca, mas essa guria parece uma vadia. Eu seria diferente.”

Esse olhar social que o Zanella me fez ver que existe é legal. Tá, mas e aquelas pessoas que não são tão instruídas, elas vão ter essa visão sociológica? Não sei, eu não estou no corpo delas, eu já desbravei a teoria das cavernas de Platão. Mas eu estou certa de que nós precisamos de pão e circo. Mesmo os mais intelectuais. “Nada mais alienante que o excesso de saber” Se a falta de informação é alienante, o excesso também. Aquele que está tão no alto da erudição não desce para os braços do povo, não consegue acompanhar o termômetro da sociedade. Eu não estou defendendo o BBB, até porque prefiro outro programa do estilo chamado Mulheres Ricas.Me aboleto no sofá e fico do início ao fim e isso não me fará mais estúpida. Já sou intelectualizada e posso me dar ao luxo de curtir bobagens. Reality não me influenciará para o mal. E nem para o bem. Não me fará nada.

Me intriga não o fato de tanta gente assistir, mas a polêmica orbitando o assunto. O BBB é o coliseu romano. Os EUA também tem o seu coliseu, todos os países possuem algo no estilo “panis et circences.”

Em Roma ser gladiador era caminho rápido para a ascensão social. A psicanalista paulista Marion Minerbo escreveu que a entrada no Coliseu era gratuita, e as pessoas da platéia podiam apostar no seu favorito. A gladiatura era tema das conversas no dia-a-dia. “Como na gladiatura, o reality show oferece carne humana para nosso repasto. Somos também o leão na arena”, salientou a doutora em seus escritos prá lá de interessante. Foi na definição dela que me achei. Nós somos os devoradores da carne humana. Queremos nos alimentar de um espetáculo real. Ok, as pessoas dos realitys podem jogar até certo ponto, mas como diz a psicanalista, sem roteiro, ninguém foge ao que é - ninguém pode ser muito diferente do que determina seu inconsciente. Sendo o que são, elas são lançadas a nós, devoradores: “Como esse cara é medíocre” – dissemos nós. “Como ela é fútil” – nos pavoneamos nós, de novo. Como somos superiores. Mas eles são nós. Só que eles estão na tela. Entre eles e nós, a diferença é que nos falta a audiência.. Na gladiatura moderna, nós precisamos ser atores e plateia – ou leões e gladiadores. E como frisa Marion Minerbo, é uma gladiatura feita sob medida para nós. Vá La agora e ligue o som no volume máximo. Escute Mutantes: “Soltei os tigres e os leões nos quintais, mas as pessoas na sala de jantar, são ocupadas em nascer e morrer”. Panis ET Circenses. Não tem pão? Deem-lhe humanos.

Ta mas você leu ate aqui e ainda não entendeu se sou contra ou a favor né. Deixa o BBB na televisão. Só me irrita que a gente fale tanto nele. Eu me irrito comigo.

PS: O homem é um animal sem precedentes. Nos metem na jaula, dão pão e bebida para nossos iguais para verem até que ponto chega a nossa decadência. E o pior disso tudo é que, faríamos exatamente igual se estivéssemos la dentro daquela casa. Nos embebedaríamos e daríamos o circo todo para a audiência. Somos ruminantes, bípedes sem moral. Maluf estava certo: estupra, mas não mata (a audiência)

Vale do Taquari tem mercado para os neossexuais

2012-01-11T21:12:00.000-02:00

O novo homem é macho e vaidoso. Mas não tanto quanto o metrossexual. Eles são cuidadosos com a aparência. Os homens modernos costumam atrair mulheres em decorrência da sua autoconfiança. São vaidosos sem perder a masculinidade. Preocupam-se com a saúde, os exercícios e vão sempre ao mesmo cabeleireiro. O Vale tem potencial neossexual...

Não é preciso ser do mundo rosa para fazer da vaidade o seu ponto de harmonia. Os homens descobriram há algumas décadas que podem ser machos, afetuosos e lindos. São os chamados “neossexuais”, uma categoria masculina que vem movimentando o mercado de cosméticos, salões de beleza e clínicas estéticas. São másculos, sem perder a sensibilidade. São viris, fortes e desejados. O contingente de vaidosos aumenta a cada ano. Quando vão ao salão de beleza, são exigentes com o corte. Além disso, eles aderiram a depilação, pedicure e manicure. Pensa que as mulheres não gostam? Elas adoram homens caprichosos.. A vaidade masculina liberta de preconceitos e o Brasil, país já tradicional quando o assunto é vaidade, ocupa a segunda posição do ranking feito pela Euromonitor de cosméticos para homens, ficando atrás apenas dos Estados Unidos.

Por que os homens estão se cuidando? Porque a sociedade se transformou e as mulheres mudaram. O estímulo da mulher ou da namorada conta muito nesta nova vaidade do sexo masculino. Elas estão mais exigentes, e eles querem agradá-las e a si mesmo.

O Vale do Taquari é um nicho de mercado masculino. Os centros de beleza tem clientes fieis e os consultórios e clínicas estéticas, viram aumentar a freguesia “de cueca”. A região , tem se revelado celeiro de belos homens. Todos eles é claro, dão devido valor à aparência, mas tomam cuidado para não se tornarem obsessivos. Ser vaidoso sim, ser “metrossexual”, não. O segredo é o meio-termo. “Neossexual”.

Duvida? pergunte aos cabeleireiros. Luciano Farias diz que para o homem, a aparência saudável virou marketing pessoal. E eles são mais fieis que elas nos salões.No centro de beleza de Luciano, a ala masculina é responsável por 80% tratamento facial. O homem gosta de hidratar, tonificar e remover as células mortas da pele.Fazem esfoliações para remover manchas e o bronzeamento masculino já ultrapassou o das mulheres. A depilação também é procurada. Axilas, virilhas, tórax e pernas. O salão atende muitos homens loiros que fazem reconstituição do pelo. O olhar fica mais marcante. Aqui em Lajeado, os homens bem-sucedidos são os que procuram zelar pela imagem.

Meus anti-herois sobem no pódium em 2012

2012-01-09T19:38:00.000-02:00

Quarenta e oito horas depois da virada do ano eu decidi minhas resoluções de ano novo. E decidi isso num lampejo porque nunca, mas nunca mesmo me atribuo algum tipo de responsabilidade de um ano para outro. Se nunca dá certo de uma segunda para outra, imagine então esperar um ano para saber que fracassou.

Por isso, o único foco desde ano, depois de passar a virada em casa e nem querer ser cumprimentada porque Oxala vai reinar, decidi virar a casaca. Vou trocar a casaca, porque depois de tanta comilança, perdi o cós. Estou me sentindo a sucursal da Cosuel e quando caminho mais aceleradamente, me dá a impressão de coxas se confrontando sendo roçadas no fino tecido da bermuda. Me sinto parte do livro do Jô Soares, As Esganadas. E com tanta revolta calórica que me atordoa o coração, decidi dar um tempo aos meus heróis: um ano. Pelo menos um ano não tentarei viver como Buda, nem incorporar o pensamento de Schopenhauer e bem capaz que vou ler Nietszche neste ano. Escolhi a dedo meus ídolos: Homer Simpsons, Sue, a treinadora do seriado Glee e Garfield. Este último é meio lugar comum, mas eu estou bem a fim de ser lugar-comum. Seja como for compartilho com ele a tese: “ Mostre-me uma pessoa que gosta de caminhar e eu lhe mostrarei uma estranha pessoa com gosto pela dor.”

O Garfield sabe exatamente a dicotomia da vida: os gordos odeiam amar a comida e os magros amam odiá-la. É por isso que sou como ele: prefiro calçar as botas a fazer exercícios. Faz um mês que estou na academia, não sinto amor pelo Leg-press ou pelo supino, conto os 30 minutos cravados que fico lá mas ainda tenho esperança de me viciar em endorfina. Serei do clube dos marombados, mas enquanto esse dia não chega, sou mais Garfield: Eu adoraria as manhãs, se elas começassem mais tarde!

Meu outro anti-heroi que vou cultuar ate o fim do ano bissexto: Homer, um pai de família americano rude, acima do peso, grosseiro e preguiçoso. Homer foi considerado o mais influente personagem de desenho na televisão. Homer é uma sátira da família americana, tudo nele é politicamente incorreto. É um “loser”. Nunca fui para os EUA mas pelo que vejo nos filmes os americanos tem uma obsessão por achar “losers” ou os perdedores. Alguém vai ser escolhido, principalmente se não tiver popularidade ou renda. No país da competição, viver de birita, de preguiça, com pouca grana como Homer não faria sucesso na faculdade ou High School.

Se não fosse protagonista de desenho famoso, Homer com certeza seria em um filme americano, no máximo o garçom obeso de uma cidadela quase abandonada. É esse o papel que dão a loser. Mas No fundo, Homer não se importa. Ele diz que a “ vingança é um prato que se come três vezes ao dia”.

E há nele uma filosofia inerente digna de ser citada nos anais dos losers: “A iniciativa é o primeiro passo para o fracasso”. Depois de anos e anos me servindo de profetas como Augusto Cury e Thimoty Robbins, descobri que Homer é meu guru. “Se algo é difícil de fazer, não vale a pena ser feito!” Bingo. É dele também a sábia orientação: “ Se algo está dando errado, culpe o cara que não fala inglês”. No nosso caso, vamos culpar aqueles que não falam português. Atenção nesse item, gente. Vamos culpar só quem não fala, porque se for quem não escreve, teremos um exército de culpados.
E por ultimo, Homer fez uma pergunta que eu nem sabia que existia. Mas depois que eu a vi, achei que não poderia viver sem ela: “ Deus, porque eu tenho que gastar 2 horas do domingo na igreja ouvindo as diferentes maneiras que irei para o inferno!”.

Garfield e Homer são personagens relativamente “velhos” para mim. No final do ano passado, vi pela primeira vez o seriado Glee, que obviamente foi liberado para a televisão aberta. E sim, eu vi Glee, apesar dos 40 anos, tenho alma de adolescente. Eu e minha filha ficávamos esperando ansiosamente as 11h de sábado para começar a série. E que ninguém ousasse nos tirar de lá. No início detestei até a morte, Sue Sylvester, a treinadora vilã. Insensata, insensível, egoísta, mas engraçada.Segundo a Desciclopédia, é mais macha que os vampiros do Crepúsculo juntos. Gosta de destruir os sonhos das outras pessoas a todo e qualquer preço, de tão ruim que é a personagem, ficam verossímil. Sue sabe que é casca grossa. Ela reconhece isso:

“” Mandei tirar as glândulas lacrimais … não usava elas mesmo ! É na arrogância que Sue faz seu palco filosófico com verdades abissais. E eu acho esta uma grande verdade: Não é fácil sair da zona de conforto .As pessoas vão acabar com você. Vão dizer que nem devia ter tentado.Mas escutem isso...Não há muita diferença entre um estádio cheio de fãs e um bando de gente te xingando. .Ambos estão apenas fazendo barulho.Como encarar isso é com você.Convença-se que estão torcendo por você.Se fizer isso,um dia,eles irão."

Não esqueci o Doutor House, considero sua filosofia inspiradora: “Qualquer um pode odiar a humanidade depois de levar um tiro. É necessário um grande homem para odiar antes disso.” Mas ele é viciado em Vicodin, que ele pega na farmácia do hospital. É um analgésico para tratamento de dor cronica, utilizado em pacientes com cancer. Não sou muito de narcóticos. Uso sertralina.

Meu pai de cabelos arrepiados na passagem do ano: parece o Homer Simpson

Frases avessas

“Eu vou pedir a vocês que cheirem seus sovacos. Esse é o cheiro do fracasso e está contaminando meu escritório.” (Sue Sylvester – Glee)

“ Existem três frases curtas que levarão sua vida adiante: Não diga que fui eu!, Oh, boa idéia chefe! e Já estava assim quando cheguei”(Homer Simpson)

Ah, que bem me sinto hoje! Tenho vontade de ser amável com toda a gente. Deve haver algo de errado comigo ! (Garfield)

“Tudo que eu queria é apenas um dia no ano no qual eu não fosse visualmente agredida por feios e gordos. Essas retinas precisam de um dia de folga.” (Sue)

O que eu ainda não sabia e fiquei sabendo este ano sobre o Vale

2011-12-29T18:46:00.000-02:00

Este foi o ano em que o Censo deu nome aos numeros do Vale do Taquari. Em todos os cantos da região, as estatísticas sinalizaram que melhoramos, mas que precisamos melhorar ainda mais.

***No Santo Antônio, bairro pobre de Lajeado, tem uma mulher que não se entrega para o destino. Terezinha luta pra colocar comiga na mesa para o filho dos outros.“Prefiro ver a criança levantar de barriga cheia da mesa. Eu me sinto feliz.”

*** Ainda no Santo Antônio tem o clube de uma loira só que é prostituída, mas foi estuprada aos 11 anos. Era ciclista, mas já não pedala mais. Engordou a olhos vistos. Mas sua história comove. Hoje, diz ter síndrome do panico, mas se vira nos 30 para sobreviver.

*** Descobri que Itapuca é a cidade dos sem-banheiros: das 716 casas do município, 46 sequer tem banheiro, o que representa 6,4%. É um dos índices mais elevados do Estado. A gente de Itapuca tem o costume tão arraigado que dispensa o banheiro em favor da “latrina”. “Muita gente não quer o banheiro, continua utilizando a patente.”

*** Descobri que enquanto alguns municípios vivem a era do tablet, em Taquari, cidade que possui uma das maiores cooperativas de luz, 39 casas não possuem energia elétrica. É o maior número de barracos sem luz na região, representando 0,42%.

*** Descobri que em Sério está a terceira pior renda per capita. A população cultiva hortas para não gastar em supermercado, que no lugarejo é raro.

** Que em Travesseiro, mais de 90% das pessoas tem a casa quitada. O repouso dos habitantes de Travesseiro é tranquilo porque ali quase todos tem casa própria.

*** Estrela é a cidade da faxina. Imprime rigor na limpeza e coleta 98,76% do lixo segundo o Censo. A área rural também é contemplada

*** Descobri que tem uam familia de colombianos refugiada em Lajeado. Eles fugiram do trafico no país deles. Estão sob a tutela das Organizações das Nações Unidas e da Associação Antônio Vieira, braço da ONU no Rio Grande do Sul. Um cadeirante colombiano fica trancado no aparamento e sem acessibilidad, aprende português pela televisão

*** No Vale do Taquari, o Instituto Brasileiro de Geografia e Estatística (IBGE) revelou que 53 casais gays foram contados pelo Censo. Das 38 cidades da região em 12 foram identificadas uniões estáveis homoafetivas. Em Lajeado, 29 casais. Roca Sales surpreende: há quatro uniões estáveis declaradas no município de 10.250 habitantes.

***Nova Brescia tem os homens mais ricos do vale. Eles ganham 2.298, enquanto a mulher 979.

*** Descobri que Fazenda Vilanova tem o maior percentual de negros da região. Mas ainda assim é pouco: alemães e italianos dominam no Vale.

***Canudosdo Vale abriga as mulheres mais ricas, que ganham 44% a mais do que a media geral. Ou 1288.

** No Vale, de cada quatro casamentos, um fracassa: enquanto 1.125 pessoas casaram, 381 separaram.

*** Em Lajeado, houve mais divórcios do que separações: 125 contra 56. Mas um desamor não pode ser fatal.

Se chapando com drogas virtuais

2011-12-27T20:57:00.001-02:00

Admirável mundo contemporâneo

Eu que até me considero relativamente modernex fico abismada com a avidez contemporânea com que o mundo quer se chapar. Eu até sinto saudades do Admirável Mundo Novo de Huxley, nem nas suas mais pomposas experiências com o "Soma" o cara poderia pensar numa categoria de alucinògenos virtuais que existem hoje. Os "mano" agora sentem a piração das e-drugs. Jim Morrinson é fichinha. This is the end é agora, com a onda do I-doser espalhando drogas virtuais pelo planeta cibernético e os loucos se chapando no plano virtual. Essa onda está alucinando os americanos e agora mexe com a cabeça dos brasileiros.

Tem uma versão brasileira do site I doser. O nome do site nacional é BR Drugs, que disponibiliza doses de drogas virtuais. Se você quiser algo leve como maconha, você clica no link e baixa o programa. Mas também tem crack e heroína. Vai de acordo com o gosto do freguês. Três coisas indispensáveis para ficar chapadão: cama, travesseiro e fone de ouvido.

O site adverte: I -Doser provavelmente não funcionará por inteiro na sua primeira vez. Seu cérebro precisa se acostumar com as ondas. Mas entre 2 e 4 vezes você deverá começar a sentir os máximos efeitos.

O site é um programa de computador que emite doses de ondas sonoras para interferir nas ondas cerebrais da "vítima".. A galera viciada aconselha para quem está começando a Quick Happy!

As drogas virtuais tem um preço. Mas eu não consegui descobrir realmente o valor. Parece que há doses por nove dólares. Contudo, conseguiu baixar gratuitamente uma dose de crack.

Os comentários da galera que frequenta o site são o que mais me espantam. Tem louco para tudo. O depoimento de um diz: "No começo nao senti nd mas dpos foi começando a me desligar,sentir calor,takicardia,e falta de ar, ae derrepente vi sombras brancas ou cinzas (parecendo fumaça de cigarro), ae do nada apareceu um anjo com duas asas negras, e de rrepente parecia q tinha alguma coisa inexplicavel me puxando parecia q estavam levando minha alma.....recomendo..parece uma dakelas experiencias de kuase morte"

Existem doses fracas e doses fortes. As fracas são energy e quick happy, depois tem crack e acid e as fortes são: Dead/Death + Gades of Hades.
A dose: morte e destruição custa até 200 dólares, mas o site diz que dá de graça. E anuncia: Espere por pesadelos, perto de experiências de morte".

Os usuários garantem que a chapação virtual funciona:

“Quando descobri i-doser fiquei fascinado....ao usar heroína senti meus braços e pernas entorpecidos”, disse alguém. Outro postou: “Fiquei muito louco com essa bagaça. Se acha que nada funciona, ouça essa vibe. Eu tive calafrios. Minhas pernas e rosto adormeceram. Me olhei no espelho e vi minha cara distorcida.”

Usar droga virtual, é crime? Ninguém pode ser punido por ouvir música. A Anvisa nem saberia como lidar com isso. Mas as ciberdrugs crescem e aparecem. E tem neguinho na dependência do mouse: clique aqui para se chapar. Huxley, você não viu nada. This is the end, my only friend, the end.

O que os médicos pensam: È placebo, é real essa chapação virtual. É saudável ou inócuo???

A propósito, eu baixei o crack mas nao tomei, ta...

Atenção

Tem gente “traficando as doses e dando gratuitamente. Olha o depoimento desse cara: Recebi mensagens de usuários dizendo para que não escutem as doses "Hand of God" ou "Gate of Hades", porque podem fazer mal a algumas pessoas (são muito fortes), mas é mentira pois não tem efeito prejudicial. As doses citadas acima são as mais doidas, e as mais utilizadas. Ela é insana !

O Natal existe para aliviar nossa consciência

2011-12-23T21:49:00.000-02:00

*** Eu fiz esse texto de um so fôlego. Sem corrigi-lo, sem mudar sequer uma palavra. Porque queria que ele saísse tal qual eu penso, como se fosse uma fotografia do pensamento, com todos os erros e defeitos a que tenho direito pensar. Nenhuma vírgula será mexida, quis captar o meu sentimento do momento, sem polir com palavras bonitas, sem botar panos quentes. E deu nisso...

Eu não sei o que pensar do Natal. Acho-o cruel porque as crianças pobres ficam com a maior vontade de ter um presente que não seja doado ou algo que seja novo mas que custe mais do que R$ 15 reais.Sim, porque quando a gente se dispõe a ser generoso, duvido muito que alguém se habilita a dar presente maior a 15, 20 ou R$ 50. É muito, a gente acha que pobre nem merece tanto. E quando porventura contribuímos com esse alto mimo, nos sentimos super bons, bacanas e evoluídos. Ou seja, os R$ 50 que gastamos com o queridinho nos fez melhor a nós do que propriamente a ele. Que Natal é esse então que a gente gasta, engorda e enrola os outros com a falácia da solidariedade?

O Natal é cruel porque traz em si a aura da família estruturada, que acalenta, que se adona da noite em uma mesa espetacularmente decorada com comida em abundância, pai, mãe e parentes sorrindo festejando a confraternização. Que bestialidade para quem tem pai alcoólatra, mãe com câncer e irmão deficiente. E nós, como já compramos a merreca do presentinho para o afilhado pobrezinho, nos isentamos da culpa da terrível noite alheia. Porque agora não é mais conosco. Já fizemos nossa parte adotando uma criança dos Correios e dando o que ela pediu na cartinha que no fundo, não roga apenas por um brinquedo singelo. Ela quer atenção, quer futuro. Ela quer acabar com os Natais, porque as datas evidenciam a desestrutura familiar dela e a colocam em cheque com outras famílias, nas quais se propagandeia o acalento. Mal sabe a criança, tadinha, que todas as famílias são tristes. Que o Natal é apenas uma propaganda de refrigerante. Que essa balela de celebração é tão inexistente quanto o velhinho.

Por favor, não estou sendo mordaz e nem árida. Eu simplesmente não dou bola para o Natal. Uma vez, eu ficava triste. Agora perdi a capacidade de me entristecer. Sou indiferente à época. Só me serve para sinalizar que o décimo-terceiro vem aí. E então fico satisfeita por ter um salário extra na conta que some em três dias porque tenho de comprar presente em nome do Natal.

Eu não me espiritualizo em dezembro. Não faço balanço mental do que fiz de bom ou de ruim como fazem os secretários de Lajeado avaliando o ano de suas pastas. Minha vida não é uma pasta e eu também não me iludo com a idéia de que vou mudar.

Eu choro. Mas choro por coisas simples, que me constrangem porque são lágrimas tão inusitadas que não dá para justificar uma certa sensibilidade. Eu choro por dentro quando vejo uma criança pobre recebendo um presente da sociedade. Choro de tristeza mesmo. Eu sei que aquele presente não vai resgatá-la de sua vida desgraçada. Eu sei que a boneca, o carrinho, a bola ou o material escolar sem marca não vai redimi-la de uma família desestruturada.

Ela vai receber o presente do Noel. Vai sorrir para ele, a gente vai se aliviar na hora por pensar: está tudo bem, ela ganhou seu presente. Terá um bom Natal. Mentira. Prá começar, o presente foi dado a ela antes do Natal, não na noite natalina, na hora exata em que as famílias se unem para a celebração. A gente antecipa a celebração porque na data mesmo, estaremos com nossos parentes, lépidos e faceiros ou pseudofaceiros achando que fizemos nossa parte. Mintchura.

A boneca presenteada vai dar satisfação durante dois dias. Depois disso, o pai vai continuar alcoolizado, a mãe sem grana e a despensa vazia. Mas nós fomos as boas pessoinhas natalinas. O Natal só presta pra aliviar nossa consciência suja.

Olha, eu acho que mesmo que seja uma boneca miserenta, a gente tem que dar. Mas mudança mesmo, mitigação da dor e da ruína humana, só com menos presente e mais esforço. Ou nós, presentes de corpo e alma na vida dessa gente. Mas isso a gente não faz. O presente físico é um presente caro demais. Deixemos para os poucos iluminados. Compremos o perdão e a autoindulgência à prestação. No crediário, o mundo prega a bondade. E dá ajuda em conta-gotas.

João Vitor tem 4 anos e ganhou um rancho do Papai Noel dos Correios. Toda familia vai se fartar. Ele retirou ansiosamente a bolacha do pacote e deu uma mordidona, se rindo todo...

Genética não é destino

2011-12-19T20:44:00.000-02:00

Na terça-feira 13 ganhei meu presente de fim de ano. Ela me veio em forma de história de vida e tinha tudo para ser um brado lastimoso de um destino inglório. Mas foi como se a história de seu Decker me injetasse um gás, uma dose extra de endorfina natural ou oral. Um pai, um marido e um representante comercial, ele, o melhor personagem de 2011, eleito por mim, numa história tão contagiante que não pude deixar propagar pela redação inteira. “Que história incrível.”

Seu Decker não tem os dois rins e há um ano e oito meses não faz xixi. Quando me confrontei com sua história, assoviei num pio de descrença: o queeeeeeeee, não tem rim? Impossível. Como que os médicos nunca me disseram que uma pessoa poderia viver sem rim?. É crível que as pessoas vivam sem olhos, mas o pior cego é aquele que não quer ver. No caso, eu, uma criatura tapada na frente do seu Decker, com cara abobalhada questionando três vezes: o queeeeeee, o senhor não faz xixi?

Não faz não. Imediatamente me veio aquela sensação incômoda de ter vontade de fazer xixi e não poder. Imaginei-o segurando a urina por dois dias. 48 horas, até encarar a sessão hemodiálise para retirar três litros de água. Seu Decker emagrece três quilos toda vez. Entra na sessão com 77 quilos e sai com 74. É o peso seco. Uma vigilância eterna. Seu Decker tem que cravar nos 74. É o reloginho da boa-saúde.

Ele tem uma doença esdrúxula que nem faço questão decorar. Me detive no efeito que ela produziu no seu corpo. Seu rim cresceu tanto que chegou a pesar cinco quilos. O outro, quatro. Ao todo, nove quilos de rins. Situados um de cada lado no segmento da coluna lombar, faziam um peso desgraçado. Para seu Decker, era como se estivesse grávido de rins. Trigêmeos dissera ele.

Depois que tirou os órgãos reprodutores de urina, desinflou. E teve de aprender a fazer xixi pelas veias. A hemodiálise é seu vaso sanitário. Só que ele não pode ir até o banheiro e arriar as calças e fazer pipi. Precisa esperar 48 horas. E precisa esperar também um rim. Um, dois, três anos e o cadáver-solidário não vem. Por três vezes bateu na trave, mas outras pessoas foram escolhidas.

Seu Decker não é filósofo. Mas por um destino congênito aprendeu a compilar a frustração. Ele extirpou a derrota junto com os rins. E no lugar colocou doses maciças de treinamento mental. Seu Decker foi acometido por muito mais mazelas do que a maioria das pessoas, todavia, ele tem as feições e o ar mais saudável do que a maioria dos pacientes. A façanha de Decker não é viver sem rins. A façanha de Decker é viver sem agonia.

Quando a gente faz matéria de pessoas que precisam de transplante, aparece alguém em cadeira de rodas ou debilitado, com o rosto triste e olhar de paisagem. Seu Decker não tem olhar de paisagem, seu decker nem depende do governo para sustentar sua família e uma casa bacana em Estrela. Ele não se encostou na previdência social.

Os rins cresceram e ele continuou trabalhado. Ele vendeu filtro carregando os dois rebentos involuntários dentro da barriga. Uma gestação muito maior do que nove meses. E depois ele retirou-os e continuou trabalhando. E em vez de lastimar que teria de passar nove horas por semana na hemodiálise, fez das sessões sua sala de aula. Seu Decker é grávido de entusiasmo, isso cirurgia nenhuma tira dele. Ele fez de seus pensamentos um reino, não uma jaula. Setenta por cento das doenças são curadas pela mente, me diz ele. Seu Decker, que tem nome de ave, é um Aristóteles moderno. Enquanto muitas pessoas entendem que a felicidade é algo aleatório que nos é dado por circunstancias externas, os pensadores gregos relacionavam a atitudes corretas: felicidade depende de uma postura ativa. Não somos fantoches das nossas doenças ou humores. A neurociências já diz que um dos segredos da felicidade está na possibilidade de controlarmos nossas emoções negativas. O que Decker nos deixa de presente é uma prova cabal de que a infelicidade pode ser controlada, enquanto ser feliz é algo que podermos aprender. Genes, portanto, não equivale ao destino. Que o diga seu Decker.

Quem Não tem Colírio Usa Óculos Escuros

2011-12-11T20:07:00.000-02:00

Homem pegador é narciso. Tudo o que ele quer é alguém para amar a beleza dele. Ele ama ser amado e não propriamente amar. A mulher pegadora também. É impressionante o efeito que a beleza faz em todos nós. A aparência é por si só a credencial para fazer o amor pulsar de dentro de uma mulher insegura.

Eu por, exemplo. Eu adoro os caras bonitos. Mas queria gostar tanto dos feinhos. Os feiosexuais deviam estar com tudo,porque são muito mais confiáveis e é possível dar mais crédito a eles do que aos pegadores contumazes. O pegador nunca vai gostar tanto a ponto de amar unicamente uma pessoa, porque eles amam o impacto que causam no mulherio. Sendo assim, fica difícil para eles manterem o foco em uma só. Porque eles precisam de mais, requerem atenção e estão sempre com predisposição para a novidade, uma nova gatinha, não porque querem amar, mas querem a possibilidade de serem amados: "oba, mais uma que me ama. Eu sou o cara."

Uma amiga minha um dia disse que o pegador se nota pelo papo. Os sérios não se atiram em cima da mulher e não expõem de cara suas intenções e nem que a moçoila mexeu com eles. Eles esperam para tirar o termômetro do efeito que causaram na mulher. Eles têm medo de dar a cara a tapa.

Os pegadores são os bonitos. Os feios quando são apaixonantes, deixam de ser feios. E a maior virtude deles é serem encantadores e esforçarem-se para fazer o "amor bonito". Por serem considerados "feios", eles embelezam o amor e aí a relação passa a ser agradável aos dois, cheia de dedicação e romantismo. Ame um feio.Deixe de lado essa história de barriga tanquinho, olhos azuis, nariz grego. Use o travesseiro se precisar. Faça como já disse o velho e sábio Raulzito: deixe o colírio de lado, use óculos escuro. E vá no embalo do rock com seu amor-feinho: quem não tem colírio usa óculos escuro. A formiga só trabalha porque não sabe cantar.

O que fazer com caras pegadores? Dica da minha amiga: "seja indiferente, seja superior". Tenha uma atitude pró-você mesma tipo: "Todo mundo me paquera, você, pegador, é só mais um." É tanta coisa no menu que eles não sabem o que fazer. Seja linha dura. Predadores adoram uma disputa e vão te valorizar. Ou não.

Mas os caras sérios se importam realmente com sua indiferença, eles se sentirão inferiores, se abalarão com o fato de você não dar bola a eles, é um baque na auto estima.

Mas por que a gente se atrai pelos pegadores? Porque é bacana entrar na dança dos sedutores, eles são muito mais melosos e enfatizam muito mais tuas características legais do que os caras sérios, então a gente se sente especial, tendo a atenção de um homem assediado. Temos a mania de idealizar os pegadores porque não dá tempo de vermos os defeitos deles. Eles somem antes. É assim: pegadores ficam na tua vida até perceberem que você foi conquistada, depois desaparecem deixando as vítimas desasadas. Então nesse tempo ele supre a carência de atenção, de ser querida por alguém. Só que expira o tempo deles antes que você descubra se ele era tudo isso que você queria. Há muito mais de confiabilidade e tolerância em um homem não-lindo. Os não-belos se esforçam mais. Isso não é um conselho, é só uma crônica. Leve a sério ou não, se quiser. Só te digo uma coisa, confie no filtro solar. E no Pedro Bial, que já foi um pegador.

Pentelhas inteligentes

2011-12-05T20:31:00.001-02:00

Nunca tive instinto materno. Jamais pensei em ter filhos. Ah, deixem-me ser politicamente incorreta. E insintivamente incorreta. Não sigo a cartilha do espermatozoide vencedor.

Eu achava que eu era uma pessoa desse modelo econômico. Mas Marianna veio há 12 anos sem planejamento e após eu ter engordado 31 quilos. Sim, eu estava uma leitoa e mãe solteira, não é assim tambem, eu morei com o pai dela no Rio de Janeiro. Bem, pelo menos foi no Rio. As tramas que o destino tece sem que a gente se de conta. Descobri o instinto oculto.

As crianças são lindas e pentelhas. Faz parte do encanto pueril. Quando nascem, é mentira que possuem “cara de joelho”. Sempre fico procurado o joelho nas feições dos bebês e nunca encontro. É verdade que para mim, os bebês são parecidos aos chineses: todos quase iguais. Mas não, joelho não. Joelho não tem cabelo e a maioria dos nenéns que vi ultimamente são bem cabeludos.

Mas o bebê cresce e utiliza a lógica. Eu fico impressionada com a inteligência e o sarcasmo contido em algumas respostas infantis. Penso: “porque não pensei nisso”. Se você quer uma resposta sarcástica, pergunte a um baixinho. Ele te diz ironias na cara sem pestanejar. Você permanece sem reação imaginando que a resposta seja fruto de uma santa inocência. Balela. Criança tem outra por dentro. E todas elas loucas para espetar o tridente. São extremamente voluntariosas, até as mais mansinhas. Só dá entrevista para quem acha “vai com a cara”. Só pode. Não é possível tanta indiferença comigo. Estou tendo uma espécie de rejeição infantil.

Aconteceu primeiro no plantio de árvores em Arroio do Meio. Ele tinha nove anos e estava com enxada na mão, todo disposto a colaborar com o Meio Ambiente. Eu cheguei com microfone:

- Aha, um garoto gremista. O que tu ta achando de plantar mudinhas?

- Sim, eu sou gremista.

- Mas me conta, porque tu estás plantando mudinhas?

- Não sei.

Insisti mais um tempo. Como não se tira leite de pedra, desisti:

- Está certo. Vai plantar então!

O segundo encontro com criança-entrevistada ocorreu meia-hora depois, na Expowink, interior de Estrela. O colega Rodrigo Nascimento foi junto e encontrou um garoto super fofo, de 8 anos que deu a ele respostas ótimas. Cheguei quando o menino dizia: “nesta idade a gente ama os animais.”

Achei a resposta fantástica. Gritei ao cinegrafista:

- Neto, vem até aqui. Agora sim, achamos um garoto que fala.

Virei-me para o garoto, ajeitei o microfone e disse: Diga exatamente o que tu falou agora.

Ele:

- “Me esqueci”

Eu: mas eu vou te lembrar: “nesta idade a gente ama os animais”. Diga isso.

Ele

“Te falei que me esqueci”.

Rodrigo veio para ajudar. Diga o que tu disse para mim:

-“Me esqueci”

A mãe, interferiu:

- Diga: “nesta idade a gente gosta dos animais”

“Me esqueci”

O garoto só podia estar zoando com a minha “canopla”. Crianças! Um jeito particular de dizer a verdade. Se o mundo fosse assim, aprenderíamos com a transparência. Mas aí nem os adultos me dariam entrevistas.

Sou aprendiz de lições infantis.

Eu mato a Sara

2011-12-03T23:13:00.001-02:00

Saraiva, que raiva. Como algo que a gente quer tanto pode nos irritar a ponto de a gente não desistir, mas insistir como uma sanguessuga virtual no meio de um mar de propostas, todas loucas para pegar sua prestaçãozinha. Mas você quer essa.

Pela décima vez, fiz o cadastro na Saraiva. Tem iPhone, tablet, notebook, mesa de notebook, ah meu pai, tanto gozo virtual que eu sonho comprar...É tão bom "ser", se espiritualizar lendo os textos do Dalai Lama num tablet. é tão bom curtir uma meditação no seu computador acelerado. É tãooooooooo bom estreitar os laços com sua filha ligando para ela do iPHone. Resolvi que teria, teria, teria: 500 prestações, com a hora extra a 14 reais, bom, seria meio puxado, mas seria o meu sonho.

Saraiva, aí vou eu. Duas vezes fiz o cadastro, duas vezes recusado. Fui então ao atendimento on-line: beleza, falar com loja diamante, gente de metrópole, acostumados a resolver nosso problema num minuto. E que bom que é 0800, assim não pago. Beleza. Show de bola. Esse mundo virtual é do caralho.

Vamos la: 0800 754 400

Ouvi uma voz suave, super simpática...eu ia dar oi para ela e relatar meu problema, mas ela foi mais rápida que eu:

"OLá seja bem vindo a nossa central de atendimento. Para falar com o atendimento Saraiva, digite 1.

1

Eu ia dizer novamente boa noite, mas a voz surge:
"Boa noite, eu sou a Sara, atendente virtual da Saraiva. Eu posso te pedir um favor? Se você ja fez sua compra me passe o numero do seu CPF, que eu vou AGILIZANDO seu pedido, ok?

01264*******

Agora é a Sara real: "Oi por favor, eu quer.."

"Pois se você quiser saber sobre troca ou devolução,digite 2, cartões Saravia 3, Cupom Desconto, 5, 6 para tele-vendas e se quiser falar com um de nossos atendentes digite 7

Eu quero os cartões, pq eu quero, quero, quero um. Então vamos la 3

Sara abre o bocão virtual como monólogo de barítono

"Agora vamos as informações que você precisa: se você quer crédito, digite 1, se você quer devolver o produto, digite 2

1 pelo amor de Deus

Para acessar o cartão, entre em nosso site e na parte superior acesse o link....

Sara me mata, ela de novo, toda solícita:

"Você conseguiu entender toda informação? Não... então tecle 1 para ouvi-la novamente ou encerre o atendimento na opção 4..

Eu espero, porque espero que uma vivalma venha me atender ao fone, estou desesperada, quero meu cartão, alguem vai vir, tenho certeza.

Mas Sara me tira do devaneio
_ uhum, essa não é uma opção válida. Por favor, tecle um para repetir.

Tentei o atendimento on -line. Tinha 14 na minha frente. Esperei. Relatei meu problema. A Atendente disse que era para eu ligar no 0800, ou seja, falar com a Sara.

Duas horas depois, consegui falar com uma atendente que me disse:
- Senhora, não tenho a informação que a senhoa necessita, mas posso lhe dar o numero do 0800.

Eu fiquei enfezada, foi minha vez de me vingar:
- Senhora atendente, se a senhora não se importa, eu queria dizer: se a senhora tiver uma outra opção alem do 0800, tecle 1, se a senhora tiver alguma solução virtual que nao seja o atendimento, digite 2 e se a senhoa não souber mesmo nada, digite 3

- "São essas duas opção que tenho senhora", ela me disse com voz imperturbavel.

Mais duas horas depois, consigo um numero do Banco do Brasil que administra os cartões de crédito da Saraiva.

- Senhor Luciano, vc pode me ajudar? Meu problema é tal.
- Senhora Andreia, a senhora ligou para o bloqueio de cartões creio que senhora teria de acessar o 0800 ou então tentar fazer o cadastro novamente.

Eu puta da cara:
- Senhor Luciano, eu vou tentar, ja tentei quatro vezes, mas eu vou ser tal qual Santos Dumont, vou tentar 14, quem sabe eu consigo no 14 bis

A voz
- Não entendi, senhora?

Eu
-Eu vou dar uma de Santos Dumont, vou fazer 14 vezes, ta....

tum tum tum tum

E depois dizem que Jó foi o homem mais paciente do mundo. Eles não conheciam o atendimento virtual!É preciso uma Saraivada de paciência. Né, Sara!Se concordar, digite 1, se discordar, 2 e se você está indeciso, vá tomar banho de sol na laje.

Solitude” domina pub à meia-luz

2011-11-25T20:03:00.000-02:00

O tema vem à tona em uma época em que o Censo revela ter quase quatro mil pessoas falando pras paredes. No teatro, a solidão evoca emoções dúbias: abandono ou autoconhecimento

Foto: Carolina Alberton Leipnitz

Uma livraria estilo pub vira movimento divulgador da arte. No palco, a solidão; na plateia, pessoas com mais de 30 anos e duas adolescentes. O tema gruda em quem atinge amadurecimento cronológico ou pessoas sensíveis à ponderação. Mas a solidão é um campo vasto que evoca abandono ou autoconhecimento. Em Lajeado, quase quatro mil pessoas vivem em lares compostos de uma só pessoa, segundo o Censo 2010. “Singles”, que adoram comida instantânea e vivem apressadamente, no ritmo da aceleração dos dias modernos.

Singles podem ser solteiros, separados e viúvos. Ou jovens que vão para outro país em busca de si mesmo. O texto do escritor lajeadense Ismael Caneppele, que hoje mora em Berlim, funcionou como pano de fundo para o pocket show de 50 minutos apresentado na Espazzo Livraria Pub nesta semana. A jornalista Laura Peixoto criou os esquetes baseada na solidão de duas irmãs morando juntas. Ela própria faz a irmã carola, e a atriz Monica Kirchheim dá vida àquela que está entrevada em uma cadeira de rodas. Ambas passam a vida esperando alguém. Enquanto aguardam, implicam entre si: “Padre Hermann não vem mais aqui trazer as hóstias”. A outra retruca: “Também, da última vez você disse que elas estavam azedas”.

Persiste um sorriso na plateia compenetrada. A melancolia misturada ao bom humor, na penumbra do pub, evoca um clima intimista.

“Quando a gente se debruça sobre a solidão, percebemos  o quanto essa privação faz parte da condição humana”, pensamentos da jornalista que abundam na mente, blog ou redes sociais.

Atores singles

Paulo Arenhardt encena o homem que lê. Personagem que abre a cena em uma mesa, acompanhado de um copo de vinho. Com 57 anos e separado, o advogado faz da solidão um exercício. “Tenho vários dias de solidão e é uma ocasião de grandes reflexões e de crescimento de alma. Não sou deprimido.”

Na banqueta ao canto, o artista plástico Alessandro Cenci (38) dá o tom da música. Violão, voz e solidão: “Só eu sei as esquinas porque passei”. Cenci mora sozinho porque acredita que a solidão é um processo criativo. Não há drama na vida single. Quando o homem perceber que a solidão é inevitável, transforma o modo de encarar a realidade. Caneppele, que emprestou seus textos ao pocket show, metamorfoseou o sentimento no outro lado do oceano. E por meio do teatro trouxe a mensagem: “não há necessidade de fotografar a solidão. Ela é sempre o melhor registro”. No fim da peça, os flashes espocaram.

Bloco do "eu sozinho" cada vez aumenta mais

2011-11-20T21:13:00.001-02:00

Mais de 14 mil pessoas no Vale tem apenas as paredes como companhia. Você não está sozinho nessa multidão de gente só. A maré está para solidão, que não devora, se você souber usá-la como sua parceira.

Na região, 14% dos lares são compostos por uma pessoa só. Em Lajeado, o índice sobe um pouco, 15%. São 3.744 almas. Sozinhos sim, solitários, há controvérsias. São dados do IBGE. Mas o que querem esses humanos? Comida congelada, lazer e paz. Os singles são apressados, tudo tem que ser feito ao mesmo tempo agora.
Em Lajeado, apartamentos de um dormitório são os mais alugados. Há pessoas que alugam com dois quartos para abrigar o animal de estimação. Com o avanço salarial, os singles se dão ao luxo de alguns confortos.

Solteirona, eu?

As mulheres ampliam o bloco do eu sozinho, seja pela separação, por trabalho ou pela simples opção de ser única na casa. Pode ser bom, ruim ou mais ou menos. Depende do ângulo para o qual se mira, do tipo de solidão em que a pessoa mergulha e da percepção que ela tem dessa própria solidão. Mas algo está visivelmente caindo por terra: o estigma da “solteirona” que não casou e se refugiou em seu próprio mundo.
O psicólogo Sérgio Pezzi salienta que esse estereótipo vem sumindo. A obrigação de estar sozinho foi trocada pela opção. “Como as mulheres ganham mais espaço no mercado de trabalho, com poder aquisitivo crescente, elas optam por morar sozinhas e questionar o tipo de relacionamento que querem.”
O fato de morar só não significa que a pessoa não tenha capacidade afetiva, mas revela um movimento cada vez mais na moda: o individualismo.

O mercado está para o single

Os supermercados estão preparados para receber o cliente que vai às compras sozinho. Meia dúzia de ovos, frutas divididas, embalagens com unidades menores. A paulista Sandra Regina Gonçalves Villasboas conhece os dois lados da moeda. É single e gerente de supermercado em Lajeado. Conquistou o cargo há dois meses e não se fez de rogada, saiu de São Paulo para vir morar em hotel. “Eu estou sofrendo com porções grandes. Como não tenho geladeira, um litro de leite é muito”, brinca, falando da impessoalidade da sua moradia. Psicóloga por formação, Sandra é bem resolvida com sua solidão. O tempo livre lhe propicia a pensar e repensar suas relações. Está escrevendo um livro e internalizando o modo único de viver. “O single sempre existiu. Mesmo em grandes famílias você pode se sentir sozinho, e você pode estar sozinho e se sentir completo.”

A multidão da rua dilui o bloco do eu sozinho: mas 15% dos lares falam às paredes

Quem não tem está louco!

2011-11-19T08:51:00.000-02:00

A loucura me vem seguidamente à cabeça. É inerente. O estigma de "louquinha" combina com o meu brinco, com a minha calcinha seja ela de que cor for. A loucurinha é uma ingrata atrevida. Assiste televisão comigo, teima em digitar meus textos junto ao computador de trabalho.

Eu sinto o cheiro do seu desodorante. Eu escuto a sua música. Ela gosta de Raul Seixas, Camisa de Vênus (não o preservativo gente, uma banda dos anos 80) e de Bidê ou Baldê. A loucura amiga minha chuta o balde. Eu às vezes fico louca quando ela encarna em mim. Eu sou uma louca que não pensa que Deus sou eu. Eu sou uma "louca" que queria ser sã. Sei que parece ser legal não se encaixar, pensar diferente. Mas pôxa, todo tempo assim você se sente uma "outsider". Ser estranha no ninho todo o tempo é se sentir rejeitada. Talvez se eu morasse em Porto Alegre, eu frequentasse o mundo dos "guetos", das pessoas alternativas. Talvez eu me esbaldasse numa daquelas boates lesbicas. Nem sair de casa eu faço, parece misantropia, mas não é.

A loucura é uma espécie de redenção. Fala a verdade, vai. Você se sente todo importante quando alguem diz: você é louco. Você se acha ousado, atrevido, você não se encaixa porque você se sobressai. Mas as vezes cansa, porque quando você passa de louquinho para "pôrraloca", aí o caldo engrossa.

O seu Oswaldo, CEO do Informativo, o Deus que manda e desmanda nesse jornal e até pode me dar uma bronca por essa crônica, costumava me apresentar assim para as suas visitas: "essa guriazinha toma sopa de garfo. Mas aqui é assim, nesse jornal a gente tem que ter os equilibrados e os louquinhos que é pra contrabalançar."

Agora ele não me chama mais de guriazinha, mas o resto continua igual. A Carine que é a CIO do jornal, isto é controla a informação e a edição - me estabiliza dizendo que eu sou louca no bom sentido. Ela garante que até gosta do meu jeito. Mas por via da dúvida, exige que minhas matérias sejam impreterivelmente relidas pelo Ermilo, que é o CKO, um sujeito chave nas consultorias (da redação, pelo menos). Na verdade, é o editor de Geral.

Loucura, loucura, loucura, diz Luciano Huck. Loucura é uma coisa que quem não tem só pode ser completamente louco, diz a escritora Adriana Falcão. Loucura é bom, ruim, ou assim assado. Os loucos gritam quando são contrariados. Eu falo alto com uma convicção que não tenho, mas como os outros compram a ideia, eu continuo agindo assim. Dá certo. As vezes eu penso que estou ficando louca de verdade. Me desfragmentando de mim. Eu me sinto enlouquecendo e bate um medo terriível. Mas meu psiquiatra me tranquilizou: "o principal sintoma de que você não está enlouquecendo é pensar que está."

No fim, que não é louco não pode ser muito certo. Tenho prá mim que somos tods
F na CID 10 da saúde. CID é a lista internacional de doenças. NO F estão os transtornos mentais e comportamentais. Sou F31. Imaginem que transexualismo é considerada doença mental, pois está na CID 10 como F64.

Eu desconfio de que alguns políticos sejam F63.2 A CID-10 assim define a cleptomania: “falhas repetidas em resistir a impulsos de roubar objetos que não são adquiridos para uso pessoal ou ganho monetário. Os objetos podem, ao invés, ser jogados fora, presenteados ou armazenados.”. Hum, pensando bem nao é a definição certa. Mas para safadeza, não existe F. Sou louca, então!

Trote apressado

2011-11-15T19:08:00.000-02:00

A pauta era em plena "madrugada" de domingo. Acordar às 6h para estar as 7h em Arroio do Meio em tempo de trotar na "caminhada contemplativa". De tênis e com cara de sono, desço emburrada as escadas de casa, porque afina é domingo e eu não coloquei o despertador. Resultado: equipe em frente da minha casa a me esperar.
Quem afinal inventou a ideia de uma caminhada na madrugada de domingo? Pensava eu beiçuda. "Se tiver três pessoas nessa caminhada eu grito". Perderia o sono e a pauta.
Qual não foi minha surpresa quando avistamos no interior de Arroio do Meio mais de cem "atletas". E o prefeito, lépido e faceiro, de tênis, aguentou o tranco de quatro quilômetros.

Surpreendeu-me a disposição dos mais velhos. A turma dos sessenta, setenta, estava muito mais entusiasmada do que os alunos. Eu me dei conta de que os vovôs estão adotando bons hábitos, são os jovens que estão desleixados com o que comem, bebem, ou agem. Mas todo mundo quer ser magro. Eu sou a rainha do ócio, mas naquele momento, queria caminhar os quatro quilômetros. Queria. Eu juro. Respirar frescor e olhar as vaquinhas vindo em nossa direção, todas curiosas com aquele "plantel" de gente. A caminhada nada tinha de contemplativa. Eles nem notavam que estavam em passo apressado, acostumados estão a fazer exercícios diários. Senti inveja e vergonha. Pela primeira vez em muitos anos pensei em acordar sempre assim tão cedo e caminhar. Eu consegui assimilar o prazer dos caminhantes.
Meu colega Rodrigo também. Ele percorreu cem metros, ficou se achando com a "qualidade" de sua performance. Sentou no carro e veio com essa: "nossa, eu já sinto que estou liberando endorfinas. Estou sentindo aquele prazer que os atletas sentem no fim de cada exercício." A risada foi geral. Clube da endorfina em ação.

Costa larga e pouca "voglia"

2011-11-12T22:31:00.002-02:00

Venho observando duas vertentes de defesa e um dilema: há quem não entende gente que defende os animais e não defende crimes contra crianças. De outro lado, estão os defensores de animais que fazem alarde, se organizam, as vezes saem mais cedo do trabalho para protestar diante do Forum. Eles acabam ganhando espaço na mídia porque se mobilizaram, tiveram vontade de agir, mandam e-mails marcando encontros, ligam para confirmar o ato. E no fim, levam animais que - queria ou nao- dão força a ação.
Eu poderia defender os ativistas porque compreendo seu amor pelos bichos. Mas também compreendo o amor por gente. E compreendo a ausência de manifestações contra a crueldade humana.
Mas vou falar o óbvio que é ululante. Nos ultimos tempos, ativistas estão mostrando poder de organização. Parecem muito mais unidos. Parecem menos preguiçosos porque lutam realmente por uma causa. Cumprem a promessa de se fazerem presentes nos locais. É um protesto forte, honesto, esperto e simpático.
Queria muito que as pessoas que não entendem as ONGs fizessem o mesmo. Por exemplo, quando lerem no jornal sobre um estupro, queria que fossem à frente das delegacias. Falar dos outros é facil. Dificil é fazer o que os outros fazem. O errado é sempre o cara do lado. Se os ativistas tem o poder de se unir, porque não criar Ongs de humanistas? De protetores de crianças? Eu não estou falando em fazer trabalho voluntário uma vez por semana em uma instituição de caridade. Eu estou falando em arregaçar as mangas. Por que ninguém se mexeu quando um homem que estaria condenado a 46 anos de prisão por ter estuprado durante 13 anos as 3 filhas foi "absolvido"? Alguns vão dizer: mas eu nem li no jornal..Mas estava lá, em letras garrafais. Saiu muito na imprensa. Ninguem fez nada. Não houve protestos, não houve um ai sequer. Ninguem nem postou sua indignação no Facebook.
O que eu estou vendo ultimamente e que eu tenho medo é que com as manifestações contrarias aos ativistas, eles nunca mais se manifestem. Aí, nao vai ter defensor nem de humano, nem de animal. E ai tera gente que diz: como o povo é leso, não se manifesta por nada. É muito pacífico!
Lajeado tem 72 mil habitantes. Deve haver uns 200 ativistas na cidade (estou exagerando, tem menos). Isso significa que sobram mais de 71 mil pessoas para protestar para os humanos. Vamos tirar a população nova: vamos colocar umas 30 mil pessoas. Então, 30 mil pessoas podem muito bem fazer um big protesto. Eu nunca vi nem dez se mobilizarem por estupros, exceto as mulheres do Outubro Rosa que o fazem pelo câncer de mama e alguma entidade que faz algo pela barranca do rio.
Mas então, cadê as 30 mil pessoas que poderiam estar nas DPs??? Quando lerem outro estupro no jornal, poderiam se mobilizar. Levar faixas, cartazes e bonecas (em menção a crianças com a infancia interrompida). E se tivesse a presença de empresários, engenheiros, médicos, arquitetos, mulheres da sociedade, o ato seria ainda mais valorizado. Tenho certeza que renderia manchetes, fotos, entrevistas ao vivo em radio, capa em jornal. Mas protestar no Facebook, blogs, orkut, twitter, ah isso não né. Isso nem é tirar a bunda da cadeira.

11 na cabeça

2011-11-12T07:57:00.002-02:00

Uma rara conjunção de números faz esotéricos, numerólogos e os nativos de escorpião se voltar a esta sexta-feira: 11/11/2011. Quando o relógio cravar 11h11min, o fenômeno vai se tornar a ocorrência mais incomum . É preciso esperar cem anos para que ocorra novamente. Para muita gente é só uma coincidência do relógio e dos astros. Mas alguns acreditam numa data de significados.

Mas existe uma historia muito bacana que aconteceu com nativos de 11 do 11. Envolve Mariano Rodrigues e a nutricionista Ana Paula Dexheimer. Os dois nasceram há 37 anos no mesmo hospital e foram “trocados” na maternidade. É um fato que ambos relembram com bom humor e contam nas rodas de amizade. Ana Paula estará mudando de idade pontualmente às 11h30min - 19 minutos após a hora emblemática. Ontem, os amigos se reuniram para contar a história que relatam há anos quando as mães - Lory e “Lora” - foram para a maternidade em 11 de novembro de 1974.

As duas gestantes se conheciam, mas uma não sabia que a outra estaria no hospital. Ana Paula nasceu antes, mas foi Mariano que mamou antes no peito da mãe de Ana Paula. Levaram o menino para Lora. “Ele tomou o meu colostro, tem uma dívida eterna comigo”, brinca a nutricionista. O episódio poderia ter parado por aí. Acontece que os bebês cresceram: Mariano se casou uma semana antes de Ana Paula. E foi marido da melhor amiga da nutricionista. “Fomos colegas de catequese e fizemos junto a Comunhão”, informa Mariano. “Nós sempre brincamos que somos irmãos de leite.” Com personalidades expansivas, mas possuindo fortes ponderações, a censura rola solta quando um amigo contradiz o outro. “Nativo de 11 do 11 não faz isso”, admoesta Ana Paula.

Para Mariano, que não acredita em numerologia, nem em celebrar aniversários, o fato os uniu. Hoje, Ana Paula dá aulas de artesanato na sua loja.

Amor marcado pelo 11

Patrícia e Jorge Andres sobem ao altar hoje à noite. O casal de empresários convidou os amigos para festejar a data especial, justamente porque o 11 é onipresente na vida deles. “Só não fizemos a cerimônia às 11h da noite porque seria muito tarde para os convidados”, brinca Patrícia. O casal estrelense se conheceu num dia 11 e fez o casamento civil dia 11 de outubro, às 11h. “Escolhemos a data em função de que tudo que fizemos tem 11.” A sincronia do casal com o número provoca curiosidade e, para eles, um futuro cercado de boas vibrações. “Só faltava não dar certo”, diz a noiva, que é enamorada de sua cara-metade há quase 11 anos.

Ontem, o 11 deu a prova persecutória sobre o casal. Ao selecionar a fotografia que ilustraria a matéria, Patrícia apontou para um retrato em especial e pediu à fotógrafa: “Envia esta”. A profissional sorriu e exclamou: “Adivinhe o número da imagem: 111”.

Telhado de vidro

2011-11-08T18:59:00.000-02:00

Às portas de novembro, as roupas encurtam. Eu prometo um baita streap-tease. Essa nudez será verborrágica

. Descarto de antemão também o compromisso de me fixar em opiniões eternamente imóveis. Sei que ao escrever, minhas palavras poderão ser usadas como munição no futuro. É tácito, aqui entre nós, mudo de ideias, mas nao de princípios. E eu adoro quando acende uma lamparina na minha cabeça que me indica que é hora de mudar de ponto de vista. Dá uma sensação de progresso. E mesmo quando eu volto atrás, parece que avanço um passo a frente.

Olha só, gente. Eu vou divagar. Mas não devagarinho. É certo que quanto mais a gente pensa, mais palavrinhas saltitam pela nossa cabeça. Eu estou me propondo a exercitar o meu portal da transparência. Estamos tão acostumados a usar a maquiagem social, que sofremos por não mostrarmos o que vai na alma. Este será o meu teto de vidro e eu tenho medo disso. Mas quero fazer, porque quero testar minha coragem de ser eu. Nós cometemos tantos erros em nome dos extremos ou tentando acertar a mão. As vezes esticamos a corda falando demais, cometendo o "sincericídio". Em nome da franqueza, e porque nos achamos "honestos", detonamos o outro.

E eu creio que olhar para si, encarar teus medos, erros, teu mutismo ou tagarelice interna é uma forma de fazer emergir a lucidez. Se revelar nem sempre é cômodo. Nunca é. Tirar a blusa, a calça, o suéter é relativamente fácil. A proposta é despir a alma. Afinal tudo que traz honestidade significa enfrentamento. Este é um strip-tease que não ousamos com o marido, o parceiro, o amigo. Quanto muito, com o terapeuta ou psiquiatra. Mas não é para eles que temos de ser sedutoras ou sedutores. Este é um strip-tease que nem J.R Duran ou qualquer outro fotógrafo da Playboy poderá retratar. O clique é meu. É seu!

Cordeiro excluído

2011-11-07T09:35:00.000-02:00

Antes de descer, corpo é negado quatro vezes

Família de vítima vai à Justiça para transferir morto ao cemitério católico. Empresário foi separado do túmulo da companheira por ser luterano

Poço das Antas - O corpo de um cristão, um dilema religioso e a imprensa em cima. O caso passaria em branco não houvesse sucessão de coincidências para dar holofote ao sepultamento de Irineu Wasen, sexagenário que na hora da morte sentiu a rejeição de não estar no rebanho certo. Pelo menos no momento derradeiro.
Vítima de um acidente na BR-386, morreu durante o Feriado de Finados. O episódio vitimou ainda sua companheira Eunice Ely e a sogra Carmelita Ely. Pelo número de mortos, a tragédia recebeu atenção dos veículos de comunicação. Mas foi o funeral que causou repercussão. Irineu foi rejeitado quatro vezes. A luta para enterrar o morto foi angustiante e cansativa, relata sua irmã, Ana Lisete Windberg

Irineu Wasen era luterano e morava na capital. Mantinha em dia a mensalidade da congregação em Porto Alegre. Uma série de fatores o tornou “excluído” do rebanho divino. Inicialmente, desejavam enterrá-lo junto à mulher e a sogra no cemitério católico em Poço das Antas. Os familiares tiveram de bater em cinco “portas” até que ele fosse sepultado.

Em busca do “campo santo”

Na primeira vez em Poço das Antas, o padre negou por Irineu não ser católico. Na segunda vez, novamente em Poço das Antas , foi recusado pelo pastor por não fazer parte da congregação.

Na terceira vez, familiares dizem que Irineu foi negado pelo prefeito de Teutônia. Por não ser do município. Logo depois, teria aceitado autorizar o enterro diante da liberação do Ministério Público. Desta vez, teria sido a promotoria a engrossar o impasse.“A promotoria não autorizou alegando que ele não era munícipe”, conta a irmã do empresário, Ana Lisete Windberg, que mora e trabalha em Teutônia.

A quinta porta de Deus foi aberta e o empresário conseguiu ser sepultado: no cemitério evangélico em Linha Clara, interior de Teutônia, junto aos avós. A negociação do enterro teve o auxílio do presidente da comunidade Ariberto Magedanz “Conseguimos a autorização ao meio-dia de quinta-feira”, frisa Ana.“Foi desgastante e até humilhante, passamos a madrugada ligando e negociando”. Às 14h, o caixão do empresário foi colocado no jazigo dos ancestrais.

Na Justiça

Os parentes velaram os mortos absorvidos pelo desgaste de um dilema religioso. Ontem, algumas horas após o funeral, se mostraram indignados e vão levar o assunto adiante. Ana diz que vão procurar a Justiça para sepultar o irmão no cemitério católico, junto com companheira com a qual viveu durante 25 anos.“Eles se conhecem desde pequenos. Uma vida toda juntos e agora estão separados.” Segundo Ana, o casal acreditava na vida eterna e buscava isso na religião. “ Eles era muito religiosos, praticavam o bem e eram pessoas do bem. Pagam seus impostos como um brasileiro, honestos, e agora nesse momento de requerer um direito que a própria constituição lhes dá é negado.” Ana está inconformada pela separação em morte do pai e sua companheira. “Deus não é um só para todos?”

Para Bispo houve “falta de experiência”

O bispo emérito da diocese de Santa Cruz do Sul, Dom Sinésio Bohn, opina que a recusa tanto de padre quanto de pastor tenha sido ausência de experiência. “Falta de treinamento com a sociedade pluralista.”

Farra filosófica de fim de semana

2011-11-06T19:26:00.001-02:00

Schopenhauer me absorveu tanto. Bebi da melancolia dele durante toda a madrugada e não conseguia parar de lê-lo.To me sentido tão lúcida. Uma vida feliz é impossivel, o maximo que se pode ter é uma vida heroica. A vida é uma sucessão de perdas e vai piorando cada vez mais até o pior acontecer. E a morte brinca um pouco com sua presa antes de abocanhá-la. É sempre assim. A lucidez só existe na tristeza. A poesia é perfumaria, é maquiagem social. É museu de cera. E a felicidade não só não existe, como desejá-la é para as almas rasas. É muito pouco desejar ser feliz. Todo mundo quer. O que ninguém consegue é ser sereno.
E que mal há na dor da vida? Olha só..se tu pensar pelo ponto de vista da eternidade, fingir durante uns 80 anos neste muito é muito pouco..

Creio que não era isso o que Spinoza quis dizer quando concebeu a tese "sub specie aeternitatis" (sob a perspectiva da eternidade). O homem comum vê as coisas no tempo, a partir das suas percepções, recordações e imagens, visando objectivos egoístas. O sapiens abdica do carácter fortuito das coisas e interpreta-as a partir de Deus, na necessidade e eternidade que lhes são próprias.

Espinosa demonstra que a parte eterna da mente consiste no intelecto, cujas idéias representam adequadamente a realidade sob o aspecto da eternidade : “quanto maior é o número de coisas que a mente conhece pelo segundo e pelo terceiro gêneros de conhecimento, tanto maior é a parte dela que permanece ilesa”.
Todas as idéias da parte eterna da mente, ou seja, do intelecto, nos permitem conhecer aspectos eternos, necessários e imutáveis da realidade.
(http://www.revistaindice.com.br/4marcosgleizer.pdf)

*** Spinoza ainda é demais prá minha cabeça. Em um fim de semana só eu misturei a impernanência do budismo e a realidade eterna de Spinoza.É ainda encontrei Schopenhauer nua e cruamente sã. Um chopp para Tio Schop, que eu adoro e compreendo.

Por que há de se orgulhar o homem?Sua concepção é uma culpa, o nascimento um castigo, a vida uma labuta e a morte, uma necessidade! (Schopenhauer)

Me deseje merda do fundo da tua alma!

2011-11-06T00:38:00.003-02:00

Segunda-feira passada foi minha estreia no Pitonicas do jornal O Informativo. Ganhei uma coluna e estou me sentindo a Martha Medeiros do Vale. Até fiz pose parecida. Escrevi tanto que atochei de texto a coluna. Não tive audiência, até eu passei batida pela página na primeira vez que folheei o jornal. Não me contive, murmurei um palavrãozinho.

Aquele básico - vou afrancesá-lo para não chocar você, meu caro leitor, embora esteja crente de que o escute pipocando nas filas de banco. "Mérde". Aliás esse termo no teatro é muito
bem vindo. É uma expressão que os artistas utilizam antes de entrar em cena.
É uma saudação de boa sorte. Não fique "p da vida" se ler nas redes sociais
algum amigo seu que vai encenar uma peça receber o veredicto: "muita mérde
para você". É bom presságio. E se você desejar isso a ele, estará na crista
da cultura teatral. O ator não irá retribuir seu "mérde" com um "obrigado".
Ao contrário, vai desejá-lo a você também.
Uma das explicações para a origem do termo é que antigamente, as pessoas iam para o teatro de carroças. E os cavalos faziam cocô nas calçadas. Assim, quando mais resíduos ali no local,
mais a casa estava lotada. Estrume fora, sucesso dentro.

Fora, o teatro, não disparo tantos palavrões. Mas sou a favor de emiti-los
em determinados momentos. Me desculpem os super-hiper-mega controlados, mas
sair do eixo às vezes é fundamental para manter a sanidade. Chutar o pau da
barraca, descer dos tamancos, berrar atrocidades é legal prá caramba.Bradar
PQP de vez em quando é um método terapêutico. É barato e eficaz. Eu faço
muito isso em trânsito. Se você estiver na minha frente atrapalhando o
tráfego, sinta-se insultado. Como motorista que "trabalha" suas neuras no
trânsito, disparo uma série de palavras inomináveis.
Descobri que soltar palavrão é bárbaro porque depois de alguns minutos, você nem lembra mais do
motivo que lhe fez rugir dessa maneira. Está tão ocupado em "achar" mais
adjetivos para o cidadão, que o motivo da raiva some e você quer brincar com
sua criatividade inventando mais palavras de baixo calão. Começa com os
palavrões mais comuns: Otário, Ôrra meu, FDP. Quando dá conta, está
inventando variantes.

A um tempo atrás, uma pesquisa registrou os dez palavrões mais utilizados. E
pela lista você percebe como o membro masculino é requisitado para curar o
"problema". A palavra mais dita começa com C. Aí você troca alhos com
bugalhos e manda ver no palavrão. A segunda mais proferida é sinônimo da
primeira. Ôrra meu, tanta gente lembra disso o tempo todo.

O reduto do palavrão é a partida de futebol. Você até desliga do jogo para
prestar atenção ao palavrão do cara ao lado. Ele consegue o cúmulo. Xingar o
juiz com um novo e criativo "palavrório". Todo mundo ri. É uma terapia em
grupo. Tão boa quanto o gol. Oléeee! Xingar é um ato de descarregar uma
raiva curta e momentânea. Serve para tirar o stresse. As vezes os piores
palavrões são nossos melhores amigos. Se não fossem eles, os consultórios
psiquiátricos estariam ainda mais abarrotados de gente. Haja dinheiro para
pagar tanta consulta. Na hora de desembolsar, seria inevitável soltar o
verbo: PQP!

Sexo casual dá confiança a eles e detona a auto-estima delas

2011-11-01T22:32:00.001-02:00

Mulheres que procuram sexo casual como forma de sentirem-se mais bonitas e confiantes frustram-se no dia seguinte. Para os homens, uma noite de amor sem compromisso eleva o ego e a fama de conquistador.

A amizade colorida sempre existiu mas nunca esteve tão na moda. As baladas noturnas são a senha para relacionamentos sexuais de uma só noite. O sexo sem compromisso populariza-se cada vez mais entre as mulheres, que abrem mão do romantismo em favor da libido.Sem cobranças ou sentimentos, elas vivenciam experiências fugazes, de poucas horas e sem apego. Mas o arrependimento “pinta” no dia seguinte. É o que revela uma pesquisa conduzida por uma psicóloga inglesa Anne Campbell. Ela analisou o comportamento de 1743 homens e mulheres nas manhãs seguintes às relações sexuais casuais, na Grã-Bretanha. Os resultados mostram que 80% dos homens avaliaram o encontro de maneira positiva enquanto só 54% das mulheres julgaram o ato benéfico. A pesquisa revela que depois do sexo, eles demonstraram maior satisfação sexual e autoconfiança. E disseram que gostam de contar aos amigos sobre suas experiências. Já elas informaram se sentir usadas e decepcionadas e ainda se preocupam com a conseqüência da reputação. A pesquisa reflete o pensamento de homens e mulheres da região. No Vale do Taquari, as baladas pipocam nos finais de semana. Sair, flertar e emendar um bate-papo com uma pessoa interessante pode significar um convite ao prazer. O locutor C.R , 29 anos, de Lajeado, fez sexo casual com mais de 30 mulheres. Alto e atraente, as conquistas sempre foram fáceis para ele. Diz que o sexo sem compromisso é uma forma de levantar a auto-estima masculina. “O homem gosta de contar para seus amigos e isso eleva o ego”. Concorda com o estudo quando trata-se de analisar o sentimento feminino. “Acredito que as mulheres frustram-se, porque elas sempre esperam algo mais do homem.”
Dar de "prima", eis o dilema que se Shakeaspeare fosse vivo, reformularia a pergunta: "dar ou não dar? Eis a questão....

**** Quando a vontade vem, vem com a mesma força. "Uma pesquisa revela que em cerca de 30% dos primeiros encontros já acontece uma relação sexual. Em 25%, ocorre entre segundo e terceiro encontro!

Grupo frequenta cemitério para conversar

2011-11-01T13:18:00.000-02:00

Os jovens inovam e renovam locais que antes eram conhecidos pelo ar lúgubre. Em tempo de Finados, fica a dica dessa galera descolada. Mas se a moda pegar....Faca na Caveira!

A árvore que produz sombra à sepultura de Waldo Jaeger, enterrado na década de 1940, alimenta a conversa de um quarteto que todas tardes, encontra-se no cemitério evangélico de Lajeado. Localizado no Centro, o local é murado, mas o portão de ferro entreaberto é a brecha para acolher quatro jovens.. A faixa etária varia entre 15 e 17 anos, o estilo de vida é uniforme: típico “Carpe Dien” (aproveite a vida) de uma forma rebelada. Nenhum estuda, todos amam música e bares, de preferência alternativos e gratuitos. Lucas é o extrovertido da turma: ele quem designou “Waldo” como protetor do grupo. Alojados a beira do túmulo e resguardados do sol, bebem refrigerantes e fazem o lanche. “Eu não tenho medo de gente morta”, salienta Priscila. Dois piercings no lábio, um no nariz e um no bridge (entre os olhos), seu perfil roqueiro se molda ás tribos urbanas que povoam as grandes cidades. “Gosto de aproveitar a vida.” Sair, conversar com os amigos, ouvir ACDC e Ozzy Osbourne. Não é adepta da televisão porque MSN, redes sociais e cemitério lhe ocupam o tempo. Toca guitarra e bateria, mas não gosta de rótulos. “A gente não segue um modelo, não temos um padrão.”

A turma rejeita estigma de góticos, cult ou emos, muito embora seja mistura de todos esses e outros tantos. A descontração e risadas impera entre os túmulos, mas a bagunça não. A zeladoria liberou a entrada desde que mantenham o lugar organizado. “Aqui é como a casa da gente. A gente conversa e toma refri”, expõe Lucas, sempre disposto ao sarcasmo e ao bom-humor.

O quarteto optou por encontros no cemitério por discrição, embora a iniciativa tenha saído pela culatra. “Não temos muitas opções para ir. E não queremos nos misturar com outras pessoas.” A lógica foi estar entre os mortos. Há quatro anos ocorreu a primeira reunião no cemitério no Bairro Florestal. Por questão de geografia, a turma migrou para o Centro. “É aconchegante”, diz uma voz sentada sobre Waldo. Em função das depredações das lápides porque há baderneiros que violam sepulturas a noite, o local ganhará câmeras. Não é algo que atormenta o grupo, que após a visita, arrecada o lixo produzido nas horas de conversa. “Vamos para o Galera”s à noite?”, indaga Priscila. A turma concorda. Mas a tarde é do Waldo.

Polêmica laringe abaixo!

2011-10-31T00:44:00.002-02:00

O episódio lulista abriu a "glote" do brasileiro: agora todos viramos maniqueistas sem saber que o somos: a primeira corrente quer Lula se tratando no SUS. Decerto é a população que precisa da saude publica, enfiada guela abaixo e sentiu na pele a tal expressão: "esse ai entrou para o sistema." O sistema é o labirinto do Minotauro: quem entra não sai tão fácil.
Outra corrente preconiza que aqueles que querem Lula no SUS são hipocritas: estão mandando o ex-presidente fazer o que nem eles fariam se tivessem dinheiro. Odeio meio-termo, mas concordo com os dois lados.
Não creio que os primeiros estão fazendo piada tosca com a tragédia de alguém. Na verdade, se assim o fosse, teriam lançado campanha para José de Alencar também ter se tratado no Santa Casa em vez do Sírio LIbanês. O que eu penso é que o que o pessoal que entrou para o sistema quer é um último grito de ajuda de Lula. José de Alencar nunca teve tanto crédito com a população. O povo nunca achou que o cara iria nos salvar.Portanto, nem se dignou a fazer campanha pró-Sus para ele. Lula ainda pode, mesmo na sua tragédia ajudar a gente. Acho que ninguém quer que Lula sinta na pele as mazelas "susianas", mas que ele ligue para Dilma e peça, com a mão de quatro dedos em riste: "Companheira, estou convencido de que nada será digno o bastante se você não melhorar nosso sistema. Agora eu vi, Dilma. Eu senti que precisamos melhorar". Quando o pessoal do SUS pede para o Lula entrar no sistema, não está querendo tripudiar da tragédia. Está querendo que os grandes olhem e orem por aqueles que não podem pagar o Sirio Libanês.
Da mesma forma, concordo com aqueles que dizem que é hipocrita esse tipo de campanha. É obvio que se eu tivesse cem mil reais no banco iria tratar no "sistema único particular. Todos faríamos. Mas os intelectuais como Dimenstein deveriam compreender o que move essa aparente falta de "empatia" com a doença de Lula não é bestialidade. É desamparo. O buraco é mais embaixo. É um outro tipo de elemento cancerígeno causado por roubalheira política. É um protesto contra a política corrupta e a falta de sensibilidade do grande escalão.
Para não ficar em cima do muro, vou deixar minha opinião: eu quero que Lula se recupere no Sírio Libanês e depois de convalescer faça campanha para um SUS Plus. Afinal, Lula é brasileiro, e não desiste nunca. E eu acho que nem nós deveríamos desistir de berrar por nós mesmos. Afinal, câncer de laringe só é causado por tabaco e álcool. Não por protestos.

Personagem de rua

2011-10-09T10:19:00.002-03:00

À sombra da praça

Às 15h30 da tarde a Praça da Matriz não é lugar de criança. Ocupam brinquedos e bancos prostitutas que negociam o prazer, sujeitos que abraçam garrafas de cachaça, dependentes químicos ávidos pela nicótica, álcool e a pedra madita, crack. A praça, em frente ao colégio, não acolhe qualquer estudante. Não há um fio de vida jovem saudável nela. Defronte está o setor de inteligência da Brigada Militar. Policiamento ostensivo. O nome não ostenta qualquer confronto. Policiais militares cruzam o local, conduzindo-se altaneiros fora da praça, nem com o “rabo” do olho notam os personagens locais. Disfarçam. Ali, Júlia Teresinha Semler (40) disfarça o tom da vida. Em latim, o nome de batismo indica alguém cheio de energia. Não é assim com Julia, a “Neca” da Praça da Matriz. Há algum tempo, deixou de morar na rua. O marido e a irmã lhe resgataram dos becos e do coreto da praça para abrigá-la em uma casa no Bairro Hidráulica. Foi, mas não cessou de fumar a pedra da ilusão. O crack a atormenta há quatro anos. “Eu penso o que está havendo com minha vida. Eu não tenho forças, não consigo ir para frente”. Neca chora. Conhecidos que avistam a cena do outro lado da praça, gritam: “Não te abala, Neca.” Mas Neca, pensando ser sarcasmo, porque na vida de rua nada é de verdade, rebate sem pensar: “Vai, meu”. O verde, a sombra das árvores, a imagem de certa forma limpa e aprazível da natureza lhe da esperança. É ali que espera por uma internação. “Estou para me internar, estou esperando vaga na fazenda”. Quando Neca fala, uma janela se abre nos lábios. Pelo menos quatro dentes sumiram do dia para noite. Ela não sabe em que momento os perdeu. “No outro dia levantei, fui olhar na boca e os dentes não estacam mais. A ponte caiu porque eu estava muito drogada.” Neca não furta, pede. Neca não se mistura com os dependentes da praça ou da ciclovia. Mantém sua privacidade no anonimato da área de lazer.

Publicado em setembro no jornal O Informativo do Vale

Há tempo não conversa com as duas filhas que estão sob os cuidados de uma instituição. Sem dente e sem documento, reza todo o dia para deus lhe ajudar. Neca tem medo que o crack seque seus pulmões. “Eu estou esperando (uma vaga). Uma hora eu vou morrer.” Não faz o estereótipo do viciado abusado, amoral e sujo. É desleixada, mas educada. “Aqui todo mundo me adora”. E se apega a esse fio de orgulho como se fosse a ultima autoestima de sua vida. Na praça, ela permanece do meio-dia às 17h. Diz que se ficar em casa pensa bobagem. Ali, pelo menos durante cinco horas, seus pensamentos não sejam tão dolorosos. Mas ela sabe que isso também é ilusão, como também o é o prazer ilusório da pedra. Percebe que precisa de mãos que lhe agarrem e se agarra em qualquer estranho que possa representar auxílio. “Se vocês conseguirem uma internação para mim...”

Duas capangas grudentas

2011-10-07T20:36:00.001-03:00

"Paro e me apoio na balaustrada e meus pensamentos se tornam sombrios. É então que as duas me encontram. A depressão pela esquerda, a solidão pela direita. Sequer precisam mostrar seus distintivos. Pergunto a elas?
- Como vocês me encontraram aqui?
A depressão, sempre bancando a esperta, diz:
- Como assim, você nao está feliz em nos ver?
A solidão, a mais sensível das duas, diz:
- Desculpe, mas talvez eu precise seguir a senhora durante a viagem. É minha missão.
Então elas me revistam. Esvaziam meus bolsos de qualquer alegria que eu tivesse carregado até ali. A depressão chega a confiscar minha identidade, sempre faz isso. A solidão começa a me interrogar. Pergunta se eu tenho algum motivo de estar feliz. Essas duas capangas continuam a me seguir.
- "Não é justo vocês virem aqui. Já paguei vocês", digo.

A depressão acomoda-se na minha cadeira preferida, acende um charuto, enchendo o aposento com sua fumaça desagradável. A solidão deita-se na minha cama e se cobre com as cobertas. Estou sentindo que vai me obrigar a dormir com ela de novo esta noite.

Verbos que interagem com a depressão e a solidão

*** Trecho que me marcou talvez porque eu me identifiquei profundamente com eles. Essas duas déspotas, sempre reinaram magistralmente sobre meu Nilo vestido de eu. D&S, quem dera fossem tão estilosas quanto Dolce e Gabbana. A depressão sempre come do meu feijão e me faz ingerir tabletes de chocolate com ela. A solidão se planta no meu quarto como uma deusa a quem eu tenho de servir. Malvadas, elas aparecem com tapete vermelho e holofotes luminosos no livro: Comer, Rezar, Amar.

A derrota no pódium

2011-09-30T19:48:00.003-03:00

Estou me obrigando a escrever em um exercício para calçar as sandálias da humildade. Nada que me faça bem, mas é que é a primazia de uma alma sedenta por algum tipo de evolução. Em 48 horas eu vi meu mundo de escritora promissora ruir. Eu que tanto me achei este ano. Eu que me sentia uma peróla perdida no Vale ainda nao descoberta. Eu que acreditava que deveria ter adesivos com meu rosto nos veículos do jornal, a exemplo de Martha Medeiros: Leia hoje, Andreia Rabaiolli!.Eu sou o que? Uma jornalista sufocada pela propria jactância. A frustração roeu meu estômago ontem quando descobri que nao havia conquistado o premio de reportagem dos jornais diários gaúchos. Ôrra, não ganho nem no pampa. A frustração me comeu toda hoje quando descobri que não tive vez no concurso da Alivat. Ôrra, não ganho nem no Vale. Uma raiva me comeu. Raiva de mim mesma, de nao ser a melhor. De estar aquém do que eu achava. Eu perdi e não coloco a culpa na incapacidade de os jurados me compreenderem, de o outro texto ter menos qualidade, de que o assunto estava fora do contexto. Eu perdi e o erro é meu e hoje é dia de vitimizar. Como eu gozo o meu momento de vítima. Há um prazer, uma profunda fruição no fato de eu me dar dó. A minha pena neste momento é a pena que me redime.

Meu cio emarfanhado de eu. Meu mio. Meu unico som nesta sexta-feira que evoca balada, mas que para mim nada tem além de uma nota fracassada. Meu flanco desguarnecido se chama rejeição. Não Freud, não me dê conselhos acerca disso porque sou absolutamente irracional, criança e birrenta quando se trata de aprovar ou rejeitar. Eu odeio rejeiçao em qualquer instância e qualquer plano. E tudo eu vejo como uma rejeiçao pessoal. Nao ganhei? fui rejeitada. Não tirei o segundo lugar? Nem estou ai. Segunda opção eu nunca quis ser. Não me chamem para ficar no podium ao lado do primeiro lugar. Se nao posso segurar a taça nao quero servir de chuveiro para a champanhe do senhor vencedor. Irredutivelmente ridicula, sigo as palavras de Airton Senna: o segundo colocado é o primeiro perdedor. Sou alpha ou nao sou nada e sendo nada vim de onde sempre tive de estar. Trágica? Sim, tragicômica. Hoje é meu dia de fazer tempestade no seu copo de água. Mas para você, é so um copo de água, para mim é tempestado e é bom que seja grande. Porque gosto de vitória até nas derrotas. Elas também devem ser de boa envergadura.

Eu: tabula rasa

Eu devia aprender com a derrota. Mas ela se torna tão grandiosa que eu viro sua inimiga infima. Eu posso conviver com a solidão mas nao consigo derrotar o temor da rejeição. Não namoro porque tenho medo de ser abandonada. Não lanço olhares de flerte porque temo não ser correspondida. Não faço teste em televisão porque tenho horror a ser recusada. Arriscar nada é arriscar tudo. Não arrisco nada porque tenho esperança de que um dia, quando eu arriscar, vou ganhar tudo. Uma doce ilusão que vou protelando no dia-a-dia para viver na minha casa grande, dentro da redoma que me protege da rejeição. Dentro da masmorra que me livra da ação. Dentro da minha perda, do meu pior vício, do meu sonho sem quinhão. É o meu porão, é a minha história e a minha derrota e ela merece ser contada por mim. Com todas as palavras que eu utilizaria para reverenciar a minha vitória. A minha derrota é só minha e eu a celebro no podium do meu fracasso. Um texto sem acento, no qual me assento.

O toque da graxa

2011-09-27T09:59:00.001-03:00

Um palco invisível, o Centro da cidade é a ribalta de personagens que latejam dentro dele, em paredes que não existem

Tormento e labuta, sonhos e luta. O Centro abriga 800 pessoas por quilômetro quadrado, mas a multidão está só na presença de si mesma. Enquanto a luz do sol banha a cidade, ruídos, descargas, buzinas, passos apressados, a diversidade está estampada num mosaico que ninguém vê: mas há personagens que evocam curiosidade, dor, comiseração ou sensação de identificação.

Julio Cesar da Cruz Gonçalves não é o Rei Midas, aquele que transforma tudo em ouro a cada toque. Mas possui o toque da graxa. Com 24 anos e uma educação que veio da rua - porque Julinho sabe: “Vivendo na rua a gente aprende um monte de coisa, tanto boas quanto ruins” - o engraxate com estampa de skatista cresce na profissão que elegeu ainda aos sete anos. Esfregando sapatos e botas, Julinho junta R$ 1,2 mil ao mês. “Tiro bem engraxando. Mais do que emprego fixo.” Junta-se ao salário o esforço com capinas, roçadas e lavagem de carros. Mas como todo empreendedor tem o carro-chefe do seu negócio, é na graxa que Julinho tem seu maior quinhão.

Julinho aboleta-se antes das 7h na Padaria Suíça. Fica aquartelado ali o dia inteiro esperando a clientela. E não espera muito. Nos primeiros minutos, começam a aparecer seus fregueses: médicos, advogados, empresários que antes de rumar ao escritório vão fazer o café-da-manhã. Julinho percebe a profissão do freguês pelo pé. “Se o sapato está bem ajeitado é um advogado, doutor, promotor ou juiz. Aquele que tem um mais velho é porque não tem condições de comprar sapato toda hora.” O preço é o mesmo para pobres ou para ricos: R$ 2,5 a engraxadinha. Para mulheres, geralmente se eleva. Explica-se: o gênero feminino adora botas com canos altos. Como necessita de mais cera, o valor dobra. Elas preferem a cor marrom, eles optam pelo preto. Sua freguesia se reveza entre esses dois tons. “Agora está saindo muito o incolor, para botas claras.” É na psicologia do sapato que Julinho tira o sustento da sua família. Com a labuta, sustenta mulher, filho e construiu a casa no Bairro Santo Antônio. É fácil pagar a Julinho. Mesmo quando não lustra calçados ele recebe moedas: R$ 1 ou R$ 2, gratuitos. Abre a mão e estende o braço: o ruído dos níqueis, acompanhado de um leve agradecimento: “muito obrigado”. No fim do ano, Julinho planeja comprar seu primeiro veículo. Poupa no banco para adquirir um Celta. “Estou fazendo a Carteira de Habilitação.”

No verão o movimento diminui porque as mulheres trocam as botas pelas sandálias. Mas o fato não chega a afetar o negócio de Julinho, que fideliza a clientela modernizando os métodos de engraxe. “Eu uso escova de dente. Passo nos cantos do calçado, lustrando parelho.”

Do promotor ao cobrador, a vida comum passa por cima da caixa de sapato do engraxate. É nessas idas e vindas que ele conquistou o carinho dos clientes da padaria. E dos donos também. Julinho tem a preferência do ponto. O estabelecimento é praticamente seu escritório a céu aberto. “Enquanto fico aqui, os moleques não incomodam. Nem os pedintes.”

Dono do pedaço, o rapaz se consolida no mercado. Diz que a “profissão” está em extinção. “Quando comecei, tinha mais de 20 engraxates. Alguns pararam, outros foram presos e tem aqueles que acham feio.” Para Julinho, “feiúra” é uma palavra apagada do seu vocabulário de Ensino Fundamental. Ainda mais se a função lhe traz apreço. O sol ainda não se põe quando o engraxate encerra as atividades, às 17h. Guarda a caixa em um local secreto e ruma para o supermercado. É hora de comprar mantimentos e levar para a família, no Santo Antônio. Embarca no ônibus com o itinerário traçado para o dia seguinte: voltar à padaria, para cuidar dos calçados de doutores e senhoras.

Julinho: Doutores e advogados engraxam pela manhã

Minicontos

2011-09-27T09:47:00.001-03:00

*** Observava o chão. Caminhava lentamente contando as pedras grês em seu caminho. Estacou de supetão. Agachou-se. Retirou solenemente a haste do vegetal que irrompera pela fenda da pavimentação. Sorriu. Apertou o inço como se fosse uma flor de lótus que nasce da lama com imaculadas pétalas. Alargou o sorriso enquanto girava o corpo ao retornar ao gabinete.
- "Mande cancelar o asfalto. A avenida faremos de basalto!"
Reelegeu-se quatro anos depois. Seu maior "santinho" foram as folhas caídas ao chão.

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**** A menina pediu à mãe que lhe comprasse um pinheirinho. Percebeu que para se sentir adulta, era preciso começar a regar seu jardinzinho.

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***** Chico, o sagui, fazia gestos imitando o guri.
Tato, a tartaruga, "lagarteava" ao sol da manhã.
Mas eram os três veados do mato que, ariscos, movimentavam o pedaço.
A arca não era de madeira, não foi feita para o dilúvio. Era em área caseira.Tampouco Noé era um bicho do mato. Moderno, comandava o experimento como um instrumento, um bisturi.
Schunemann. Destino até no nome. O homem que afasta. Que evita a destruição nefasta. Médico do câncer da mata.

Matemático em vigília desarma o tempo

2011-09-03T14:46:00.003-03:00

Uma pesquisa de aula resultou em uma estatística que se transformou em um sistema de alerta para enchentes. O Vale escuta Jasper mais do que órgãos oficiais. Seu telefone toca sempre que o tempo mostra seu temperamento mais forte

Na infância todos os sonhos estão distantes e as tragédias são amenizadas pelo raciocínio infantil e, lógico de que tudo passa. Na adolescência de Edelbert Jasper (56), a invasão do rio sobre as estradas de Colinas – cidade de 2,6 mil habitantes no Vale do Taquari – era evidência de que não haveria aula. Ele então se regozijava por poder ficar em casa.

Na maturidade, aos 56 anos, o matemático Jasper sabe: o rio é temperamental e as tragédias se sucedem sem o olhar vigilante do homem. Mais de meio século de observação comprovando a oscilação da natureza lhe rende o título de “Homem das Águas”. Não há um certificado que comprove a honraria, mas as previsões certeiras de Jasper – de que quando o rio se eleva até a cota 24 haverá enchente na cidade - se espalham à boca pequena pelo rincão.

O Rio Taquari dá vida a um vale de 320 mil habitantes. Sempre esteve no foco de visão de Jasper, mesmo sem querer. O garoto que vibrava com as cheias na época de estudante se tornou universitário – e fez uma conexão do rio com os números. Bancário envolvido com a comunidade, meditava sobre as enxurradas enquanto finalizava a faculdade. Intrigava-o a invasão das águas no ginásio de esportes, no salão e nas casas sem que alguém pudesse dar um alerta em um espaço de tempo suficiente para impedir a destruição.

Lembranças de 22 anos irrompe em sua mente: “Escutei pessoas gritando apavoradas porque elas não sabiam que a água chegaria”. Uma vã tentativa de fugir de uma cheia que ninguém avisou que viria.

Há mais estatística na natureza do que supunha Jasper na época. Ele descobriria sete anos depois dessa enchente que seu olho salvaria os bens de muita gente, mas antes, enfrentaria um período de ceticismo.

Jasper desenvolveu um sistema de alerta que se fortaleceu como o socorro da região. A ideia ganhou forma na faculdade de Matemática. Para receber avaliação em um trabalho em Estatística, Jasper embarcou no mundo dos cálculos. Escolheu o rio e seu enigma para decifrar os miasmas das cheias. Escrutinou o tempo de 1977 a 1997 e em uma linha de tempo de 20 anos, relacionou a quantidade de chuva com a cota do rio. Comparou a chuva em três cidades-chaves – Vacaria, Passo Fundo e Lagoa Vermelha. Com base no volume que caía nesses municípios, descobriu o número mágico – 70 – que representaria precaução ou destruição. “Descobri que a partir da média de chuva de 70 milímetros em toda bacia do rio Taquari-Antas, a cheia pode acontecer.” Jasper celebrou a descoberta de uma forma muito própria. Nos períodos chuvosos, começou a interagir com os ribeirinhos: “Vamos sair de casa porque a chuva está chegando e o rio vai invadir.”

Uma voz no trovejar do tempo. A voz de um homem contra um rio que estava longe de sair do leito. Como acreditar? A voz murmurava o aviso nas casas próximas ao campo de futebol, área mais baixa de Colinas. A voz ia até ao homem da oficina, batia na loja ao lado. A voz ligava para o prefeito. Mas a cidade tinha seu próprio sistema de controle. A voz era inaudível.

Mas enquanto a tempestade combalia o agricultor, o tempo cronológico favoreceu o matemático. Com o tempo, os habitantes começaram a acreditar.

Na cadeira de Estatística, pela análise do comportamento das enchentes, Jasper recebeu nota 9,5. Talvez hoje o mestre o avaliasse como tarefa nota dez, diante do efeito de sua pesquisa. Antes o Vale conseguia antever inundações em seis horas. Os cálculos e observações de Jasper anteciparam as previsões em até 30 horas. Assim, o povo ribeirinho ganhou um dia a mais para retirar os móveis de casa e ser alojado pela Defesa Civil em abrigos.

Graças a uma cadeira de Estatística, ele virou vigilante do Vale. Os números o levaram a “chefe” do seu município. Em 2000, venceu as eleições municipais com 56,89% dos votos e reeditou a vitória em 2004, com 53, 67%. Mas seu número favorito sempre foi o 3. É uma predileção mística, que faz Jaspe emudecer.

Durante oito anos, o matemático acumulou as funções de prefeito e homem do tempo. Seu telefone é de fácil acesso. Nenhum contribuinte de sua cidade se intimidava em ligar, mesmo tarde, para fazer a pergunta recorrente: “Prefeito, até quanto o rio vai subir?”.

O rio é cheio de mistérios porque a vida é líquida e o homem, um ser que jorra emoção. A ciência da estatística é exata, mas da água não. Por isso, além dos números, o conhecimento empírico é o grande parceiro de Jasper. Tanto tempo vendo os pingos de chuvas se transformarem em lagoas e dissolver vidas lhe reforçou a intuição. Água e números, uma previsão que fez Jasper salvar dez mil pares de sapatos certa feita. Tudo porque o homem da loja acreditou no matemático.

A ciência de Jasper é humanizada. A enchente tem nome. Se atingir a cota 27, inundará a oficina do Cláudio. Se chegar a 39, afetará a loja da curva do município. Se o rio começar a subir, o telefone não para. Na enchente de julho, 40 anônimos buscavam sua orientação, queriam saber as cotas em Lajeado, Estrela e Colinas. “Eu não conheço as pessoas. Mas há algumas que sempre ligam.” Jasper aprendeu a identificar o som. De Estrela, a voz familiar de uma senhora sem nome lhe diz que está cotado para meteorologista do povo. “Me diga, seu Jasper, eu tenho que ir para casa?” Jasper então pede a cota em que sua casa está, verifica nas suas estatísticas e avisa: “Dá um jeito de ir para casa e tirar suas coisas. A enchente vem vindo.”

A alguns anos, Jasper importou uma pequena estação meterológica da Suécia. O equipamento portátil mostra a velocidade e direção do vento, intensidade da chuva, temperaturas. O pluviômetro mede a quantidade da chuva e uma biruta relata a direção do vento. Mas é a observação no rio e no tempo que consegue uma tarefa de Noé: sem arca, salva o povo ribeirinho. Jamais lhe passou pela cabeça estivesse exercendo um tipo de trabalho voluntário. O tempo, voluntarioso, evoca em Jasper outro tipo de sentimento: paixão.

A Independência verdadeira

2011-09-02T22:50:00.002-03:00

Pertinho da Independência do Brasil, retirei da biblioteca pública um livro que circunstancialmente, se revelou uma surpresa. Na fluida narrativa de Laurentino Gomes leio a real situação da Proclamação da Independência, muito mais prosaica e brasileira do que o contexto glamorouso com o qual estamos acostumados nos livros de História. E muito mais divertida também. Literalmente, morri de rir com as cenas que se desenrolaram nas páginas e ao contar aos meus colegas, gargalhadas corriam soltas. A princípio, ninguém acredita que tenha sido realmente assim. Mas eu sempre digo que a realidade tem mais cenas de ficção do que jamais a ficção teria.
Então para enfatizar, o livro foi baseado em um trabalho de pesquisa sério, cujo trabalho é corroborado por cartas trocadas na época, em 1822.
Dom Pedro I fez a independencia com apenas 23 anos. No dia da proclamação, a natureza fisiológica do regente foi mais forte do que a vontade de liberdade. Antes de dar o brado da absolvição, o nobre passou por poucas e boas. Uma dor de barriga o dominava durante todo o caminho. Ao que tudo indica, o principe estaria com diarreia e durante o trecho ate as margens do Ipiranga, teve que se esgueirar várias vezes pela relva, para "prover-se" dos matagais. Em dado momento, parou em um estábulo onde foi acudido por uma dona de casa que lhe fez um chá que lhe acalmou o estômago. Então ele, um padre, um maçom, e alguns criados percorreram a colina do Ipiranga. Dom Pedro possuia uma egua gateada em vez daquele cavalo soberbo e branco ao qual estamos acostumados visualizar nas pinturas épicas. A mula não tinha nenhum charme, porém forte e confiável, bastante boa para subir a ladeira que deixava a todos atordoados.
O grupo de tropeiro era muito jovem, a maioria tinha 23, 24 anos. Próximo ao rio Ipiranga, chegaram notícias de Portugal: de que o princípe deveria voltar porque ele não era mais regente, e sim um mero "delegado". Os portugueses, indignados com o jovem rebelde e abrasileirado, tiraram dele os poderes que antes lhe delegaram. O rapazinho deveria voltar a Europa e se educar e não ficar por aí esperneando pela independencia.
Dom Pedro, irritado com a petulância, perguntou ao padre Belchior:
- E agora padre?
O padre respondeu prontamente:
- Declara a independência, alteza!
(Foi com outras palavras, mas quase isso)
Dom Pedro caminhou alguns passos, de repente estacou no meio da estrada e proclamou o Brasil separado de Portugal. Não houve o grito Independência ou Morte. O famoso brado só aconteceu mais tarde e consta na historia como "segundo brado do Ipiranga'. Aconteceu minutos depois do primeiro. Com voz forte, Dom Pedro declara: Independência ou Morte!
E depois disso o Brasil precisou pegar dinheiro emprestado dos outros países para se equipar com armas, cavalos, navios a fim de enfrentar Portugal. Eis a origem da nossa dívida externa. Brasil, um país que nasceu falido! Não faliu porque com 200 milhões de brasileiros, conseguiu dinheiro suficiente para bancar os 76 impostos que vigoram na pátria em que Dom João (pai de Dom Pedro), raspou os cofres ao voltar para a Europa. Não faliu porque tem gente que aposta que nossa pátria de chuteiras pode corcovear no segundo tempo. Não faliu porque somos brasileiros e não desistimos nunca (segundo Lula)....
E ainda assim podemos dar certo. Temos o jeitinho...

Sentindo um assalto

2011-08-21T11:09:00.002-03:00

Eram 18h30 de uma sexta-feira fria. Havia acabado de sair da redação pois durante o dia, trabalhara na luta de Brizola e os 50 anos da Legalidade. O dia em que um taura macho enfrentou os generais. Saíra do reduto jornalístico com a sensação de dever cumprido, sem saber que dois minutos após, um outro dever estaria em minha frente. O dever de sentir o que passa uma vítima de assalto.
Acabara de colocar a mão no iogurte da geladeira quando ouço uma voz fraca: "E um assalto, é um assalto, não façam movimentos." Dois homens encapuzados protagonistas do ato. Fixei os olhos em um durante alguns segundos, pensando ser brincadeira. Olhei a arma, era lustrosa demais. Parecia leve demais. E certamente pela frouxidão da voz de comando, ERA UMA BRINCANDEIRA. Mas não era porque logo após eles tentavam coagir: "Vamos matar um. Vamos matar um."
Percebi que passava por um verdadeiro assalto. Sem pensar, agachei-me. Meu objetivo era jogar a bolsa no chão e pegar a chave do carro e os documentos. Sabia que a falta de carta de motorista, identidade, cartões, me daria uma dor de cabeça danada. Não deu tempo. O bodoso veio atrás da prateleira ao meu lado me intimar. "Larga, larga". Tomou-me a bolsa vermelha com toda minha vida dentro. Estou sem identidade. Nunca tive antes, sempre me achei meio errante. Mas agora não posso provar que eu sou eu. E isso vai me dar um trabalhão. Estou sem identidade, sem Sicredi, sem Refeisul, sem Unimed, sem Carteira de Habilitação, sem CPF, e sem inspiração pra falar desse mundo injusto e desolador.
Levaram a chave do meu carro. Eu não tinha copia em casa. A noite, tivemos de achar um chaveiro que se dispussesse a levar o carro prá casa dele e fazer "miolos" novos. Trocar todos os segredos do carro. Todo esse trabalhão por dois minutos de assalto.
No outro dia, tive de ir a polícia fazer registro. Não tinha um tostão para pagar nem o ônibus porque afinal minha carteira fora levada (tinha uns reais dentro) e meu cartão de credito também. Fui a pé, sem bolsa e sem nada. Me sentia invisível, eu não tinha tiracolo, parece que estave desanexada do mundo. No caminho a policia, entrei em duas lojas para comprar uma bolsa sem dinheiro e sem documento. Explicara que havia sido assaltada e que quando o banco restabelecesse o cartão eu pagaria. Queria fazer no crédito. Mas as lojas so trabalhavam com cartão.
Foi um assalto fútil. Um assaltinho, nem tomou grandes proporções para valer uma cronica, diante de tantos assaltos com mortes que a gente percebe na imprensa. Mas foi meu assalto. Foi o assalto que me tornou invisível perante a sociedade. Foi um assalto que me tornou invisível perante mim. Caminhado sem lenço e sem documento até o Centro, para bloquear cartões, ir na CDL e outras providências, lembrei-me dos mendigos que habitam na Praça da Matriz. Muitos deles me disseram que já não tinha mais documentos, eu então me dei conta de o quao impactante é viver sem noção de origem ou referencia. Um paria social.
Consegui comprar uma bolsa na terceria loja em que eu tinha crediário. Mesmo com crediário, a lojista teve de pedir permissão a gerente, se poderia fazer esse tipo de negociação. Ou seja, quando tu é vítima, tu fica ainda mais vítima das coisas que te cercam. Porque em situação normal, seria so eu pegar o artigo e levar ao caixa, já que a loja tinha todas as minhas informações e eu so pagaria um mês depois. Mas como fui vítima e estava sem nada, ela ainda tinha de pedir permissão. Isso me deu tanta raiva quanto eu tive dos assaltantes.
Fui pra casa com a bolsa vazia, mas ao menos com algo em cima do ombro, para me sentir menos estrangeira no meu mundo social. Aguardo que alguma boa alma encontre os documentos e os leve para a Delegacia. Ligo todos os dias para a DP e Brigada Militar verificando se foram encontrados. Ainda não.
Fico relembrado meus atos na hora do assalto. Ora pergunto porque não reagi. Deveria ter feito um gesto brusco e tirado a arma do cara. Ora pergunto porque me agachei. Deveria ter ficado paralisada. Ora fico com vontade de entrar em um curso de Defesa Pessoal. Aliás, creio eu que nas escolas, os alunos deveriam ter aulas de Defesa Pessoal em vez de Educação Física. O MEC deveria urgentemente repensar o currículo escolar.

Facebook
Coloquei no Facebook uma frase bem-humorada de Millor Fernandes: "Ser pobre não é crime, mas ajuda muito a chegar la". Imediatamente, recebi reações adversas. De que os maiores ladrões são os políticos e os colarinhos brancos. Retruquei que só porque os maiores ladroes são os de colarinho, a gente não tem de dar anistia e perdão para os ladrões menores. As cadeias e polícias estão abarrotadas de ladroezinhos que nasceram e viveram nas favelas. É lógico que a pobreza é um fator de motivação para o crime. Quem duvida é doido. Sem horizonte social, sem ter nada a perder, sem emprego que pague o mínimo de dignidade, é muito mais fácil assaltar uma fruteira do que ficar coçando o saco se lastimando pela vida. È louco também que não entende que não dá para generalizar. Tanto pobres quanto ricos fazem isso. So que estamos tentanto ser politicamente corretos e queremos "defender" os que tem menos em nome da nossa pseudo-compaixão pelos oprimidos. Acontece que é preciso usar o principio da isonomia. Temos de punir tanto pobres quanto ricos. O fato de ricos roubarem não exclui que pobres não façam isso, mas sim e a gente nao tem de dar anistia pra eles. Se você cerca sua propriedade para impedir que vacas e bois comam o pasto e os dois invadem ruminando tudo, você só vai punir os bois e deixar as vacas?Não, vc vai pedir para o dono do rebanho levar esses animais maléficos porque está de saco cheio de todos eles.
Amanhã eu terei de ir a pé para o trabalho e voltar tambem. E terei de fazer isso algumas semanas ate que venha a segunda via da minha CNH. Sim, pq eu tenho de andar na lei e nao posso descumprir as regras de dirigir sem documento. Tudo por um assalto chinfrim. Enfim, continuo concordando com Millor Fernandes: Ser pobre não é vergonha. Tem muito pobre sem-vergonha.

O fim de O Vale da Insensatez

2011-08-18T11:00:00.000-03:00

Aumenta o número de suspeitos da morte da viuva milionária. A DP de Lajeado recebeu uma denúncia de Fontoura Xavier de que o assassino seria nativo de lá. O suspeito é o sortudo que ganhou a Mega Sena milionária de 119 milhões e que depois ficou visado por fraudar a loteria. O homem em questão teria tido negócios escusos com Teodoro Amaral, mas Teodoro deu um calote nele e ficou com a grana.
O homem, descobriu que Teodoro estava morto e matou a Norma para pegar o dinheiro de volta. Ele teria comprado um carro importado numa das revendas de Lajeado e fugido rumo ao Uruguai.

Enquanto a polícia vai atrás das pistas, o advogado Evandro Muliterno de Quadros cuida do espólio da viuva. Segundo o Chiarelli Corretor, Norma havia comprado pelo menos duas manões no Alto do Parque (mas ficou furiosa com o valor do IPTU). Ela também era sócia oculta da Sprtis. (Sim,Norma era uma baladeira e nos anos 80 gostava de ser chamada de Rainha da Sucata).
Há indícios também de que ela estaria fechando neogicação para comprar o Clube da Loira da Bicicleta, mas como morreu o negócio nao foi fechado, Chiarelli perdeu a comissão e a loira ficou triste. Teve que partir para a esquina do Antoniazzi, onde fez concorrencia com a Malu.

Norma foi enterrada no Cemitério Católico do Hidráulica, junto com os nomes quatrocentoes de Lajeado. Milhares ja confirmaram pelo Facebook a participação na missa de sétimo dia que será feita na Paróquia Santo INácio. O padre Antonio PUhl organiza os preparativos. A preocupação é com os abrigados da enchente que estão no pavilhao ao lado. A Defesa Civil aumenta a fiscalização na hora da cerimônia pois teme que os desabrigados junto com os caigangues façam um protesto no estilo: "Minha casa, minha vida".

O destino dos personagens
Natalie - depois de chafurdar no anonimato e perder a popularidae, Natalie entra em depressão e é atendida no Caps em Lajeado. Medicada com sertralina, rivotril e carbolitium ela se mantém estável e pensa em ser capa da Revista Tititi da Tina Ruschel

Douglas e Bibi - Douglas volta para o Mobral e enquanto estuda, a Bibi se diverte com os seguranças do Country Club

Jandira - vira namorada da ex de Araci. AS duas se acabam em baladas GLS em Porto Alegre. Querem promover a primeira no Bar do Gão,, mas vão esperar passar a epoca das chuvas. HOmologaram o contrato de união estavel no cartório de Lajeado e deram uma festinha no NIlo Beauty. O Nilo fez cabelo e maquiagem de graça para o casal.

Pedro e Marina - se separam no primeiro ano de casamento. Estavam morrendo de tédio. Pedro conhece o sofazão e se torna frequentador assiduo, junto com alugns colegas de Lajeado.

Wanda - Apaixonada por jóias, se torna balconista do Weimer Acessórios no Unichsopping. Tem que trabalhar sabados até tarde da noite.

Tia Nene - vai parar na Central onde desvirtua os ensinamentos dos 12 passos do AA. Para ela, é assim: "So por hoje, tomarei mais um gole."

Raul - vira consultor do Ardemio Heineck e tem um alto cargo na Camara da Industra e Comercio do Vale do Taquari. Palestra seguidamente na Acil. A Camila Pitanga vira mulher dele, mas tem uma recaida e vive seus dias de Bebel na Rua dos Marinheiros em Estrela.

Andre - Sem saco pra tudo isso, se muda para Angola. Vira professor de Desing e acolhe os alunos do intercambio da faculdade da cidade

Vitória - quebra e vende a empresa. Com a morte da Norma, as ações provocaram reflexo no indice Down Jones. Vitoria teve o maior prejuizo da historia. Foi o crash da sua vida. Bsca se reeguer e mantém contato com o CFC Vitória. Não precisaria nem mudar o nome do negocio.

O jornalista semi-homofóbico é contratado pelo jornal O Informativo. Fica subalterno do editor Emilio Rotta no setor de polícia. Os dois se confrontam todo o dia e seguidamente sobem para a sala do seu Oswaldo onde assinam termo de advertencia.

Ismael - Recolhido ao Presídio Estadual de Lajeado, fez amizade com o ex-comparsa de Seco e é lider de sua ala. Gerencia o tráfico por smartphone no Cantão do Sapo.

Leo - O Leo mata mais um e salta. Boe, Gape, Policia Civil de Lajeado, Estrela, Montenegro e Encantado mobilizada. Delegado Reis trabalha com a hipótese de que Leo teria sido comparsa de Seco em assaltos a bancos marcantes na região. Bico Fino Brothers Band chamado a compor uma nova versão dos Rollings Stones: I cant get no, satisfaction". Seria a trilha que levaria Leo para o superlotado presido de Lajeado, onde ele morreria exterminado por ratos e baratas
.

Eunice -A Liga de Combate ao Cãncer do Vale convidou Eunice, ex-diretora da Liga da Família Carioca para desfilar de lingerie no salão comunitário evangélico de Lajeado. Eunice vai apresentar a lingerie top, aquela que conquistou o Ismael. O evento será revertido a instituição.
A presença de Eunice faz parte dos serviços comunitários os quais ela foi condenada a prestar a comunidade

Juíza Patricia Acioli - Essa nunca entrou para a história e jamais terá seu crime desvendando. Nem ela, nem a amante do Bruno e nem o zé ninguém da esquina. Porque a vida minha gente, tem tanta coisa impressionante que os humanos mais parecem personagens de ficcção

Atenção
Os personagens são fictícios. Qualquer semelhança com a vida real é mera coincidencia.

Assinado: Gilberto Braga

A morte de Norma no Vale da Insensatez

2011-08-18T10:58:00.000-03:00

Repercute no Vale do Taquari a morte de Norma, ex-presidiária e viúva do Teodoro na novela Insensato Coração. A equipe de reportagem do Jornal O Informativo descobriu, depois de exaustivas investigações, quem de fato é o assassino da viúva.
Há uma semana Norma já havia solicitado, ao promotor Neidemar Fachineto, ampla proteção e acolhida na Casa de Passagem do Vale. O pedido foi indeferido pela delegada Márcia Scherer, que entendeu que a requerente tinha condições financeiras de se hospedar no Imperatriz.
Depois disso, Norma contratou uma equipe de advogados para lhe acompanhar, formada por Flávio Ferri, Jerson Zanchetin e Marco Mejia, que liderava a equipe.
Porém, de nada adiantou.
Norma é morta, anunciou o papa Ratzinger em sua preleção diária no Vaticano.
Mas antes mesmo do Papa ter conhecimento, Delmar Portz proferiu, na tribuna de terça-feira da Câmara de Lajeado: "Eu já sabia!!!!"
A exclamação alvorou os ânimos, tendo repercutido inclusive além das fronteiras do Legislativo, pois causou preocupação inclusive no pré-candidato a prefeito do PMDB no ano que vem, Ito Lanius. Ele, que também preside a Alsepro, mobilizou todos os órgãos de segurança e convocou uma reunião às pressas para recontratar a estagiária do vida urgente, alarmado com o aumento do índice de violência. Afinal, a morte de Norma poderia abrir precendetes no Vale do Taquari. Seria uma "matança".
A blogueira Laura Peixoto, única na plateia na sessão de terça-feira, "furou" Record, Globo, TV Fama e até a Sônia Abrão, e deu em primeira mão a notícia de que Delmar Portz já sabia. O tucano tem informações privilegiadas de que todos os telefones da região estão grampeados e, numa conversa entre o presidente do Lajeadense e o autor da novela, grampeada por alguém (por quer manter sigilo), o promotor Pedro Porto descobriu quem matou nNorma e contou para Portz.
Há informações de que mais membros do "ninho tucano", como Auram Terra, saibam dos desdobramentos deste mistério. Porém, alegou que só pode falar sobre Odete Roitmann e Salomão Hayallla, que ele lembra....
Agora, todos estão temerosos com as consequências. Além da reunião da Alsepro, o promotor Sérgio Diefenbach já convocou extraordinária do Fórum de Enfrentamento à Drogação, porque ele considerou o final da novela, uma droga.
O Executivo também está tomando providências para tentar acalmar os ânimos e esclarecer o caso, rebatendo denúncia de Antônio Schefer de que o culpado é o secretário Mozart Lopes. A prefeita Carmen Regina, inicialmente, pensou que Norma tivesse se afogado na enchente. Ela disse "este é o terceiro Vale mais fértil do mundo e um caso destes não aconteceria jamais em nosso pujante gopverno". Agora, Carmen, com auxílio de seu advogado Venâncio Diersmann, está ingressando com uma ADIN contra o autor da novela. Ela julga ser inconstitucional a Norma morrer na última semana.
Há indícios, ainda, de que a morte de NORMA possa ter sido motivada por uma concorrência. Os suspeitos são o CFC Delazeri e o CFC Vitória. Mas isto é assunto para o próximo capítulo.!!!!

2011-08-08T19:20:00.000-03:00

A meu respeito

Jornalista e bipolar, controlada com medicação mas sem terapia. Ácida e divertida, tudo ao mesmo tempo!

O que eu quero

Alguem que seja sensivel mas nao derramado. Que me faça ver estrelas, mas nao me tire os pés do chão. Um paradoxo, um infinito particular

É dos carecas que Deus gosta mais

2011-08-08T17:35:00.000-03:00

Uma interessante mente.Para os fundamentalistas, um demente. O judeu americano e jornalista David Plotz encoraja o mundo a ler a Bíblia. Ele diz que a Biblia deveria ser ensinada em faculdades, escolas e universidades. "Não ler a Bíblica é como ser cego". O cara não é nenhum carola, pelo contrário. Ele incita a ler justamente para o povo perceber como o Deus do Velho Testamento é cruel. Na Bíblia, o que mais o perturbou foi o fato de Deus pedir e exigir o assassinato de pessoas inocentes. E se a Bíblia fosse intepretada ao pé da letra? O mundo seria segregado entre homens e mulheres que estariam impuras quando menstruadas.

O mais engraçado
Para Plotz, o fato mais engraçado da Bíblica é a obsessão de Deus com os carecas. Ele afirma que homens carecas são puros e diz várias vezes para rasparem a cabeça e o corpo. (Com a nova onda dos neossexuais, Deus daria se agradaria muito deles). Há até um episodio em que alguns garotos zombam do profeta Elias, chamando-o de careca. Em seguida, um urso aparece e mata 42 crianças por causa disso.

* De acordo com Mark Twain, a Bíblia retrata Deus como um homem de impulsos maus muito além dos limites humanos, sendo classificada por ele a biografia mais condenável já vista por ele.^[21] Ainda de acordo com ele, no Antigo Testamento, ele é mostrado como sendo injusto, mesquinho, cruel e vingativo, punindo crianças inocentes pelos erros de seus pais; punindo pessoas pelos pecados de seus governantes, descontando sua vingança em ovelhas e bezerros inofensivos, como punição por ofensas insignificantes cometidas por seus proprietários

Resumo da ópera

2011-08-07T23:17:00.002-03:00

Me comportar?
Cinderela chegava meia noite, descalça. Pinocchio mentia. Aladim era ladrão. Batman dirigia a 320 km/h. Branca de Neve morava com 7 homens. Gargamel fazia chá de cogumelo e conversava com Smurfs. O Mario comia cogumelos. Popeye fumava grama e era todo tatuado. Pac Man corria numa sala escura com música eletrônica comendo pílulas que o deixavam acelerado.
TARDE DEMAIS! A culpa é da INFÂNCIA!
(peguei do Facebook)

As lições da soc - Idade

2011-08-07T15:47:00.001-03:00

Os contornos do seu rosto não estão mais no mesmo lugar. O maxilar que antes era definido, agora invade o espaço do queixo. Aquele bócio te irrita tanto. Você, em frente ao espelho de narciso, eleva um tanto a cabeça num ângulo em que nâo vê a papada para fingir que realmente não existe esse queixo duplo. Foi uma mera impressão. Já não se fazem mais espelhos como antigamente.
Mas você vai pintar o cabelo e no salão de beleza, a profissional te obriga a ficar com a cabeça reta bem em frente aquele espelho enorme. Uma afronta. Engessada, sem poder se mexer, aquele queixo duplo aparece novamente. Maior, bem maior, espelho maldito. No salão de beleza, você percebe que a sua está indo embora. Pinte o cabelo. Passe tinta na realidade. Alfaparf, Majiblod, Keune. O seu segredo blondie está se esvaindo como uma areia na ampulheta.
Você só teve quinze anos para desfrutar de sua plena beleza. Só quinze. Seria a vida útil de um..um...um guarda-roupa. Você se deu conta de que era bela na idade mágica, aos 15 anos. Não quis mais sapato baixo, aderiu ao vestido bem cintado e ao olho esfumado. Você estava pronta para os flertes. Sua beleza crescia em escalada.
Aos 20 anos, olhos claros e viço invejáveis. Aos 25, esperta em sedução. Mezzo jovem, mezzo mulher, uma tentação. Aos 30, você percebe que as cantadas de operários que te irritavam profundamente já não são mais frequentes. Logo você, que gostava de chegar no seu grupo de amigas reclamando das cantadas baratas. "É o cúmulo ser cantada por pedreiro. Que nojo".
Você fez muito bem o papel de bonitona blasé, aquela que está além do físico, que acredita na beleza interior. Sim, você parecia tão espiritualizada e modesta. Você dizia, a beleza é efêmera como se realmente soubesse o que seria isso. Mas era um jogo de cena. Você estava interpretando para você mesma.
Você amava as cantadas dos pedreiros. Só agora aos 35 anos, se deu conta disso. Agora também você descobriu o sentido de "efêmero". Você nem passou por tantas construções assim em sua vida e sua beleza já entrou em declive.
Em frente ao prédio de 12 andares, você passa devagar, com todos os sentidos atentos. Se regozijará com o primeiro ruído. "Que boneca". Você ainda tem poder menina. Olha disfarçadamente e vê que a exclamação era para a garota atrás de você. Fiu Fiuuuuuu. Não restou nenhum elogio para você. Nem o restolho. E a irritante estudante faz aquele ar de quem não está gostando, igual ao que você fazia.
Seus pensamentos se aceleram e você repassa mentalmente as lisonjas que andou recebendo pela Internet: Mas não pode ser, eu tenho 38 anos, mas todo mundo diz que aparento menos. A idade está na cabeça.
Você quer comprovar sua tese na primeira balada que se motiva a ir. Agarra aquele garoto de 23 anos que lhe diz que você é gostosa e bonita. Um mulherão.
Você está certa. A idade ainda não chegou. Tem o DNA da Vera Fischer. Você está no páreo, na pista para negócio. Tem seu carro próprio, uma profissão e fez um rápido calculo mental: já beijou umas 200 bocas nessa sua carreira de mulher bonita. Nada mal, garota esperta.
Você está em vantagem contra as meninas de 20. Não é que você seja experiente, não, isso não. É só que você experimentou mais e agora sabe as artimanhas. O seu príncipe de 23 sabe disso e é claro está altamente atraido por você. Você virou uma mulher de alta performance. Os dois passeiam no shopping, vão a barzinhos e mantém um papo com amigos em comum nas baladas. Mas você nunca frequentou a casa dele e nem ele a sua. Você protelou tudo isso não sabe porque. Um dia talvez, mas esse dia nunca chega, porque a senhora dá um fim no romance. Sim, você e não ele.Você descobriu no Facebook dele uma mensagem enviada a um amigo: "Vou sair com a coroa gostosa, hoje"
"Coroa gostosa", "coroa gostosa", "corosa gostosa". As palavras tilitam como um sino funebre. Você esquece o "gostosa" e só foca no "coroa". E então se dá conta da verdade acachapante. Você È coroa. Não lembra? Quantas vezes a balconista perguntou: a senhora quer débito ou crédito? E o vendedor da loja de eletrônicos. Qual foi a indagação mesmo? A senhora quer a vista ou a prestação?Eu quero crédito. Que a vida me dê mais crédito!
Você pensava que "senhora" era só um pronome de tratamento generalizado, mas para a garota de frente da fila, ele utilizou o termo "você". Para ela, é você. E você é senhora. Sem contar no repulsivo hábito aborrecente de chamar de "tia". Mas isso você dá um desconto, porque eles chama de tia quaquer que tenha acima de 20 anos.
Mas aquele "coroa" exposto no FB pregado ali na tela pelo seu garboso rapaz, ah isso foi demais. Em que momento você não viu que o tempo é uma engrenagem que mastiga a todos que estão na sua esteira? Você quis fugir da lei da vida e está pagando por isso. Eu, você, a Angelina Jolie, todos nós caimos nas garras do tempo.
Todos os seus aniversários - são anos em que se vive a mais. Se você não quisesse viver pode se auto-imolar aos 30 anos. Só assim ficará jovem para sempre. Mas também você não poderá colocar seu pijama e pensar - depois que todos os pés-de-galinha estiverem depositados adequadamente em seus lugares - como se resignou com o crônometro - interno e externo. Uma dificulade depois de vencida, se torna fácil. No final, é só com o tempo que aprende uma das lições mais fatais do ser humano: a idade ensina a envelhecer. Uma lição que Marlyn Monroe jamais aprendeu.

Criar filhos é uma facada no flanco

2011-08-07T10:45:00.001-03:00

É minha gente, há exatamente uma semana do Dia dos Pais, vivo um domingo emblemático de uma forma ultranegativa. Tive uma briga homérica com minha filha de 12 anos que envolveu ofensas, tapas e socos. Não consigo ser uma mãe de alta performance, como ensina Içami Tiba. Não consigo ter performance nenhuma nessa seara materno-infernal a que cada pai fica submetido assim que o espermatozóide fecuda o óculo. Depois disso, sai do útero o espermatozoide vencedor. Esse espermatozoide cresce com síndrome de poder e na adolescência acha que é rei. Que pode contestar, confrontar e empunhar a crença de que ele é ele. E ele é tudo que importa. Do utero para a sociedade, existe uma longa caminhada que tem que ser policiada por nós, provedores. A questão é que é phodas, que me desculpem os educadores politicamente corretos. Um cachorro dá menos trabalho e abana o rabo sempre que a gente chega em casa, o adolescente se tranca no quarto e não abre a porta nem que o raio o parta porque está em suas instalações como se estivesse deitado em sua cama de dossel, como se batalhasse e ganhasse ordenado para ter essa vida principesca regada a tecnologia (TV, internet, celular com mp3) e sonhando com seu netbook que vai sair o meu salário.Com toda essa dependência do provedor, ele se acha o tal. A adolescência é uma fase muito cara de pau mesmo.
A briga dominical iniciou porque percebi que ela havia feito um furo no seu pijama top de linha. O buraco era para enfiar o polegar, uma moda customizada inspirada creio eu, na tal Roberta Messi da novelinha idiota Rebelde. Indignada, indaguei-a o porquê do ato. Com a jactância de uma adolescente segura de si, ela disse que ela faz o que quer, que não está errada e que gostou do visual. Cobras e lagartos foram ditos. Nos pegamos nos tapas. Ela me mordeu, eu mordi também. Fomos para os cabelos e a briga só parou com a intervenção dos avós. Não se educa a base de bordoada e isso ela me deixou claro: "Tu vai ser presa e vai morrer na cadeia e eu vou dançar em cima do teu caixão."
Começou a guerra verbal: chamei-a de menininha. Ela me chamou de putinha. E lascou uma frase retirada de novelas de adolescentes: "eu não tenho respeito por ti, só tenho medo. So respeito quem eu admiro".
Quando a gente é adolescente, a gente acha que vai ganhar o embate com essas frases de efeito, que são bonitas e parecem bem articuladas. Cresça e apareça. Por ora, ter medo está bom. Medo implica em fazer a lei vigente do território ao qual ela está instalada. Logo, medo quer dizer não furar pijamas caros (nem os baratos)
Içami Tiba diz que é preciso aplicar em casa a cidadania familiar. Nome bonito que soa como um projeto possível. Mas é tudo tão complicado, muito mais do que os sem-filhos imaginam. Todo mundo diz que o diálogo é a solução. Tiba diz: as crianças estão cansadas de ouvir.Muitas vezes nem prestam atenção na hora da bronca, não há educação nesse momento. É preciso impor a obrigação de que o filho faça, isso cria a noção de que ele tem que participar da vida comunitária chamada família. O filho não pode fazer em casa o que não se faz lá fora na sociedade. Não posso deixar ela furar a blusa, assim como não posso deixar que ela coloque fogo em latas de lixo em atos de vandalismo. Provedor não é amigo. Se o mundo é meritocrata, os pais devem ser também: Ganha-se destaque por alguma coisa que a pessoa fez; se não mereceu, logo o destaque se perde. Dar a mesma coisa para o filho que acertou e para o que errou não é bom para nenhum dos dois. É preciso ser justo.O pai não pode sustentar e não receber um retorno. É como se ele comprasse uma mercadoria e não a recebesse. Não dá para fazer a criança retroceder e voltar a ser um espermatozóide. É preciso engolir os filhos com tudo o que tem de bom ou de ruim. Eu percebi que assim como a família, a escola, a TV também deseduca. As frases feitas, os bordões da novelinha, tudo incrustrado no comportamento da minha filha, porque ela quer ser Rebelde.
A televisão inventa moda, quem paga o pato são os pais. E seu porventura eu querer ser a Rebelde, o Conselho Tutelar me detona a vida. Socorro, quem quer volta a ser espermatozoide sou eu.

****
Nós queremos que nossos filhos tenham prazer sem responsabilidade. Por isso eles são irresponsáveis na busca deste prazer. E o que é uma droga, senão uma maneira fácil de se ganhar prazer? A pessoa não precisa fazer nada, apenas ingeri-la. Nós educamos os filhos para que eles usem drogas. Se ele tiver que preservar a saúde dele, pensa duas vezes.
Pai não pode dar tudo e não controlar a vida do filho. Quando digo controle, quero dizer que o pai deve fazer com que o filho corresponda às expectativas, que o filho faça o que precisa ser feito. Um filho não pode deixar de escovar os dentes ou de estudar e o pai não pode deixar isso passar.

Divórcio a jato

2011-07-27T19:09:00.002-03:00

A Vida miojo determina relações em que tudo é feito de forma instantânea, inclusive dar fim ao amor. Hoje é mais difícil apagar a marca da aliança do que dar fim ao casamento. A nova lei que agiliza o divórcio imediato completou um ano com as estatísticas em disparada. O número de dissoluções no Cartório Civil de Lajeado aumentou em 48% em um ano. So neste, houve 84 divórcios no cartório. Até o nome pegou: “divórcio a jato”. A legislação atual permite o fim do casamento em até 24 horas. Em Lajeado, o trâmite é feito em cinco dias, o que não é nada tardio, se for levado em conta que antes, o casal tinha que ter pelo menos um ano de separação judicial. Para um divórcio sem partilha de bens, o desembolso é de R$ 44,80.
Pilula do dia seguinte, Viagra, camisinha saborosa e um arsenal de acessórios da sex shopp promovem o amor erótico. Casar e descasar é como zapear na televisão. Se você não tiver um bom marketing pra segurar o camarada, danou-se. Perdeu playboy!Estás separada...mas ainda restam as fotos Dress the trash que você pagou caríssimo como ícone do amor eterno. As fotos, elas salvam o ritual. Quando não pagam o pato do divórcio....

A dor do diferente

2011-07-20T20:51:00.004-03:00

Simone toca piano, flauta e guitarra. E nas horas vagas, treina o afinamento da sua voz em aulas de música. Simone se engaja no que faz e está preocupada com a justiça social. Simone recebe o mesmo valor salarial do que Eduarda. Ambas atuam no grupo Tenha Dó, Faça La e Guarde em Si. Um quinteto que peregrina pelo Estado causando impacto e sensações através da música. Eduarda é uma boa musicista, mas só toca trompete. Enquanto Simone atua em quatro frentes, robustecendo e qualificando o grupo, Eduarda se mantém na sua posição. Faz bem também, mas é mulher de um instrumento só. O maestro diz que não dá para aumentar o salário, porque a disparidade iria contra os princípios de igualdade, afinal as duas estão na mesma categoria. E depois deste patamar, a única categoria existente é a de regente. OU seja, apesar de Simone ser uma mulher-orquestra, estará relegada ao principio de igualdade do quinteto Tenha Dó.

Acontece que Simone sabe ser diferente. Essa diferença às vezes causa exclusão. Com tantos instrumentos ao redor de sí, o seu mundo, a sua percepção, são aptidões artísticas. Ela também tem mania de dizer tudo o que pensa, algo que desafina do coro dos contentes. Nunca é conveniente ser lúcida demais. A lucidez em excesso proporciona um estima de loucura, eis aí outra diferença. Mas Simone gosta desta cara limpa. É como se ela conseguisse o equilibrio cortejando a insanidade, como cantaria Renato Russo.
Mas em síntese, quando a banda toca, ela se sobressai. Digamos que em campo, ela seria o atacante. Pode-se difamar o diferente, mas a verdade é que o diferenciado é o melhor entre os iguais. Áristóteles percebeu isso há milênios e identificou alguns principios da igualdade, entre eles o da "igualdade proporcional qualitativa", significa tratar igual os iguais e desigual os desiguais. É um paradoxo complicado: tem que pensar um pouqinho, mas em síntese seria: desigualar para criar igualdade.

Dentro da nossa histórinha fictícia, a musicista Simone deveria receber um salário maior do que Eduarda para que a igualdade fosse realmente justa. Ela possui um mérito maior. Então é assim ó, nas palavras de Rui Barbosa: "Tratar com desigualdade a iguais, ou a desiguais com igualdade, seria desigualdade flagrante, e não, igualdade real".

Ao tentar fazer justiça com uma norma equivalente a todos, a diretoria do grupo Tenha Dó pecou na injustiça porque igualou o salario de Simone ao da Eduarda. Os juristas dizem que na desigualdade social, proporcionada à desigualdade natural, é que se acha a verdadeira lei da igualdade”. Deste modo, “a desigualdade nem sempre é contrária à igualdade”. Eu confesso que essa é uma relfexão egoísta. Eu poderia falar da lei de cotas, dos deficientes, mas escolhi o ângulo salarial numa historinha falsa para ponderar sobre o principio da isonomia.

Mas olha só, estou completamente errada pela ótica da CLT: o princípio de isonomia salarial entre os empregados está baseado no salário igual para trabalhos de igual natureza, eficácia e duração, sem distinção de nacionalidade, sexo, raça, religião ou estado civil. Talento, esforço e dedicação não estão inclusos na regra da equidade. É a dor do diferente!

São todos iguais
E tão desiguais
uns mais iguais que os outros
(Engenheiros do Hawai)

Amor Platônico

2011-07-13T21:02:00.000-03:00

A fruta nunca cai longe do pé. Mas a fruta se aperfeiçoa. É a tal eugenia natural, creio eu. Em 15 minutos, a filhota da mamãe apresentou um poema bacana para a professora de português. Depois veio correndo me mostrar. Fiquei orgulhosa e disse a ela: - filha, tu leva jeito para jornalista. Marianna, de 12 anos, me retrucou: - Levo jeito para jornalista, não para ser pobre. Me lembrei: jornalista pobre é pleonasmo. Mas aqui vai o poema da dona Marianna Rabaiolli, filha de escola pública.

Não sei onde estou
Não sei onde vou
Te encontro em alguns dias
Te vejo andar pelas vias
Não sei se te quero
Não sei le levo um lero
Quero você mas não falo
Se falasse, riria é claro
Amor ou paixão
O que sente o meu coração?
Paixão vai e passa
Amor marca
Não se esquece
Vou crescer e me casar
Será que esse amor vai parar?
Se ficasse com você
Iria só piorar
Por que você nunca
Iria me Calar

Isabel mata Tina, a viciada

2011-07-01T09:28:00.000-03:00

Isabel Cristina da Silva (35)não tinha nome nem sobrenome há um par de anos. Tudo o que possuía era um apelido conhecido da polícia. Tina, a pária. Cinco filhos, 1,60 de altura e outros tantos metros de ficha corrida criminal. Por 34 vezes levada a Delegacia de Polícia, autora de furtos e arrombamentos e por três, encarcerada. Tina, uma alcunha maculada pelo crack. Tina, reformada, agora surge como Isabel. O primeiro nome será seu escudo, uma maneira inaugurar a mudança de vida que iniciou há um ano e quatro meses: 487 dias limpa: 701.280 minutos que não mais se esvaem na fumaça do cachimbo imundo. “Eu não aceito mais que me chamem de Tina. Sou a Isabel”.

Sua história de drogadição foi curta, intensa e devastadora. Uma viagem ao fundo do poço que começou aos 30 anos, quando ela já fora mãe de cinco.
. Enfeitiçada pela droga da ilusão, ela colocava em perigo sua segurança e a dos filhos. O pequeno, com 12 anos à época, a vigiava duas esquinas antes, embaixo de uma parada de ônibus, para que nada acontecesse à mãe enquanto ela fumava até o restolho da pedra.

Virou zumbi. Com demais zumbis da cidade, começou a furtar. Exterminava 20 pedras por dia: quinze minutos sem entorpecente eram eternos. “Depois que me atirei e que não vencia mais o vicio, cheguei a gastar R$ 3 mil em duas noites.” Crack e álcool, companheiros de solidão. Pela cidade, Tina vigiava as casas. Batia e aquelas em que ninguém respondia, arrombava. Televisão, micro-ondas, aparelhos eletrônicos surrupiados e repassados para receptadores. Recebia R$ 50 reais por um televisor 20 polegadas. Fumava o dinheiro em três horas.

“Tina, um perigo a sociedade. Rádio, jornal, promotor diziam isso. Eu me sentia um lixo, eu queria sair mas a droga não deixava. A droga tirou o sentimento, o amor que tinha pelos filhos. A droga tira tua dignidade.” Tina, um produto do crack à espreita da polícia. Fichada 34 vezes, em três conseguiu ser encarcerada. Duas vezes foi recolhida ao presídio feminino Madre Pelletier em Porto Alegre.
Habituada às ruas, arrombamentos e a degradação da pedra, Tina tinha o marido e os irmãos na sua cola. Por mais decepção que ela lhes dava, sempre voltavam para resgatá-la. Foi essa insistência que salvou Tina. Ou melhor, matou Tina e fez emergir Isabel. Pela mão da família, conheceu o caminho da clínica de recuperação: 40 dias na Central lhe ensinaram uma nova maneira de viver.

Anjo de uma asa só

Nas reuniões de mútua ajuda, os grupos de Narcóticos e Alcoolicos Anônimos precisam uns dos outros. São na filosofia da recuperação, “anjos de uma asa só”. Para voar, precisam da mão e da “asa” do amigo ao lado. Só se alça voo com o apoio do grupo. Por isso, os dependentes em recuperação frequentam as reuniões durante anos. Três vezes por semana, Isabel reencontra os companheiros, ouve a história deles e dá o testemunho de sua drogadição.
Da vida-zumbi, Isabel galga sua saída do fundo de poço. A cabeça emerge, resoluta, do precipício. O desafio é viver a cada 24 horas . A cada 1.440 minutos agradece. “Só por hoje viverei esse dia e não tentarei solucionar meus problemas de uma vez.” Até que o hoje se transforme em passado e o passado em uma década. Ela então receberá a famosa medalha preta dos Narcóticos Anônimos: a medalha dos múltiplos anos longe da droga. Isabel reza a filosofia que ajuda a vencer o vício: Só por hoje nunca mais.

Comédia MTV - Forró do Twitter - Tem que "twitta"

2011-06-23T15:50:00.000-03:00

Adote uma jornalista bipolar!

2011-06-17T17:55:00.000-03:00

Esse vai ser um anúncio absolutamente sincero,sem a maquiagem que vem na carona das relações cibervirtuais. Estou na prateleira dos disponíves há um bom tempo. Sou jornalista e bipolar, tomo remédios para estabilizar o humor, que é caústico, corrosivo e criativo. Não se engane com meu rostinho. Tenho 40 anos e acredite, é muito duro admitir isso. Só agora, estou reconhecendo aos pouquinhos que a idade chegou até mim como o Titanic que me pegou de cheio em pleno mar da juventude.

Sempre mentia a idade nos sites, mas tá, to mudando isso. Portanto, se vocè dá bola para a idade, não mande mensagem, não mande elogios, não me fleche com o cupido virtual, não me adicione aos seus prediletos. Até porque eu dou bola para a idade. Sim, eu não quero um homem com mais de 45 anos. Veja bem, aceito mais novos, rechaço os bem mais velhos, a não ser que tenha pinta de Brad Pitt.

Não veja esse perfil de maneira arrogante, ele é só uma maneira bem-humorada de dizer as coisas que penso. Creio que vou ficar sozinha mesmo, justamente por essa alta exigência (ou baixa exigência) cronológica. Mas sabe, se não for para ser alguem atraente aos meus olhos, então aceito a solteirice com resignada prostração. Não, não me acho bela e nem tenho cacife para ser tão exigente. Mas sou, não consigo reverter meus valores românticos. Por isso que estou solteira: sou nota 6 e quero um cara nota 8. É dificil conciliar isso no mundo das vaidades, porque em termos de beleza, a equidade dita o relacionamento. As vezes a gente encontra um casal díspar, mas esses são exceção e geralmente a autoconfiança do feio compensa sua falta de simetria facial.

Quero um carinha legal, medianamente belo para mim, na faixa dos 30 a 40 anos. Acima de 1,75 e que saiba escrever medianamente bem, porque sou jornalista e presto atenção às palavras. Gosto de humor inteligente e pessoas que gostem de conversar de tudo um pouco.

Se você não se encaixa nessas características mas confia muito no seu taco, tá valendo. Eu adoro pessoas seguras de si. Não sou cheia, não sou arrogante, não sou vaidosa. Só sou sincera e espero que isso não doa nos leitores.

Um iPhone a um namorado!

2011-06-13T17:52:00.002-03:00

Prazer, meu blog, Andreia. Venho a você com muita frequencia, posto todos os tipos de coisas e meus mais leves sentimentos. Mas há muito tempo eu não me escancaro para você como eu costumava fazer quando eu ainda te achava mais um Croissant de Emoções do que um Pitônicas.

Sabe, blog, há uns dois anos eu deixei de sentir aquele vazio crônico que fazia desfalecer a alma. Que me molestava e me amordaçava psicologicamente. Mas eu estou ciente de que eram naquelas horas que eu mais entrava dentro de mim, que eu mais refletia e ponderava sobre o ser humano. Aquela Pita ultra-carente, que expunha seus sentimentos aos quatro ventos e morria de vontade de um amor, deu lugar a uma Pita menos romântica. Árida, talvez? Sim, talvez sim. Eu cansei tanto de procurar o amor, que me cansei dele de vez. Hoje não procuro e nem ao menos quero. Estou escrevendo isso um dia após a data dos namorados, talvez por refletir nessa minha nova condição. É anti-humano não querer ninguém? Eu vejo as pessoas me cobrando: "arrume um namorado", "você é casada?", "O quêeee, ainda não casou?". Sofro do estigma de solteirona e não acho mais isso ruim. Depois que parei de buscar um namorado, me libertei daquilo que a sociedade me algema: ter um par. Sabe, blog, as vezes a gente quer ter um par para mostrar a todos que não fracassamos pela sensualidade. Que somos tão bons, a ponto de alguém nos amar. É um fracasso público, após os 30 anos, não ter alguem apaixonado pela gente. E era por isso que eu corria tanto atrás de um amor: para mostrar que também posso ser gostosa e vitoriosa nessa seara.

Mas sabe, blog. De alguma forma tudo isso mudou em mim. Talvez sejam os medicamentos que eu estou tomando por ter uma personalidade bipolar. Talvez o lítium, a carbamazepina e a sertralina tenham suprido o vazio através da química farmacêutica. Não é o certo. Eu me pego perguntando até quando isso vai durar: será que vou voltar a ser hiper-carente novamente? Será que vou voltar a querer um namorado?

Desculpa, quero me casar COMIGO!

Na redação, eu vejo e escuto histórias das gurias em vias de namorar, ficando ou conhecendo pessoas. Tem uma colega que adora a música do meu celular (Losing My Religion) porque lembra do seu semi-namorado. Ontem, no dia do amor, eu ouvi pessoas dialogando: "O que você ganhou ontem?" - "Ah eu ganhei isso e mais isso". Sinto-me excluída disso, uma outsider da paixão. Vivenciei-a em muitos momentos, entretanto, agora, aos 40, não consigo pegá-la. O amor para mim é como um touro xucro, nem a unha consigo laçá-lo. Eu sempre quis que com o amor eu me amasse. Talvez eu tenha comprado o preenchimento de mim mesma na farmácia. Por ora, a Eurofarma e a Roche são os meus parceiros sentimentais. Hoje, eu prefiro um iPhone do que um namorado. Talvez algum dia, eu descubra novamente que o amor é o calor que aquece a alma. Ou talvez eu compactue para sempre com Clarice Lispector:"Minha força está na solidão. Não tenho medo nem de chuvas tempestivas nem de grandes ventanias soltas, pois eu também sou o escuro da noite". Uma solidão com Iphone nunca me completaria: a maçã está sempre mordida.

Na serena vereda dos "Matutus"

2011-06-09T19:37:00.001-03:00

Graças ao Censo, eu incorporei esta semana um conceito que eu própria inventei (ou pode ser que não, que ele já exista e eu na minha ignorância encampei a ideia). É o contexto de "pobreza saudável". Se é que existe uma miséria bonita eu a encontrei na comunidade de Matutu, uma localidade entranhada nos recônditos de Fazenda Vilanova. As casas são de madeira, bem pobres mesmo e tudo o que é minoria excluída impera ali. Negros camponeses pouco instruídos. O computador está para os afros de Matutu assim como o Admirável Mundo Novo de Huxley está para este planeta atordoado de estresse. Mas é o seguinte: em Matutu a serenidade perdura sobre todas as coisas.
Fui ali para fazer uma matéria onde os negros se concentram e aprendi que a felicididade é a coisa mais antitecnologica do mundo. A nobreza de Dona Maria inebria. Mirrada, encurvada e louca para distribuir morangas de presente aos visitantes, a matriarca negra de 79 anos tem um índice de felicidade bem mais elevado que o meu. O contraste está nas fotos. Eu, com casaco, manta e boina pertenço ao mundo do consumismo. Ela, com indumentária singela, pertece ao mundo interior. Aquele que a leva a essência dela mesma.

Alma simples

Localidade de povo humilde, que planta para comer, os negros de Matutu não sabem a origem do nome. Há indícios de que o local seria um quilombola indígena não oficial. Mas, quem povoou aquelas bandas foram os avós de Maria.. Eles assentaram-se ali, araram a terra e dela fizeram frutificar pomares e horas. Isso foi há mais de 100 anos. Hoje, Dona Maria é a matriarca que mora sozinha em uma casinha pobre e de madeira, assim como todas as outras do lugarejo. Mas a vida ali é muito saudável e as pessoas felizes. É diferente daquela miséria lastimosa que se encontra em zonas urbanizadas. Maria, quase sem dentes, seis filhos, seis netos e dois bisnetos. Cria porcos, galinhas e adora colher morangas. Vive uma vida sem estresse e quando precisa de médico, o carro da prefeitura a recolhe para ir ao posto de saúde. A matricarca dos Matutu é viúva há 28 anos, utiliza a enxada com habilidade e não se importa com as frestas no assoalho da casa. “Eu não sinto frio.” E para comprovar que as raças se interligam, sua refeição tem a substancial polenta, comida típica dos italianos. “Tudo que é bóia é boa.”

Contraste: o indice de felicidade de Dona Maria é maior que o meu

O lado Coca Cola da vida!

2011-06-07T19:56:00.000-03:00

E foi assim, deu prá mim. Chamei meu colega Rodrigo para carregar o pneu. Chamei a colega Susana para tirar as fotos. Depois veio o fotógrafo Frederico para reforçar a imagem visual. Tudo por conta de viver um slongan criativo para a Fruki. Na frente do jornal O Informativo, pagamos mico, subimos em cima de uma moto que eu nem sei quem é o dono para testarmos um flerte ilustrativo, a fim de fazer bonito no comercial que valeria uma máquina fotográfica. Foi mal. Não fomos os melhores. Alguém nos ganhou. Adeus máquina, hello Coca Zero. Volto para o efeito "cocamentos", para a multinacional que não se importa com o terceiro vale mais fértil do mundo. Retorno para o lado capitalista, símbolo do pós-guerra americano. Eu entrei no "American Way of Life" ainda nos anos 80, quando surge a Diet Coke e a New Coke, que foi logo tirada do mercado porque os consumidores não a aprovaram. E quando Renato Russo estufava o peito para cantar: "Quando nascemos fomos programados a receber o que vocês nos empurraram com os enlatados dos U.S.A., de nove as seis", eu repetia o refrão: "Geração Coca Colaaaaaaaaaaa". Então, é isso aí né gente. Lembram do slogan? "Coca Cola é isso aí". Pois é, apesar de lendas e polêmicas de que a cola provoca danos a saúde, eu curto. E eu acho minha mãe essa coca-cola toda. E eu acho o David Beckham a última coca cola do deserto. E eu acho que se não tiver Coca, pode ser Fruki. O nosso guaraná é o melhor de todos:"Eu tenho razões para acreditar." Pena que o meu lado Coca Cola da Vida prepondera sobre meu lado guaraná. De qualquer forma "Viva positivamente" com qualquer dos dois refrigerantes. "Viva o que é bom" prá você. É isso aí.

A subvida na Praça da Matriz

2011-06-06T19:00:00.001-03:00

Quando chega dezembro, a Praça da Matriz recebe decoração natalina e eventos que enaltecem a solidariedade do período. Os mendigos então são retirados para não denegrir a cena, as luzes e o espírito da época. São tocados embora pelos passantes. Em algumas ocasiões, as assistentes sociais tentam dissuadi-los de morar no coreto. Recomendam outro local menos evidente, nada que estrague um dos cartões-postais da cidade. Casais que perambulam pelos becos juntos, preferem o açoite do frio da rua do que a separação geográfica. Eles também amam e talvez este seja o sentimento que os mantém vivos, apesar da vida errante.

É a subvida urbana, escancarada no coração da cidade, uma sinopse moderna de pessoas afogadas com a corda da discriminação. Eles não têm voz, porque são bêbados e drogados. Subverteram a vida deslizando para o precipício. E por transgrediram regras éticas e morais, estão jogados no depósito da sociedade. Muita gente os chama de “vagabundos”. Poucos sabem a história por trás da miséria.

A queda de Rafael

Rafael tem 30 anos e está num estado deplorável. Casaco sujo, faltam-lhe dois dentes e tudo que tem cabe num saco plástico. Há dois anos ele e a companheira, Gislene moram na rua. Rafael não quer ser internado sem a companhia da esposa. Da mesma forma, não quer ir para abrigos para dormir longe de Gislene. Eles decidiram afundarem-se juntos porque não há um abrigo para casais. Quando estava no auge da profissão de vendedor, recebia R$ 4 mil mensais de comissão. Mas o vício lhe surrupiou as oportunidades. O filho foi a vítima que foi dada para a adoção e Gislene é a parceira que lhe ajuda a catar comida nas latas de lixo. A sociedade é a mão que não salva. Só julga, discrimina e rebaixa. “Eles pedem para a gente sair da praça. Prá deixar o lugar limpo e bonito. Eles querem é trocar o lixo de lugar.”

Ajuda de fariseu

Altair Gaspar mora há 30 anos na rua, desde a adolescência é alcoolatra. Palavras dele: "o preconceito é pior que a ajuda. A ajuda deles é a ajuda de fariseu. Não é uma moeda que vai resolver o problema. A gente quer atenção. Falta dignidade. A gente não é bicho."

Altair chorava ao dar a entrevista:"a gente quer atenção"

Palavras da vida real. De um excluído, sujo e atirado, de um homem que ainda tem a sensibilidade de chorar, do alto dos seus 45 anos de vida esfarrapada. A realidade é um soco no estômago, diferente daqueles que já foram espalmados na face de Altair. “Muitas vezes a gente já foi acordado daqui da praça a chutes e coice. Eles queriam que a gente fosse embora. Queriam deixar a cidade bonita.”

Altair foi assaltante e durante 20 anos cumpriu pena. Em 2007, saiu da jaula para receber o sol. Seria um recomeço. Mas não foi. Ele não quer mais furtar, roubar ou transgredir porque não suportaria enfrentar o cárcere novamente. Assim, partiu para a esmola. São poucos os que realmente lhe estendem a mão: R$ 1 mil reais não redimiriam Altair. Na imundície do coreto da praça, o poema de Manoel Bandeira deveria estar exposto em letras garrafais: “O bicho não era um cão, não era um gato, não era um rato. O bicho, meu Deus, era um homem”

Dia de Milha

2011-06-04T19:24:00.001-03:00

Acordo com a aragem que prenúncia que o inverno está próximo. Mas o sol lá fora indica que o sábado será ameno, como todos os sábados têm de ser: aconchegantes, sem estresse, o dia da pipoca e das comédias românticas. Mas hoje, sem perceber, minha filha cumpre um ritual de passagem: ela faz 12 anos, biologicamente ingressa na adolescência. É aniversário e temos traçado o nosso programa: um Dia de Milha - dia de mãe e filha - um trato nosso que fizemos há uns três anos. Algo assim como um tempo só nosso dedicado aos nossos "eus" maternais e filiais.
Saímos de manhã para cumprir o acordo do Dia de Milha: pouco dinheiro no bolso, muita vontade de comprar tudo, mil ideias na cabeça e uma câmera na mão. Escolhemos dois filmes, compramos pipoca e refrigerante para dar vazão a nossa simbiose sabática. O dinheiro foi escasso, mas o programa muito rico. O Dia de Milha me redime dos dias de semanas que não almoço com ela, dá amparo e respaldo a uma educação que não vai fazê-la cair na sedução de uma vida louca regada a estimulos sensoriais e fugazes das drogas ou do ficar obsessivo para se autoafirmar. O Dia de Milha é baratinho, mas este, nem a Gol oferece porque a viagem é muito mais profícua do que aquela feita à Grécia sozinha.

O Dia de Milha à meia tarde teve a presença da Dinda Rê, um palmo mais baixa do que a afilhada (o que a deixa louca), a fã sacramentada do Fábio Junior teve de ouvir Seminovos e se esforçar para compreender a novíssima linguagem da geração Z. Fomos ao shopping e o presente da dinda chegou em forma de cultura. Nanna ganhou um livro (registre-se em ata que foi ela quem pediu para ganhar um livro) e ouviu histórias da época em que Renata era chamada de Rapousa, inclusive uma reflexão sobre o uso e o gosto da maconha. Não é muito nova para essa abordagem atrevida? Não, não é. Adolescente guarnecido melhora o discernimento do que deve ou não fazer para si e para sua vida. E assim acaba o Dia de Milha: com três gurias rindo e uma garotinha que caminha para se entrosar no Universo: este local de um só verso que contém toda a poesia do mundo.

O saber secreto dos maçons do Vale do Taquari

2011-06-03T23:29:00.000-03:00

Imagine um segredo mantido em sigilo por três milhões e meio de pessoas em todo o mundo. Quem conseguiria tamanha proeza? A resposta está em uma ordem secular que ganhou fama e projeção em razão de seu poder: a maçonaria. No Vale do Taquari pelo menos 300 homens compartilham rituais em lojas cravejadas de símbolos e arquétipos que ficam restritos a quatro paredes. Templos maçônicos existem em Lajeado, Cruzeiro do Sul e Estrela. Foram construídos sem janelas para manter encarcerados os segredos filosóficos que a ordem tanto preza. Bebe na fonte desse conhecimento a elite mundial. Oficiais da alta patente das Forças Armadas, políticos proeminentes, presidentes foram alçados à condição de mestres maçons e galgaram os degraus da hierarquia da ordem. O homem mais poderoso do mundo, presidente dos Estados Unidos, Barack Obama, seria um maçom grau 32. O grau 33 é o mais elevado, a última etapa que fecha o ciclo de estudos, é designado como o guardião da Ordem, o Soberano Grande Inspetor Geral (veja quadro). O Vale do Taquari formou 15 maçons de grau 33.
Na região, empresários, engenheiros, dentistas, contadores, professores, médicos e profissionais de todas as formações participam da fraternidade e mergulham no “saber secreto”. Um saber que aguça a curiosidade do universo profano (os não iniciados).
Envoltos em um manto de discrição, maçons da região se mantêm ao largo dos holofotes. Eles podem ser profissionais proeminentes, mas quando o tema envolve a ordem, a resposta é silente. “É constrangedor falar de algo que eu jurei silenciar”, enfatiza um mestre maçom. Na região existem pelo menos cinco lojas maçônicas: três em Lajeado, uma em Cruzeiro do Sul e uma em Estrela. O venerável mestre (aquele que preside a loja) do templo de Cruzeiro do Sul é um homem conhecido na área da saúde.
“Nós vamos ao templo para estudar. Fazemos o estudo do pensamento, mas recheado de simbolismos.” Eis o que desperta tanto fascínio. Entrar num templo maçônico é mergulhar em um espaço codificado. Nas paredes há 12 colunas, uma corda com 81 nós e outros signos, como as pedras bruta e polida, que representam os momentos pré e pós-iniciação. O templo maçônico é estruturado à maneira do universo. No teto há sol, lua, estrelas e as configurações dos planetas. O chão é formado por quadrados branco e pretos, representando a dualidade do universo. Assim, o maçom, ao pisar no templo, esmaga o preconceito e demonstra a comunhão entre brancos e negros e o respeito à diversidade.
Durante as cerimônias, os homens vestem aventais, que são símbolo do trabalho e para demonstrar a sua evolução na ordem. Referem-se a Deus como Grande Arquiteto do Universo, mas um Deus tratado dentro dos valores de tolerância religiosa. Por isso um maçom pode ser judeu, católico, muçulmano. Nas sessões, Deus tem um nome específico. O que não pode é ser ateu. Cada homem tem que acreditar no seu ser divino.

O segredo maçônico
Os maçons são objeto de curiosidade mundial. E muitas vezes se divertem com as teorias e conchavos com os quais supostamente teriam ligação. Boatos, apenas. É tanta coisa especulada pela internet, nos livros e filmes que eles já desistiram de contestar. “Eu juro que eu não conto nada do que acontece na loja. Esse juramento cria curiosidade extrema. Imagine um prédio fechado que não tem janela. A vizinhança enlouquece e pensa: ‘o que esses caras fazem ali?’”, comenta o mestre maçom. Estudam.
O segredo da maçonaria já foi revelado por irmãos que saíram da ordem e publicaram livros. Mas conforme o entrevistado, as obras não descrevem com perfeição os fatos sigilosos. A conclusão às quais muitos estudiosos chegaram é que o segredo da ordem reside justamente em não ter segredo. Existem sim toques, sinais e palavras que servem de identificação do maçom e que só a eles pertencem. O resto é imaginação criada por pessoas de fora dessa associação.

Lições que eu tirei por aí

2011-06-02T20:15:00.001-03:00

* Só os corajosos conhecem o fracasso. Logo quem fracassa não é um fracassado é um corajoso. Fracasso não significa que Deus o abandonou ... Significa que Deus tem uma idéia melhor.

*Ninguém vai empurrar você escada acima.

*Não há como se motivar alguém que não queira ser motivado.

*Você precisa começar a amar o que faz, e então você começará a produzir mais, a trabalhar melhor.

Mesmo que o trabalho não seja o dos seus sonhos, que o salário não seja o ideal, você deve pensar: "isso aqui é temporário, eu vou fazer o melhor aqui para, no futuro, conseguir algo melhor".

* Não adianta ser o melhor sozinho, você precisa saber se relacionar, ou seja, formar uma equipe. Não adianta o Gerente ser uma estrela. Ele precisa formar uma constelação. Toda a equipe precisa brilhar. Cada um dentro da sua intensidade. E, principalmente, não tentar apagar o brilho de alguém, que é o que mais acontece , infelizmente.

* Quando brilha, você começa a mostrar para os outros que é possível, daí todos brilham. Porque as únicas coisas que você dá e não pede é amor e luz. Quanto mais você dá, mais você ganha.

*As pessoas que não tem uma espiritualidade não vão longe. Quem não acredita em Deus até sobe, mas quando chega no topo, se perde, porque não sabe para onde ir. Se perde na arrogância, se perde na vaidade, na auto-suficiência e cai, e o que parecia ser o topo, começa a ser o início de um precipício.

O preconceito nosso de cada dia

2011-05-30T19:32:00.001-03:00

Fiz uma matéria com a Loira da Bicilcleta. O nome dela é Traudi, tem 45 anos e pedala 20 quilometros por dia. Há cinco anos ela caiu na vida, virou prostituta mesmo, com os cabelos chamativos e a malha puída, ela não ganha muito nos seus miserentos dias de meretriz. Traudi, meretriz triste e feliz, estuprada aos 11 anos e prostituída aos 40 anos. Rendeu uma página. Penei para conseguir liberar a matéria no jornal. Existia o temor de que a reportagem poderia ser uma apologia a profissão. Como se a profissão mais velha do mundo precisasse de apologia. Cair na vida nem sempre é fácil, exige peito, se me permitem o trocadilho e uma boa dose de coragem para enfrentar os puritanos.
A matéria foi publicada no sábado, dia nobre para leitura de textos especiais: 48 horas depois, o burburinho está instalado: alguns gostaram da reportagem, outros não. E são estes que vociferam e ligam para a redação a fim de saber porque o jornal fez uma matéria desse estilo. Eu explico aqui: eu acho que os jornais precisam cada vez mais de vida real, menos de pompa. Menos de fontes oficiais. A vida anônima, aquela das ruas é que palpita no seio de cada ruela. Não quis apologizar nem demonizar. Só quis apresentar os fatos numa linguagem eloquente e acessível. Se faz mal para adolescentes lerem a matéria? Não. Eu recomendo a leitura. Fiz minha filha de 11 anos ler e não tenho medo que ela vá partir para a prostituição por isso. Eu tenho medo é dos papos no MSN, das fotos que se envia pelo Orkut, dos papinhos adolescentes travados no recreio da escola pública ou particular. Eu tenho medo é do preoceito desenfreado desta gente que vive no terceiro vale mais fértil do mundo e sob a aura de preservar as tradições, quer que a gente continue num jornalismo morno, que não aquece nem esfria nada. Que não humaniza, que nao tem cheiro, nem gosto ou sabor. Eu tenho medo é dos vereadores, que querem aumentar sua horda. Querem ser 15, em vez de dez e nenhum deles foi na audiencia pública promovida pela prefeitura para prestar contas do que gastou. Eu tenho medo é do ostracismo no qual a sociedade mergulhou, tanto pela função social que sempre foi inócua quanto pela função política, que nunca existiu.
Eu prometi, quando me formei em jornalismo, buscar desafiar as verdades inabaláveis que teimam em cercear nosso caminho. Eu prometi, não esperar cansada a fúria do algoz, nem baixar a cabeça diante das mordaças, mas lutar sempre pelo ser humano, pautando minhas ações na consciência, na ética e na justiça, por mais difícil que possa ser.

A loira da bicicleta me deu flores, em retribuição à matéria. Eis o click!

Eu prometi: "Embora ameaçadora a escuridão, fazer do jornalismo uma ferramenta, uma espada se for preciso, para que minhas palavras não nasçam mortas e o destino não se torne preciso. Para que minhas noites sejam tranquilas e que esta noite não seja em vão. Eu jurei e ainda juro"

Testemunhas do leito zero

2011-05-26T21:08:00.000-03:00

Tudo aconteceu rapidamente e sem prévia negociação. O celular tocou e eu atendi. Uma hora depois, já estava dentro da sala de cirurgia, esperando para assistir um homem ter seu crânio aberto com bisturi e ver o lado mais interno do ser humano. Aquele que a gente nunca vê, a não ser os médicos. A matéria era clara: mostrar a agonia de pacientes que esperam leitos de UTI. Um fato recorrente na região, mas dessa vez, a reportagem foi chamada para assistir "in loco" um paciente que não devia estar na cirurgia, porque ele não devia ter dando entrada no hospital da cidade. Não havia leito para ele. Em palavras toscas, o "paciente foi enfiado goela abaixo" pelo sistema. O sistema, aquele no qual eu, você e o João do Morro 25 estamos inserido. Aquele, único da saúde brasileira.
Eu e a fotógrafa Lidiane Mallmann repetimos a parceria. Jornalista e fotógrafa a postos. Logicamente consideramos um "privilégio" ter estado lá, naquela hora e dia e local. Desmistifiquei muitas coisas dentro daquela sala. Primeira delas: médico atende celular sim, dentro da sala de operações. É algo meio surreal, mas é tão normal quanto um padeiro que faz seu trabalho. As pessoas conversam, fazem observações. Era meio dia e o medico brincou. "Perdi o sorteio do bife em casa", enquanto costurava a cabeça do paciente. A Lidiane pensava. "Nesse momento ele é Deus". Ele detinha em suas mãos o poder de dar vida ao jovem ou de sufocá-la para a eternidade. Só que vê, quem olha bem naquela hora, percebe a magnitude do ato. O poder que emana de um neurologista, ou cardiologista. Alguns médicos "istas".
Foi fascinante pelos detalhes. O crânio sendo aberto, o osso sendo cortado, o hematoma sendo drenado. Mas antes de tudo isso, a preparação. Nada pode dar errado em nenhum átimo de tempo. A sala de cirurgia tem duas cores: verde e azul. Nas pessoas com uniforme verde, você pode tocar. Nas de azul, jamais. E nem nos panos azuis. Somos povoados de bichos, de vermes invisíveis (e ainda queremos ser glamourosos). Na hora da cirurgia, a assepsia é total. Pessoas de azul vão tocar diretamente no paciente, por isso são totalmente higienizadas. Elas não poder mexer nem nas calças que estão caíndo. Se isso ocorrer, os verdinhos entram em cena e levantam o cós da calça. Mas o médico de azul: never. Tudo isso é para evitar infecção.

Algo que causou impacto: os panos que estão na cabeça do paciente, são costurados na pele do crânio. É uma medida de proteção para que eles não escorreguem. Nenhum detalhe escapa, porque se escapar, o paciente pode morrer e o médico, ser acusado de negliência. A vida é fascinante. A luta para manter a vida palpitando, mais ainda. E hoje eu agradeci por ser jornalista. Minha profissão me leva a locais que nenhum turista com 200 mil na conta bancária consegue ir. Ele pode viajar a Grécia, mas só eu e a Lidi vimos um maestro orquestrando a vida.

O essencial é invisível!

2011-05-24T21:33:00.003-03:00

Há meia hora minha filha chorou. E foi o choro mais lindo de todos. Eu fiquei tão feliz. Os olhos vermelhos lacrimejando me deram orgulho. Ganhei na loteca sem nunca jogar. Marianna terminou de ler as 94 páginas de O Pequeno Príncipe e emocionou-se como eu nunca a vira sentir-se assim em filme algum. Foi um livro que fez isso. Não é qualquer livro, já que Saint-Exupéry foi lido por milhões de pessoas em 80 línguas diferentes e todas elas tiveram a capacidade de emocionar-se com o principezinho. Por muito tempo eu guardei esse livro no roupeiro e tentei dá-lo a ela. Mas ela folheava, até tentava relancear algumas páginas, contudo, não ia adiante. Desta vez ela mesma tomou a frente de lê-lo e ao finalizar as páginas, chorou em borbotões. Ao sentar com ela e relembrar dos melhores lances da obra, também chorei. O Pequeno Principe devolve a cada um de nós o mistério da infância. A linguagem acolhe e tudo isso começa no prefácio da obra: "Todas as pessoas grandes foram um dia crianças, mas poucas se lembram disso."
Infância é também o prefácio da vida. Não dá para sentir pulos no coração com frases que se tornaram manjadas nas dedicatórias das misses, mas que significam profundamente um modo de existência essencial: "Só se vê bem com os olhos do coração. O essencial é invisível aos olhos." Ou essa: "Você se tornas eternamente responsável por aquilo que cativas. Se chegares às quatro, desde as três começarei a ser feliz."

Marianna: cativada pelo livro

Mas minha filha começou a chorar na página 93: "Esta é para mim a mais bela e a mais triste paisagem do mundo." E quando ela chorou eu sorri, porque ela descobriu a emoção do livro. E eu chorei por ela ter chorado de emoção. E eu chorei porque agora ela me entende um pouco mais. E eu chorei porque minha alma sorriu. E nenhuma pessoa grande jamais entenderá que isso possa ter tamanha importância!

O que um boato não faz

2011-05-23T19:55:00.001-03:00

Mora na Espanha, é traveco de sucesso e segundo os boatos, tem uma piscina que faz inveja a muito empresário tubarão. Tem tantas atribuições que nem sabe porque virou puta. Mas já que virou, é melhor sentar na cama e fazer a fama. E cá prá nós, Luiza Marilac está bombando na web. O vídeo caseiro virou marketing viral: mais de um milhão de acessos, um texto simples mas muito argumentando em cima de ideias como diria - palpáveis e populares. Marilac conseguiu o que muito artista que está há anos nos tablados ou na sétima arte ainda não conseguiu. Ser visto, comentando, ser replicado por esse vasto brasil cheio de rincão. Ela até pode pagar peitinho no video. O Bolsonaro ou o pastor podem querer convertê-la, como perguntou a inadequada apresentadora do.Superpop. E nós, que temos nossos Bolsonaros enraivecidos aqui no Vale do Taquari, temos de vê-los engolir redondo essa "bicharada" saliente que ganha adeptos com a midia alternativa da internet. Alternativa não, virou primeira mídia. Aquela que revela os anônimos. Que vislumbra os deslumbrados, que coloca nos holofotes as minorias. A mídia feita de bordões e chavões. Luisa, a Marilac, ganhou o mundo com um texto simples, mas que cola na mente. "E teve boatos que eu estava na pior". Eis todo o texto que ela deve ter decorado em quinze minutos ou feito de sopetão na hora da gravação artesanal.

"Neste verão decidi fazer algo de diferente. Vou ficar em casa, curtir minha piscina. Beber meus "drink". Dividir com vocês momentos meus. A água está geladíssima...chuáaaaaaaaaaaaaaa...E TEVE BOATOS QUE EU ESTAVA NA PIOR. SE ISSO É TA NA PIOR...P...RRA...O QUE QUER DIZER TÁ BEM (diz ela depois de quase se afogar na piscina, mas sair com toda pompa e circunstância).

O bordão virou hit..Po, Po, Po...ôrra, ôrra..remake super comentado e tocado nos bailes funks. E tem boatos que aqui no Vale do Taquari, tem gente fazendo igual.

Sites de namoro

2011-05-22T21:40:00.000-03:00

Gente: percorrendo esse vasto mundo virtual, encontrei na internet dois sites opostos. Um que so cadastra pessoas bonitas e outro que so cadastra pessoas feias. Ambos estão em operação no Brasil e são para solteiros. Se você quer testar seu "indice" de beleza, experimente mandar uma foto para http://www.beautifulpeople.com/ Durante dois dias os integrantes "te analisam". se vc for lindo, vc ingressa no Olimpo. Se for feio, solamento, vc é rejeitado, eles te dão um nao bem redondo na cara. O site vem com o apelo: "onde todos são realmente lindos". Por dias eu me segurei para não fazer o cadastro. Não queria entrar na nóia de ser rejeitada. Mas a curiosidade foi maior. Ah, não, peguei uma foto que achei passável e envieu e durante 48 horas fiquei na expectativa. Os membros podem te dar a chave do site te elegendo como "bonito" ou "nao, absolutamente não". Meus caros amigos, eu não passei no teste. Que desapontamento. Por mais bizarro que seja um site só para pessoas bonitas, você se sente a pior bolacha do pacote sendo enjeitada desse clube.
Hoje deparei com outro site, mais bizarro ainda. Mas mais engraçado. Só que não me atrevo e não quero entrar lá dentro. O portal http://www.theuglybugball.com/ lida só com os esteticamente prejudicados. O site é exclusivamente para os feios e não aceita pessoas bonitas. Tem como slogam: bem-vindos a realidade. O site tem bons argumentos para arrebanhar metade da população mundial: segundo diz, metade das pessoas são feias. Agora veja essa: metade dos feios tiveram uma vida dura e difícil, portanto, se esforçam mais para serem atenciosos. Uma pesquisa também provou que eles se empenham mais na cama. Mais de 7 mil pessoas curtiram a página no Facebook. Ah, gente, nesse site eu não vou tentar entrar. Vai se sou selecionada!

A lógica da minha filha

2011-05-18T19:38:00.000-03:00

Mundo, mundo, vasto mundo infantil! A lógica da minha filha me assombra devido a verossimilhança com minha forma de pensar. Dizem que a fruta nunca cai longe do pé. É bem verdade.

Hoje ao meio dia, minha filha chega da escola com a nota de Geografia. Ela me mostra a prova com sorrateira fingidez. Tirou 7,5. Eu pergunto: filha, o que foi que tu errou?
Ela me diz: mãe, eu nao sabia essa resposta e improvisei. Ela então me conta que a pergunta era bem prática: Qual o nome dos brasileiros que moram no Paraguai? Sem saber que os "brasiguaios" invadiram as terras vizinha, opta pela resposta inusitada e lasca uma tipica resposta pitônica: "muambeiros". Claro que a prova vem com um xis bem grande riscado em vermelho e ela me justifica: ah, mãe eu sei que lá tem muamba.
Então eu vi tudo: quem sai aos seus, nao degenera. Não sabia se eu ria ou chorava. Prendi o grito, prendi o riso, dei meia volta e saí. No caminho vim pensando, minha filha e o termômetro da escola pública. Uma menina nota 7,5 nem a melhor, nem a pior...mas é criativa e se utilizasse respostas criativas para se dar bem na vida, com certeza se formaria com distinção. Em termos de criatividade, o brasileiro é "hour concour". Mas eu quero que minha filha seja nota 9,5 para competir com os alunos do Alberto Torres. Ela bem que poderia improvisar menos e estudar mais. Se a fruta não cai longe do pé, existe sempre a esperança de que com as gerações, o DNA se aperfeiçoe: é a tal da eugenia, da qual queria que Marianna tivesse o privilégio te ter sido sorteada.

Paciência no mundo da emergência

2011-05-07T16:02:00.005-03:00

A aflição e a pressa dentro de um mundo em que ninguém quer entrar, mas que engole usuários que padecem na fila. O drama de pacientes e médicos que são utilizados como para-choque de um sistema que gera reclamações. O SUS. A vida e a morte dentro do pronto-socorro.

A equipe do jornal O Informativo atravessa a noite na emergência do Hospital Bruno Born e acompanha passo a passo a rotina de um médico plantonista.

A missão inicia às 19h30 da sexta-feira. Enquanto os trabalhadores voltam para casa e se preparam para o fim de semana, o médico Fábio Fraga (41) enfrenta mais um plantão de 12 horas. Ele é o coordenador do setor de emergência. Dará retaguarda a acidentados,feridos e alcoolizados. A sexta-feira é longa e por estatística, promete movimentação, a juventude sai para as baladas, ocasionando demanda no serviço. Esta é a sétima noite consecutiva de seu plantão. Durante a semana as horas de sono são escassas, mas ele tem de se manter alerta. Ainda não sabe, mas daqui a duas horas terá de salvar da morte um homem com água no pulmão.

Fraga é um “rato” de hospital. Na faculdade freqüentava casas de saúde perscrutando doenças e pacientes, assistia à série Plantão Médico e almejava ser um deles. Passou em uma universidade federal. Durante anos foi para as aulas com o mesmo sapato, os recursos eram escassos, mas o foco estava na futuro. Ao se formar, vestiu a beca e passou a ser chamado de doutor. Há dois anos, vara as noites no Hospital Bruno Born.

Enfermeiros, médicos e pacientes fazem parte de um sistema complicado e paradoxal que determina ter paciência dentro de uma emergência., que não se não se resume apenas ao Sistema Único de Saúde. Está dentro de uma conjuntura chamada Brasil, onde pouca coisa funciona para o usuário da saúde.

No país, pessoas agonizam esperando tratamentos. Em Lajeado médicos da emergência recebem R$ 55 reais a hora para atenderem no pronto-socorro mas não querem ser plantonistas pela batelada de processos a que estão expostos. O sistema reflete neles: Pessoas revoltadas que esperam meses por uma cirurgia pelo SUS e filhas apavoradas com a excruciante dor da mãe estão dentro do enredo. Não é a pressão do trabalho que aflige os médicos. Eles aprenderam na faculdade a trabalhar sob pressão. Mas a ineficiência do sistema chega a ser indecente. A impotência de estar de mãos atadas e de ser julgado culpado por isso, aflige os profissionais. A vida dentro do pronto-socorro é marcada pela frustração de médicos e pacientes.

19h30 A morte dá entrada

Pelos corredores do hospital, o médico Fábio Fraga, encontra tempo para filosofar sobre a vida e a morte e utiliza a tecnologia do iPhone para ler artigos médicos na internet e interagir em redes sociais. Apesar da popularidade na internet – Fraga tem 1.222 amigos no Facebook - o ciclista Lauro Schweitzer (56) que está na cama da emergência jamais havia encontrado antes o médico. Nunca pode lhe agradecer.

Schweitzer é o caso mais grave da noite. Vítima de um acidente de trânsito sofreu lesão cerebral e pode ficar com seqüelas. É tratado com extrema destreza. Em meio à vida que circula pelos corredores, Schweitzer trava uma batalha entre a vida e a morte com o esforço conjunto de salvação: médicos e enfermeiros na mesma missão.

À 1h da madrugada, sofre parada respiratória. O cirurgião geral Fábio Fraga toma a decisão: induzir ao coma para o cérebro parar de sofrer. O médico residente Rodrigo de Campos Lopes é incumbido de “entubar” o paciente. Colocar tubo na traquéia vai ajudá-lo a respirar. Os procedimentos são rápidos e terminam em 15 minutos. “O estado é gravíssimo”, diagnostica Fraga. O paciente está em coma, mas pelo menos respira. Mas há um outro problema. Aguarda que desocupe um leito na UTI. Os dez estão ocupados. Ele é o décimo primeiro paciente e precisa esperar.

20h30 – À beira da depressão

Ancorada no braço da filha, Neli da Rosa (43) só quer que a dor no abdômen passe logo. A pedra na vesícula lhe tira o fôlego. Mas o que incha de indignação a filha, Indiamara é ver a mãe assim e se sentir impotente. Neli, do Morro 25, é a típica vítima do SUS. A filha relata o drama da mãe que dia após dia frequenta o serviço de emergência para tomar medicamentos para apaziguar a dor. “O médico do posto do Bairro Montanha disse que é caso de urgência” Mas chegando ao pronto-socorro, ela toma soro e remédios e depois volta para casa. O que falta para solucionar o caso dela? Neli está na fila de espera da cirurgia eletiva. Como seu caso não tem risco de vida, ela tem de aguardar. Há 60 pessoas na sua frente para fazer a operação. “Há duas semanas eu não como de tanta dor”, relata enquanto é ministrado analgésico em sua veia. A filha se angustia. O medico Fábio Fraga pede calma à moça que cuida e acaricia a mãe e olha com desalento para lugar nenhum. Ela aguarda o medicamento fazer efeito. Cinco horas e meia depois, Neli e Indiamara saem do pronto-socorro. O relógio marca 2h30 da madrugada. A filha ampara a mãe. Lá fora, o breu. Um fio de esperança de que, pelo menos no sábado, a dor não machuque. Porque a depressão vem de mansinho. Está pegando Neli em doses homeopáticas, enquanto a cirurgia não vem. Neli é uma paciente engolida pelo sistema. E só tem a filha para ampará-la.

As filas são o carrasco do SUS. E Neli a vítima tradicional. “Ela está entrando em depressão e a gente não pode fazer nada”, diz o médico. Os exames dão normais, mas a vida dela está em volta de suas pedras. O SUS deveria extirpá-las. Mas o SUS virou a pedra no caminho.

21h – Diferença entre dor e risco de vida

O
Os médicos sabem que o paciente é vítima do sistema e que é no pronto-socorro que a impaciência do paciente estoura. Por isso, os plantonistas são os que menos têm qualidade de vida.O pronto-socorro é o ponto final. É como se fosse a beira do precipício tanto para o paciente quanto para o doutor, só que este último, como está de jaleco, tem que saber segurar a barra. Paciência para tratar o paciente. Nunca é fácil. Olhares zangados denotam o mau funcionamento do sistema. Em 12 horas, Fraga e sua equipe atenderam 30 pessoas. Destas, 15 poderiam ter sido assistidas por médicos de postos de saúde durante o dia. Mas elas não quiseram pegar filas e rumaram ao hospital.
O enfermeiro Daiton Vaz (27) define o drama pelo qual passa a equipe que vê a via-crúcis dos pacientes: “A minha dor é uma urgência para mim. A tua dor é urgência para você. Mas existe o risco de vida. Por mais importante que seja a dor, ela pode não incorrer em risco”.

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2h45 - A vida não é um relógio

Ninguém pode ser completamente errado no mundo. Mesmo um relógio parado consegue estar certo duas vezes ao dia. Mas a vida no pronto-socorro não é um relógio. Com 3,5 anos trabalhando na emergência, o enfermeiro Daiton Vaz aprendeu que a vida tem mais solavancos que estradas de chão. E ainda assim é possível ressuscitá-la. Em sexta-feira, tem festa, bebida em profusão e os acidentados chegam em procissão. Há todo tipo de ocorrências. A sociedade adoece por um mundo de fatores. Há tentativas de suicídio por ingestão de medicação. Parece que inconsciente coletivo funciona junto “Passam 15 dias sem nenhum caso e numa noite ocorrem três”, explica Vaz. “Às vezes a gente sai daqui com a cabeça enorme e não consegue desligar”.
O pronto socorro é uma grande vitrine da sociedade. As brigas familiares estouram no domingo a noite, após uma semana de trabalho. Existe uma apologia de que o Brasil é um povo alegre, mas as mães ficam com o coração aos pulos ao verem seus filhos saírem a noite, eles podem não voltar mais, pela violência ou pela morte em acidentes. O doutor dá boa noite.

7h30 – Ponto final

Missão de paciência

2011-05-01T11:00:00.007-03:00

A missão era passar 12 horas no Pronto Socorro. Doze horas é o período da jornada de um médico plantonista. Ele não tem um expediente de oito horas como todos os trabalhadores. As jornadas costumam ser de 12 ou mesmo 24 horas. Optamos por 12 porque tá de bom tamanho para duas jornalsitas cansadas como eu e a fotógrafa Lidiane Mallmann que aceitou de bom grado o convite para ficar comigo todo o tempo retratando tudo o que se passava dentro do serviço de emergência do Hospital Bruno Born.

A noite escolhida foi sexta-feira, por sugestão do coordenador do plantão, médico Fábio Fraga, um cara bacana, calmo e com uma equipe orquestrada, que sabe fazer todos os movimentos simetricamente calculados sem nenhum pavor. Essa história dos filmes, aquela correria histéria retratada nos anos 80, se não me engano na série Plantão Médico, é meio teatral.Nem dá para ter tanta correrria assim porque a maioria dos pacientes que estariam na sala de observação iriam infartar de susto. O jeito é manter a calma e Fábio Fraga treinou durante anos para manter a serenidade. Verdade seja dita, os enfermeiros e técnicos também. Eles são personagens que nunca aparecem como protagonistas nas histórias de salvamento, mas sua perícia é louvável. Esses sim ganham pouco: 900 reais por mês. Muitos enfrentam jornada dupla e chegam a trabalhar até 30 horas direto.
Mas bem, é tanta informação para contar, que logicamente não vai caber em uma reportagem, terei de fazer uma triagem das informações interessantes. Vou focar histórias de vida, gente aflita pela resolução de seu problema, medicos que nada podem fazer porque nao cabe a eles resolver o que o sistema nao resolveu. O sistema, ah, o sistema - é algo tão complicado, tão enigmático e tão simples. É um paradoxo que não se resume apenas ao Sistema Unico de Saúde. Estamos todos dentro de um sistema chamado Brasil, onde pouca coisa funciona para o usuário da saúde. As pessoas agonizam e o médicos (que ganham R$ 55 reais por hora) não querem mais serem plantonistas pela batelada de processos a que estão expostos, porque são o para-choque do sistema. Tudo reflete neles. Pessoas desgostosas, que esperam meses por uma cirurgia eletiva que o SUS deveria pagar, filhas apavoradas com a iminência da morte da mãe. Não é a pressão do trabalho que mata o médico, é a reclamação, a ineficiência do sistema.A impotência, estar de mãos atadas e ser culpado por isso.
Tem horas, que o médico deveria ser chamado de paciente. Porque tem que ter uma baita paciência com as pessoas alcoolizadas que chegam por volta das 5h da manhã. Elas balbuciam coisas incompreensiveis, muitas não querem ser medicados e demonstram impaciência em se manter ali para esperar o soro ou finalizar o tratamento. Ossos do ofício.

O sim do século

2011-04-29T16:51:00.002-03:00

Lady Kate casa em poucas horas com o homem mais cobiçado do mundo. Ela terá um sudito a seus pés. Bem diz a lei: mulheres boazinhas vão para o céu, e as espertas para o castelo. Bom, façamos nós o nosso conto de fadas tupiquinim já que monarquia nessa terra tupi guarani seria ruim de aturar. Mas eu dou um resumo do que toda mulher quer:
A vida é assim. A mulher engravida, fica sabendo que é menina, prepara o quarto com fitinha mimosa e sonha quão feliz será sua filhinha. Aí a Laura nasce. Paparicos, princesa prá cá, princesa prá lá. Os pais dando vazão ao tradicional dilema de que se existe princesa, há de se ter um príncipe. Um cavalheiro, gente fina, boa praça. Desde a tenra idade as mamães, babás e tatas nos apregoam, com sutileza, através de fábulas uma bela vida. Elas estão nas histórias da Cinderela e da Bela Adormecida. A Sofia, boa guria, a Catarina, nobre menina, a Maria Eduarda, a danada, já crescem pensando que vão encontrar o seu. Mas só quem realmente encontra o seu é a Kate, Waite Kate, que vai morar numa cidade que tem 58 letras e de nome intraduzivel.Tendo as ovelhas como vizinhas. Péssimas amigas dos paparazzi.
Mas bem,nós, na adolescência, cheias de ruge e batom, permeamos nossos sonhos com filmes modernos. Na cadeira do cinema invejamos cena em que a mocinha cativa o cara sedutor - aquele Deus grego - e dá um big beijo de língua. Está selado o compromisso. The end. É Grace Kelly lascando um beijo grego em Gregori Peck. Alias o vestido da duquesa foi inspirado na atriz que virou princesa. Um luxo de discrição e requinte. Clean, como tem de ser a realeza.
Saímos do cinema e vamos para a faculdade campear um principe com isso que está aí. Então arregaçamos as mangas, olho no olho, mão na mão e despesas a rachar. Afinal, o princípe quer igualdade e isso começa ao jantar.
Percebemos que o cara não nos salva do dragão, até porque o dragão costuma ser a sogra. Não há salvação possível. E você lembra do conto de fadas e verifica que conto de fadas tem esse nome porque é puro conto. 171. Mas as mulheres não desistem. Persistem. Querem o seu cavalheiro com escudo e bravos. Aguerridos. Mas sem máscaras. Querem um homerm para chamar de seu. Mesmo que não façam parte do trono real britânico. Mesmo que sejam galãs enrustidos, sem o glamour pintado do Reino Unido. Quem não tem William casa com pedreiro, bodegueiro, caminhoneiro...Quem não tem William casa com Harry. Ele foi Top Trend no Twitter, tem brasileira jurando que vai ser a próxima princera. Harry e rebelde e dado a arroubos alcoolicos. Minha própria colega ja disse que gostaria de protagonizar cenas com ele e com vodka. Achei que a Pippa - não aquela do No Limite - a irmã da noiva mesmo, é bem bonita. Linhagem nobre. Merece ser crème de la créme. O que eu acho mesmo é que toda história de amor vale uma audiência de dois milhões de pessoas e uma vida longeva...todo conto de fadas merece credibilidade mesmo que seja vivido aqui no Vale do Taquari!

PS: Porque tanta balbúrdia em cima de um casamento??
Márcia Ely tem a explicação: "Ha uma superpopulação de sapos no mundo, por isso essa festa toda quando aparece um principe de verdade"

Anos 80

2011-04-21T13:19:00.001-03:00

Ninguém sabe o que é realmente nostalgia antes de chegar aos 40. Eu fui numa festa anos 80 e senti isso. Eu que gosto tanto do Egito e da Idade Média, tenho uma duzia de Peter Pans dentro de mim dizendo para eu não envelhecer. Mas talvez eu so queira ter aquela liberdade da juventude de outrora, aquela calça velha desbotada e aquela cambada que eu chamava de amigos e com os quais eu ia acampar ao som de B52, The Police e Men at Work. Confere a matéria.

A morte nua e crua

2011-04-18T19:18:00.011-03:00

Todo mundo deveria ganhar um choque de realidade prá poder perceber o imperceptível: que a vida de uma pessoa não vale mais do que um átimo. Que todos os esforços grandiosos para se chegar a fama, todos os atos vis, todo o escarceu em torno de uma existência boa e confortável, tudo isso e nada disso, resiste ao que? Ao choque de um caminhão. A gente sonha e labuta tanto pra ser menos do que ferro. Eu vi muitas mortes na minha profissão de jornalista. Eu vi 13 corpos juntos, em série, era uma visão forte. Densa. Mas nada foi tão impactante quanto a cena que presenciei hoje. Eram 8h30 min, eu chegava ao jornal, pensando no cafe da manha. Nesse instante, um aposentado, pai de família, cruza a rodovia estadual e colide de frente com o caminhão. Morte instantânea. Trimmmm, toca o telefone da redação: sou incumbida de fotografar. Seria mais uma morte qualquer, estamos tão banalizados com ela que fazemos a função automaticamente. Não foi assim. A curiosidade me impulsiona e me trai. Me envolve e me faz regurgitar o gosto cruel do fel da vida. Eu teimei em abrir a porta do veículo. O senhor curioso do meu lado, alertou: "a visão lá dentro é horrível". A frase me atiçou. Ao abrir a porta traseira vi os miolos num montinho, bem pertinho de mim. Alguns pedaços do tutano explodiram no vidro traseiro. Mas o impacto final foi ver o cadáver sem calota craniana. O homem estava escorado ao vidro, mas sem a tampa da cabeça. Dava pra ver os vasos e o esqueleto do cérebro ali, aberto, num show de horrores que me fez franzir o cenho e enjoar. Eu olhei para ele e olhei para mim: sou assim também. Somos todos assim. Por que então a gente luta por status, beleza e poder? Somos tão feios, mas tão feios, que nós mesmos temos nojo da gente. Nós olhamos a tragédia na televisão para sanar nosso desejo de tânatos. Mas nós somos a propria tragédia. Queremos comer banquete, mas tanto o caviar quanto o pão endurecido do dia anterior produzem o excremento humano. E isso tudo sai dentro de nós, sejamos operários ou reis. E no entanto, queremos sempre ser reis. Todo mundo sabe que o nosso destino é a morte. Mas quem a vê assim tão nua quanto eu vi hoje, consegue compreender o que está escrito no livro do Eclesiastes.O livro registra a busca de Salomão por significado e propósito na vida, mas o resultado final é deprimente: "tudo é vaidade e vento que passa". Salomão percebeu que a vida é vazia e sem significado. Ele disse que era como caçar o vento: nunca se consegue pegá-lo. Estaremos constantemente frustrados se procurarmos ganhar algo na vida que não está nela. E no fim, todos vamos para a vala comum. A coisa mais democrática da vida é a morte: há uma para todos.

O que o Rei Salomão descobriu

Nenhuma realização. Nada realmente acontece na vida. Há uma infindável e cansativa sucessão de acontecimentos, mas não há resultado. O sol se levanta, põe-se, e levanta-se novamente. Muita atividade, nenhuma mudança. O vento sopra para o norte, sopra para o sul, e sopra para o norte novamente. Muito movimento, nenhuma realização. Os rios correm para o mar, e correm para o mar, e correm para o mar. Estão em constante movimento mas jamais se esvaziam e o mar jamais se enche

Não se pode mudar nada. Nunca se consegue, realmente, fazer muita diferença. As coisas vão acontecer quando acontecerem e pouco haverá que se possa fazer para mudar isso. Há muitas coisas importantes sobre as quais não temos, absolutamente, nenhum domínio: o clima, as condições econômicas, a guerra, a doença, a morte. - Não se pode prever nada. Há tantas incertezas, tantas perguntas sem respostas na vida Podemos nos juntar a Jó ao perguntar por quê, e acompanhá-lo no passar de muitos dias agonizantes sem nenhuma resposta.

- O mesmo destino para todos. A mesma coisa acontece aos homens bons e aos perversos. "Este é o mal que há em tudo quanto se faz debaixo do sol: a todos sucede o mesmo". A morte é muito democrática; há uma para todos.

- O acaso governa. "Vi ainda debaixo do sol que não é dos ligeiros o prêmio, nem dos valentes, a vitória, nem tampouco dos sábios, o pão, nem ainda dos prudentes, a riqueza, nem dos inteligentes, o favor; porém tudo depende do tempo e do acaso" O sucesso não está sob o nosso comando. O melhor sujeito nem sempre ganha. Às vezes a vitória é apenas uma questão de sorte.

- Nenhuma retenção. Aqui nada é durável. Poucos anos depois que morrermos ninguém se lembrará de nós nem se importará conosco. Nosso legado será passado para alguém que não trabalhou por ele e que, conseqüentemente, não o apreciará nem usará como nós o faríamos. (***Gary Fischer)

A tristeza de Bethoven

2011-04-14T21:08:00.002-03:00

Durante todo o dia chuvoso, ouvi queixas ferrenhas sobre a chuva e a destruição que dela decorreu. Os humanos vociferaram alto, mas é de um cão que trago o resumo da desolação. Bethoven, um cusco peludo de 12 anos, semi-cego e amarrado à madeira da casa, não sabia para onde ir. A água nas patinhas, nos pelos longos e ele ali, com os olhinhos brancos - a cegueira formava umas bolinhas brancas nas vistas. Ele não sabia que os canos estavam entupidos, que os bombeiros não tinham a mangueira adequada para sugar a água. Ele não sabia que o asfalto tomou conta de toda a terra. Ele não sabia que o berço da criança de um mês estava submerso. Eu acho que ele so queria sair dali. Ele aceitaria até fazer companhia para os gatos da vizinha, que se refugiaram no alto do sofá. Mas ele estava ali, molhado, como eu. So que eu tinha o direito de ir e vir. Ele não. Bethoven, nem a nona sinfonia prá te salvar.

Aldeia enfezada!

2011-04-14T20:47:00.003-03:00

Se Forquetinha fosse um estádio de futebol, os eleitores jogariam Gre-Nais. Não existiriam confrontos com times como Lajeadense ou Caxias, porque o povo da terra é maniqueísta. Não se trata de palavrão. É uma filosofia vivenciada pela população no dia a dia, mesmo sem saber seu significado. Resume-se em dividir os lados entre bem e mal. Não há meio-termo.
A cidade de 2,6 mil habitantes vive nos extremos desde que foi emancipada, em 1996.Picuinhas de um lado, boatos de outro. Munição que se prolifera na cultura do forquetinhense, assim como o fato de nascer bilíngue, algo que lhe dá autonomia na comunicação. Mas quando se trata de política, não há diálogo possível com a trincheira do lado. O bem e o mal depende da visão do eleitor.
Mergulhada em convicções partidárias, a cidade não se dá conta de sua paixão inflamada. Ao serem abordados, os eleitores afirmam: “Eu não me meto em política”. Numa cidade em que qualquer boato vira nitroglicerina, ter jogo de cintura é o desafio dos pequenos comerciantes. É a categoria que mais sofre pressão para “abrir” o voto.
O município parece uma aldeia medieval. No alto da colina, o prédio da Administração tem hastes de madeiras encaixadas entre si, dando um caráter estético diferente. A ligação natural entre o enxaimel e a Alemanha é como um cordão umbilical. Com arquitetura privilegiada ou não, os partidários lançam pedras no telhado um do outro. Ainda bem que a expressão "telhado de vidro" é so algo figurado.

Ressaca pós-massacre

2011-04-09T18:23:00.002-03:00

"12 mortos e 190 milhões de feridos”, estampou o “Diário de Pernambuco” na sexta-feira, um dia depois do massacre na escola de Realengo. Foi o título que resumiu com maior sensibilidade a sensação geral de tristeza. Quem teve a brilhante ideia foi o editor do jornal Fred Figueiroa. Grande título, grande sacada, a dor permanece de todos nós. E o medo também, mesmo aqui na província do Vale do Taquari. Um dia depois eu fui à escola experimentar o sentimento das pessoas e averiguei que o ódio pelo atirador é tão proporcional quanto à dor que ele causou.As pessoas não queriam que ele morresse. As pessoas queriam matá-lo. Ouvi de uma menina de 13 anos: "ele devia ressuscitar para morrer de novo." O suicídio foi leve demais. Uma lei do retorno que não teve tempo de ser aplicada de forma como o povo queria. Não houve a morte por vingança e é isso que instigou a raiva. A sensação de impotência é uma das mais frustrantes do ser humano.

Partida de futebol!

2011-04-03T00:25:00.004-03:00

Vou dar a letra para vocês: eu não gosto de futebol, eu não sei o que aqueles homens ficam fazendo dentro de campo, correndo e resfolegando atrás de uma gorduchinha de couro. Nos dois dias que precederam a partida do Lajeadense e Colorado acompanhei a euforia dos repórteres esportivos escalados para cobrir o duelo e eu, outsider, fui junto porque era a plantonista da TV Informativo. Caiu logo no meu plantão, diacho.
Vi a partida como um asno percebe o código de Hamurabi. Aguentei firme com cara de conteúdo, entre os cinegrafistas da Rádio Gaúcha. Vez ou outra ia até a salinha de transmissão da Rádio Independente solicitar uma avaliação da partida. No confronto em que todos se julgaram técnicos, eu era a única bola tonta da arquibancanda. Mas encarei o desafio assim como o Lajeadense encarou o Internacional. Matei no peito a minha ignorância futebolística e ainda tive a audácia de entrevistar o técnico Celso Roth. Chegando perto, o vi vociferando aos microfones sobre as precárias instalações do estádio. Cortaram a luz do vestiário e os jogadores do Inter tiveram de tomar banho frio. No vestiário dos visitantes, existe apenas um vaso sanitário. Roth estava estupefato. Everton Giovanella defendeu a honra do alvi-azul e dos cidadãos, mas é certo que o Inter, que há 12 anos não pisava na cidade, voltou a Porto Alegre com mácula em relação a imagem e recepção do muncípio. Eu que estava feito uma barata tonta tentando entender o que ocorria dentro do campo percebi muito bem a animosidade que se formou fora do gramado.
No fim, mas bem no fim, fiz a constatação:gostei da experiência. Até coloquei o microfone na cara do jogador Leandro Damião. Mas a cara do D"Alessandro, esse ainda não conheço não. Só sei de uma coisa, um episódio que eu refutava (eu não queria ir de jeito nenhum no jogo) se transformou em uma experiência legal. O 1 a 1 foi bom para o Lajeadense. Mas na vida, esqueça o empate. É como diz Martha Medeiros:"Vença. Perca. Ofereça a si mesma algum resultado" O meu foi ótimo.

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Ode ao promotor

2011-03-30T18:44:00.005-03:00

Enquanto ele fala em "chaga social", eu suspiro. Enquanto ele rebate a necessidade de "proteção social", eu gracejo internamente e assim que ele arremata com a importância da "conscientização de todos", eu compreendo: ele é o cara. Nada contra o Obama julgar que Lula "is the man". Longe de mim contestar o superpoderoso. Mas é que ele realmente não conhece a potência da promotoria pública de Lajeado. Dentro dela mora um anjo. Lindo, esbelto, alto e com poder de arrebatar olhares. De soslaio, é claro, porque com autoridade dessa envergadura não se brinca e nem se fornica. Mas, ave César, se há um homem da lei que merece todo o realejo é esse tal de ....nononinonon. O nome é sigilo de redação. Lá, todo mundo sabe que arrasto uma asa secreta para esse paladino das regras. Mas esse é um assunto "in off".
Sendo abusada, digo que achei a metade da laranja. Pena que outra meia laranja encontrou-o primeiro. Assim eu continuo sendo meia e não direi nem meias-palavras sobre esse assunto fora da pauta porque não sou louca de perder a fonte. Sou só uma bipolar moderada tendo de manejar a hecatombe que me invade quando o olho com fingido desinteresse e pergunto profissionalmente sobre "a solução para tratar os adolescentes em desacordo com a lei."
Um Apolo dedicado a Justiça pública. A beleza é só a moldura de uma personalidade que o acompanha majestosamente. Mas ele vale todo esse discurso panegírico. Educado, com trejeitos moderados, tem consciência dos problemas sociais. O epicentro de todo esse garbo é uma declaração despretensiosa: "as pessoas buscam uma felicidade efêmera fora delas, quando a felicidade está nelas". God..foi nessa hora que eu vi gnomos: lindo e evoluído, a última coca-cola do deserto. Deus colocou um Adônis espiritualizado na minha frente para retirar o doce logo depois. Este homem, suprassumo do homo sapiens, entornou todas as minhas aspirações românticas com um único gesto de mão. No dedo anular circundava uma aliança dourada indicando que todo homem que reluz desse modo é ouro. Um ouro já entesourado por alguém com cacife para bancar esse alto relicário. Ah...eu sei, eu sei que o mundo é injusto. Mas ele bem que poderia ser injusto a meu favor! Mundo dura lex, sed lex.

Cheia de 40!

2011-03-18T17:23:00.003-03:00

Ufa. Cheguei lá...aos trancos e barrancos posso me considerar gatona da meia-idade. Gatia. Tia. Tia para todos os alunos nas escolas onde ingresso para entrevistar professores. Tia para os moleques da calçada. Tia para a juventude malévola que tem espinha na testa. Tia até para marmanjões de 25 anos. Tia um cacete. Moleque que dispara um "oi tia" deveria ir para a Fundação de Apoio Socio Educativo (Fase). Sou tia só para meu sobrinho de dois anos, filha da minha mãe e praticamente irmã da minha filha. Todos os graus de parentesco constam na minha árvore genealógica, chega de sobrinho bastardo. Pelo fim da saudação de rua: OI TIA. Abaixo a tia. Senão baixo o cacete verborrágico: pestinha insolente.
Fazer anos é algo tão paradoxal. A pessoa me cumprimenta e diz: "parabéns". Mas eu sei que ela está pensando: "bah, ela já tem 40". Quer dizer, isso não é uma congratulação, chega a ser um sentimento de comiseração. Mas eu aguento, depois vou à desforra no aniversário dos outros.
Então, hoje teve festinha na redação. Juntamos uns troquinhos e compramos salgadinhos. Mas a diversão ficou por conta dos dois minutos de espetáculo: Eu, Rôdi e Lu vestimos perucas e óculos e cantamos a paródia. Carlos fez a apresentação.

Cheia de 40 (Cante como Cheia de Mania, do Raça Negra)

Cheia de ruguinha
Antitecnologica
Velhinha robusta
Sabe ser escandalosa

Com essa idade ainda dança assim
domina toda redação
o povo fica sem saber o que fazer
querem me enxotar mas eu nao vou
não vou

Então me ajudam a esconder
Essa dança pro seu Oswaldo não ver

Flesh, o indefensável

2011-03-17T19:25:00.006-03:00

Um pastor belga está sendo treinado no Canil da Brigada Militar em Arroio do Meio para ajudar o policiamento na Copa do Mundo. Flesh é um filhote de seis meses com 25 quilos que adora buscar bolinhas de tênis que cheiram a dinamite ou pólvora. O treinamento é feito até ele figar viciado na brincadeira e não nas substâncias. Para ele, a bolinha fedendo a TNT é a caça viva.Assim que ele a encontra, fica sentado, indicando que aí tem carga explosiva. Para o adestrador Cardozo, Flesh vai mandar bem no Mundial. No que depender do treinador, o cão vai ter performance similar a Ronaldinho Gaúcho. Flesh, o convocado do Vale para o Mundial.

*** No mundo canino, vivi um dia de adestradora, ou quase isso. Vesti a proteção de braço e me impus coragem para experimentar a força da bocada. As fotos saíram hilárias. Esta é a imagem que em que aparento ser mais valente. As outras..repórter cagada!

Seu epitáfio!

2011-03-12T00:08:00.003-03:00

Ele, @DdCoimbra deu adeus ao Twitter hoje, às 23h59 min. No derradeiro tuíte, escreveu: "a fidelidade é uma merda" e deixou cerca de 24 mil seguidoras sem chão, inclusive eu, que estou me sentindo uma viúva virtual. Sendo assim, refleti sobre o epitáfio dele. Aqui jaz um homem que gostava de Jos. Adeus homem da malemolência da praia, agora só vou te ver em textos impressos por aí, sem os tuítes personalizados que tanto te aproximaram de leitoras como eu. Ai, que vontade de cortar meus pulsos virtuais...pensei em puxar a tomada, estragar o cabo USB, mas esse suicídio não leva a nada.David Coimbra quer superar Moacir Scliar na imortalidade, então adiós...só me resta pensar em epitáfios - o meu, o seu, o nosso. Sugiro alguns para minha lápide:
"Enfim, livre do Diazepan" ou algo mais reflexivo tipo "Já estou no amanhã. E te espero". Um viciado em internet manda bem se tiver como últimas palavras: "Enfim, off line". Um espertinho poderia querer dar as boas-vindas: "Fique tranqüilo! Só quem é vivo, sempre aparece"
É legal que o epitáfio esteja relacionado com o modus vivendi da pessoa.
Em grego, "epitáfio" quer dizer "sobre a tumba" e é uma espécie de último pio humano que a gente dá sobre a Terra. Muita gente famosa deixou seu epitáfio pronto antes de morrer. Alguns são bem humorados e criativos como este: "Sabia que você viria". Mas há outros muito interessantes:

"Perdoe-me por não me levantar"
- Groucho Marx, artista do cinema

"É uma honra para o gênero humano que tal homem tenha existido."
- Na lápide de Isaac Newton, na Abadia de Westminster

•“O tempo não pára…”
- Na lápide de Cazuza, Cemitério São João Batista, RJ

Sem o melhor amigo, sem o pior inimigo
- Lucius Cornelius Sulla, ditador romano

Isto é tudo, pessoal!
- Mel Blanc, dublador do Pernalonga

Desculpe a poeira
- Dorothy Parker, escritora americana

Non fui, fui, non sum, non curo (Eu não era, eu era, eu não sou, eu não me importo)
- Famoso epitáfio latino

O véu que liberta!

2011-03-07T18:01:00.006-03:00

Vejam só, enquanto o povo se esbalda na folia, muçulmanos de três estados escolhem Lajeado para rezar por Alá. Eles estiveram hospedados no Weiand Turis Hotel durante quatro dias e durante esse período acordaram as 5h da manhã para as orações. As mulheres, com "hijabs" lindos e coloridos, chamam a atenção. Hijabs são véus que escondem o cabelo, mas não o rosto. Cada qual pode personalizar o seu véu. Vi alguns muito bonitos, em tons vibrantes e com tecidos impressionantes.
A opinião que os muçulmanos têm do Carnaval não é muito favorável. E sabe o que impressona em mim? É que no fundo, concordo com eles. Considero muito mais produtivo se entocar num hotel com um sheik (pessoa que estudou Teologia Islâmica)do que saracotear pela avenida mostrando os peitos. Nunca me engracei pelo Carnaval. Nunca foi minha lenda pessoal botar meu bloco na rua de uma forma assim tão ostensiva fisicamente. Mas também não me escandalizo com o que vejo.
Só percebi que ao manter contato com o mundo islâmico, derrubei aquele estereótipo fundamentalista que me cercava. Não vi fanatismo, mas antes, a postura de gente respeitosa e que vive de uma forma serena. Bem mais do que nós. Engraçado, a gente sempre pensa que as mulheres são oprimidas pelos trajes e modo de vida, mas uma delas, Rima, professora de árabe me falou exatamente o contrário: "me sinto liberta". Com isso ela quis dizer que está alforriada da ditadura da beleza, algo que nós mulheres cristãs, sentimos como o mais temível grilhão, pois estamos sempre preocupadas com o peso, com a estética, com as rugas e a barriga sarada. Elas preferem ser valorizadas pela mente, confidenciou-me Rima. Esta é uma reflexão bem interessante: o véu que liberta só esconde o corpo mas enrijece a alma. E se o povo daqui não compactua das crenças islâmicas, o episódio serviu para pelo menos, popularizar o termo "hijab". Vai que no Carnaval que vem você se volte para Meca e prefira cuidar mais do espírito do que do corpo. No Brasil, um milhão de pessoas já fazem isso. Não é pouca coisa. Alá que o diga.

PS: Os islâmicos despertaram curiosidade entre os empregados e demais hóspedes do hotel devido às vestimentas e os hábitos. Um grupo de turistas alemães impressionou-se com a postura herdada do povo árabe. O decoro nos gestos, vocabulário e vestimenta determina a prática da retidão e a supressão da sensualidade. A equipe de funcionários teve de ser treinada para recepcioná- los. “Recebemos instruções para não cumprimentar as mulheres, estendendo as mãos e para agir de forma muito respeitosa”, disse o gerente. O hotel disponibilizou um salão para o grupo fazer as cinco orações cotidianas e outro para palestras.

Confissões de um exorcista!

2011-03-04T18:44:00.003-03:00

O Vale do Taquari tem um poderoso padre exorcista. Nesta semana, ele foi chamado à região metropolitana para atender dois supostos casos de possessão demoníaca. O jornal O Informativo (eu) acompanhou o desafio.
Eu e o padre saímos ainda de madrugada.Enquanto eu servia o chimarrão para ele, o parapsicólogo (sim ele é parapsicólogo e doutor em psicanálise) me falou de fenômenos como Telergia. A viagem passou voando. Ele reiterou que acredita no diabo, sim, mas nao naquele ser figurado com cara de monstro. Para ele, o diabo é muito atraente. E por isso, muito mais perigoso.
O padre Hilário Dewes foi forjado na Igreja Católica para ser exorcista. E é. Mas lida muito mais com técnicas de parapiscologia para expurgar capetas insistentes que se introjetam na mente mudando a rota da energia vital.Ele atende a inúmeros chamados de supostas possessões demoníacas.Foi até para Paris a título de cuidar de um encapetado. O padre também é doutor em psicanálise. Trinta anos de experiências, lhe valeram a alcunha de "padre bruxo". Ele prefere um apelido menos místico e mais pragmático. "Eu digo que sou o padre bombril". As mil e uma utilidades se estendem do campo da fé para a mente. Ele benze, batiza, reza missa, faz hipnose, regressão e se precisar exorcizar, não se faz de rogado. Esconjura o satanás com a mesma calma com que toma chimarrão. Em um ano na diocese, estima ter atendido 30 casos em Lajeado. Epísódios de pessoas que levitam objetos ou ateiam fogo na casa são mais comuns do que se imagina, salienta Dewes. Os familiares, contudo, ocultam de amigos e vizinhos, assustados com os fatos porque o desconhecido é sempre temeroso.

** A viagem com o padre foi muito produtiva. Descobri que as pessoas são impressionáveis e que muitos demônios são mesmo os tormentos da mente. Como faz questão de dizer o vigário, "não pense que é assim tão fácil para o diabo entrar no corpo". Apesar disso, ele tem os apetrechos para o exorcismo: Bíblia, terço e trechos bíblicos que já estão decorados. De óleos a base de oliva para ungir os possessos lança mão. O quê? Você não acredita no diabo? Pois deveria...ele acredita em você.

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Salmodiando!

2011-03-01T18:55:00.003-03:00

Tomei uma resolução e agora ninguém mais vai aguentar: vou colocar o gogó no mundo. Cantar é uma linguagem universal, um dos prazeres mais viscerais do ser humano. Vou colocar a cachola para funcionar porque ideias é que não me faltam. Salmodiarei paródias o dia inteiro. É meu protesto bem-humorado para sair da pindaíba (embora eu tenha a plena ciência - um jornalista NUNCA sai da pindaíba). Roberto Carlos, forró, axé, é no embalo dos ritmos que erguerei a minha voz, nada melodiosa, é certo, mas cheia de vontade de acertar o passo.

HIT DO MOMENTO
Aumento é bom prá mim

Vou sim, quero sim, posso sim,
um aumento é bom prá mim

O meu Corsa eu tenho de trocar
Escola particular para minha filha tenho que bancar
Tenho que pagar
Fruteira, farmácia,plano médico boçal
Iptu atualizado dessa cidade neanderthal

Quero sim, posso sim, mereço sim

HIT DO ROBERTÃO
Jesus, um frila

Tem um frila, tem um frila
tem um frila me esperando aqui

Olho pro lado e vejo um sindicato sem voz ativa
Olho para o outro e vejo a Rola Moça como perspectiva
Pego e me sento e faço um curriculo super turbinado
Rogo pro céu e peço um super aumento, senão tô lascado

Jesus Cristo....

No ritmo de Tropa de Elite

Fator previdenciário, osso duro de roer
Pega o Celso, pega a Helena
Também vai pegar você!

O avesso do glamour no Oscar

2011-02-26T21:10:00.004-03:00

Amanhã tem Oscar. A Rede Globo topou a parada e vai televisionar a festa mais glamorousa do cinema. Celebridades, aquelas que figuram no Olimpo, deslumbrarão o mundo com vestidos suntuosos e jóias de pesados quilates. Tapete vermelho, flashes e o planeta embasbacado: Angelina Jolie e Brad Pitt são reais. E lindérrimos. A nós, meros mortais medianos, foi destinado uma gordurinha na anca, o nariz aquilino demais e bem que a gente fecha o olho para a barriguinha saliente do nosso parceiro. Não somos de Hollywood, ah tá, tudo bem a gente pode fazer figuração num comercial da Fruki. O máximo que o nosso corpitcho chega é se exibir na telinha local em uma propaganda de creme hidratante para a DiHellen. Isso, a Ana Paula Quinot conseguiu. Convenhamos, ela merecia bem mais. No mínimo, ser confirmada no elenco de um programete Global.
Mas bem, estou querendo falar do fascínio que o mundo dos famosos exerce em quem não está no topo do universo. Pessoas, eu, você e o João. Nós que compramos Caras para vislumbrar o prato e o castelo de férias dos famosos. E olha que esses são tupiniquins. Imagina se aproximar de um da terra do Tio Sam. Fantastíque.
Amanhã, meus senhores, o Brasil terá um representante de luxo. O documentário ‘Lixo extraordinário’ concorre na categoria de melhor filme estrangeiro. E quem vai estar lá será o gari carioca Tião Santos: a única vez que usou terno e gravata foi quando se elegeu presidente da Associação dos Catadores do Jardim Gramacho, o maior aterro sanitário da América Latina. Amanhã, a turma do Jardim Gramacho estará de olho na telinha e orgulhosos de Tião que fará boa cena vestindo grifes de duas marcas cariocas.
Eu acho bárbaro que o mundo olhe para o avesso do glamour. Temos que nos orgulhar mais de nós mesmos e menos das ficções. Podemos trocar o Senhor e Senhora Smith, pelo senhor Santos, sobrenome que brota aos borbotões por essa terra de chuteiras.
Há dois anos, trabalhei como gari por um dia. Foi uma experiência como eu diria, invisível. Eu percebi a invisibilidade social pela qual eles estão engolfados. Não existe "olá" para o catador na maior parte do dia. Eles estão tão acostumados com a indiferença, que se tornam indiferentes a eles mesmos. Sentem-se resignados em ser invísiveis. Existe uma absurda diferença entre os uniformes: o do médico suscita admiração e respeito. O do gari...a invisibilidade que se dá a um "poste".
O psicologo Fernando Braga da Costa trabalhou com os garis e comprovou que em geral, as pessoas enxergam apenas a função social do outro. Quem não está bem posicionado sob esse critério, vira mera sombra social. Se a gente passasse pela experiência, talvez conseguiria se livrar desse estigma burguês. E vislumbrasse o seu João do Lixão, como um trabalhador com direito a ganhar "bom dia".
Amanhã, o Oscar vai inevitavelmente para Tião Santos, que está louco para ver o Nicolas Cage de perto. Ele é o cara. Herói real.Aqueles que suplantam a ficção.

PS: O documentário nacional não levou a estatueta: Apesar da derrota, só a presença de Tião entre os astros de Hollywood já foi considerada uma vitória para a comunidade. "Tudo o que ele fez foi para mostrar a nosso pai até onde poderia chegar. Se ele estivesse vivo veria que o Tião é um vencedor", disse Carla Simone dos Santos, irmã do catador.

Coração insepulto

2011-02-25T10:45:00.002-03:00

A lei da vida determina que os pais enterrem os filhos. O contrário é intragável, desumano, espúrio. Quando Nersi Thomas teve certeza de que seu filho morrera, o mundo despencou. Sepultou Alex Thomas ante o olhar perplexo da sociedade, mas soube que seu coração permaneceria insepulto.Alex foi assassinado há 25 anos por sete rapazes da classe média na praia de Xangrila. O crime gerou comoção nacional porque naquela época não era comum jovens matarem outros. Se hoje, para cada assassinato houvesse nomes de ruas, o Brasil não teria mais esquinas. Mas ele ganhou a sua, dois anos após sua morte. A Rua Alex Thomas é estreita e compacta como foi a existência do estudante. É uma alameda da dor. Ou da lembrança.

(Escrito às 5h da madrugada do dia 25 de fevereiro, 25 anos após a morte de Alex Thomas)

Meu mundo de R$ 13

2011-02-22T21:49:00.003-03:00

Se Maysa cantava "meu mundo caiu" com toda emoção interplanetária que requer a performance de uma cantora de sucesso, eu sibilo entre dentes, "meu mundo se ergueu", no ritmo em que Tiririca cantaria Florentina. Descobri o poder do RS 13. Cabalístico, este é um algarismo que melhora minha autoestima. Eis meu propulsor motivacional. Me deixa um pouco melhor, mais rica, me faz sentir mais mulher de sucesso. Quase uma Giuliana Morrone falando de Hollywood. Explico: estou fazendo matérias fora de hora.
Há três semanas, descobri que minha hora extra valoriza R$ 3 reais. Assim, de R$ 10 passo a ganhar R$ 13 contos de réis para ficar um pouco mais à frente do computador, falando com as fontes. Uma verdadeira operária das palavras.
Meu mundo se abriu. Se há uma luz no fim do túnel, não é o trem que vem vindo. É o patrão chegando com a laterninha, sinalizando que se eu não serei rica, ao menos terei a possibilidade de ganhar R$ 250 a mais por 20 horas de suor excedentes. Revigorada, acordo todos os dias com uma missão: trabalhar até às 17h e fazer uma hora extra. Se conseguir duas, melhor: 13 mais 13 são R$ 26. (dim dim, barulhos de moedinhas caíndo).
Aprendi a calcular rapidamente nos dedinhos o valor do suor extraordinário. Com nove horas de labuta, pago o curso de inglês da minha filha. Criei uma obsessão pelo 13. Virou automático calcular tudo. Na vitrine, o preço da etiqueta me impele a fazer contas: esse tamanco vai me custar seis horas. A academia é mais barata, me custaria cinco horas. Mas o Iphone, esse vai demorar mais um pouco. Seriam 70 horas. E o tablet, que morro de vontade de ter, eu me esguelaria no serviço: 145 horas. Nunca vi maçã tão cara e tão desejável. Será que Deus fez o mundo na sua hora-extra?
Minha imaginação vai longe nessa ânsia platônica de consumismo virtual. Eu transmuto calças, blusas, colégio particular, medicamentos, tudinho em serviço. OMG, não tenho tanto tempo na vida para fazer hora extra (na redação, a gente chama de ponto-caderno). Por isso, fiz da coca-cola zero minha referência.Com R$ 13, compro seis latinhas. Uhuuuu, Jesus me ama. E me refresca a alma com pouca caloria. Para uma serva sedenta de cifras, o 13 é a última coca-cola do deserto. Erguei as mãos e dai glória a Deus...

Tempo vil

2011-02-18T23:36:00.003-02:00

Sempre me neguei a trabalhar por dinheiro. Não estou surtando, explico: minha labuta tinha a ver puramente com paixão e ideologia. Stendhal, grande escritor, já dizia que é um privilégio ter como profissão a paixão. A ordem dos fatores não altera a fruição. É um privilégio ter como paixão a profissão. Acreditei piamente nisso durante anos. Nunca fui ambiciosa, mas não tinha sequer metas rasas a respeito de sistema financeiro pessoal. Nunca foi minha lenda.Agora, aos 40 vi que pequei. E pequei por vários motivos. Ganho pouco e com 20 anos de profissão, me considero um fracasso. Porque andei 20 anos e recebo R$ 100 reais a mais daqueles que estão começando hoje. Quer dizer, não é só questão de orçamento. O buraco é mais embaixo. O rombo é na autoestima e não tem reajuste que irá compensar. Mas como viver não é necessário e trabalhar sim, todos os dias o alarme do celular avisa-me que é hora de subir nos tamancos e ir. Mas eu não tenho mais a ideologia que tanto fazia reluzir de fascínio o jornalismo. Eu a perdi há pouco, bem pouco tempo. Minha ideologia estava diretamente vinculada à minha meta. Antes, tinha por objetivo aprender uma palavra nova por dia. Mas não uma palavra do dicionário e sim as quais eu lia em livros ou resgatava em revistas. Foi com essa meta que fiquei conhecendo a beleza de um "exegeta" ou de um "prosélito" e a limitação de um "parvo". Troquei esse objetivo por outro mais duro e cínico. Meu foco é ganhar R$ 26 reais a mais diariamente. Este é exatamente o valor de duas horas extras, que faço para incrementar a renda. Troquei a literatura pelo vil metal. Isso me mata, mas é por sobrevivência. Que ironia funesta.

***E assim é o mundo; às vezes, sinceramente, desejo que Noé e sua comitiva tivessem perdido o barco.

(Mark Twain)

2011-02-16T20:35:00.001-02:00

"A infância não, a infância dura pouco. A juventude não, a juventude é passageira. A velhice sim. Quando um cara fica velho é pro resto da vida. E cada dia fica mais velho" - (Millor Fernandes)

Uma personagem clonada em mim!

2011-02-11T21:41:00.005-02:00

Ah..arre eu vou admitir a duras penas: eu assisto a novela Tititi. E adoro. Confesso, confesso que quando a impagável Jaqueline disse: "muitos me adoram, mas ninguém me ama", me senti a própria personagem enjaulada na televisão, mas com uma vida real correndo à revelia aqui em Lajeado. O folhetim tem um aspecto filosófico latente que Schopenhauer acharia interessante analisar.
Jaqueline, surtada, sou eu em meu melhor momento. Yo também sou moldada com todos os meus exageros dos anos 80. Amo, amooooooooo anos 80, "charrete que perdeu o condutor", cantaria Raul Seixas, naqueles doces tempos em que as calças deandê contornavam a silhueta das mulheres de polainas.
Jaqueline, no espectro de Cláudia Raia, deslocando-se com seus maxiacessórios no corpo de 1,80 de altura, sou eu, compactada em um universo de 1,60, mas não menos complicada e visceral.
Agora que a novela está no fim, só agora, tive a ideia de separar um caderno para transcrever as tiradas mais originais que os personagens emitem. E não é só a Jaqueline que desfere golpes hilários em forma de frases. Tem Dorinha, a ex-modelo falida que vocifera a suas pupilas: "a paixão é fugaz e uma péssima administradora de recursos". Os pós-adolescentes Mabi e Lipe são o intelecto de primeira grandeza incorporados ao folhetim. "Os românticos são vencidos pelos predadores", expressa Lipe em uma das falas em que busca o amor da filha de Jaqueline. Algumas dos diálogos são verbetes. Outros, clichês surrados, que, tratados com humor, viram pérolas repolidas.E eles citam Schopenhauer com a maior propriedade! Como diria Jaqueline, se minha inveja fosse um doberman, as duas crianças prodígio estariam aos pedaços.
Como a carente Jaqueline, sou uma atriz de mim mesma, que não caibo em nenhum folhetim, mas que estou muito bem representada numa personagem fictícia.Sim, por baixo dessa crosta opaca se esconde um belo diamante. Que jamais será lapidado, porque me escondo em camadas de depressão crônica, uma sujeita que só ri quando Jaqueline lasca: "que mal eu fiz na outra encarnação, será que fui engraxate de Hitler?"

*** Pois é, e de tudo isso eu concluo igual ao Calvin: Marx dizia que a religião era o ópio das massas... ele ainda não conhecia a televisão.

Seres molhados

2011-02-07T20:53:00.003-02:00

Na praia, a malemolência impera. Somos seres molhados, salgados, feito peixes. Nas férias, a gente folga da gente. Depois tudo volta ao normal e o trem retorna aos trilhos. Mas é bom descarrilar uma vez por ano. Ô, se é...

P.S - Voltei da praia há uma semana. Descobri que retornar dourada faz muito bem à auto-estima. É como se você tivesse feito duas lipoaspirações e emagrecido 15 quilos. Constatei agora como posso "dourar a pílula". Com sol. Muito sol. Existir assim, me dá tal microfonia que me sinto "up" nos takes da tevê.

Mergulhando em Maat

2011-01-13T21:00:00.003-02:00

Quando se lê sobre a história do Egito e dos tempos faraônicos, se percebe a beleza, o mistério e o fascìnio que rondava os egípcios. Mas isso não é conversa para uma crônica. É preciso desbravar os pormenores de um povo que teve a supremacia há cinco mil anos. Comecei com a série Ramsés e me apaixonei por esse faraó que fazia persistir de qualquer forma a Lei de Maat.
Maat, cujo nome traduzido significa "verdade", é a personificação da Ordem no Universo, sem a qual nada existiria. Os antigos egípcios acreditavam que o Universo era perfeitamente ordenado, seguindo ciclos constantes. E Maat seria a responsável por manter esse equilíbrio universal, mantendo a criação intacta e contínua. Sem Maat, as águas da deusa Nun (deusa do caos primordial) reclamariam o mundo.
Embora essa deusa tivesse uma função ordenadora do universo, suas atribuições se refletiam também na organização social. Uma das obrigações dos faraós era a de implementar a ordem e equilíbrio. A frase "Eu mantive Maat" estava escrita nas câmaras funerárias de vários faraós, como testemunho para a eternidade. Já os sacerdotes de Maat eram os juízes da sociedade egípcia.
O que me assombra nesta semana é a tragédia no Rio e as 500 mortes em consequencia do maior desastre climático brasileiro. O Egito, a cada ano assistia as cheias, que eram muito bem-vindas, porque fertilizava a colheita. O povo, vivendo sobre a Lei de Maat, nada tinha a temer. E qualquer tragédia que acontecesse, era porque Maat teria se irritado. Era necessário então fazer sacrifícios para acalmá-la. O Egito era extremamente místico. Apenas os artesãos eram iniciados nos saberes secretos. Esse processo de guardar o conhecimento apenas aos neófitos inspirou sociedades secretas, como a maçonaria. Bem, mas isso é outra história.

Um dia depois: número de mortos subiu para 542.

Vidas soterradas

2011-01-13T20:29:00.002-02:00

O título choca os leitores do jornal Zero Hora. Mas as cenas transmitidas na televisão chocam muito mais. Aqui no Rio Grande do Sul, livre da tragédia que assolou a cidade maravilhosa, a gente fala da traição do Ronaldinho, do calor e das férias, como se o cotidiano fosse comum. Mas não, não podemos estar alheios a quase 500 mortes, a famílias que não conseguiram salvar móveis nem casas, a estradas destruídas. A lama, esgoto e mortificação. Sairei em férias em 24 horas. Viajarei a praia, mas não me sinto digna de desfrutar o benefício a que tenho direito. Vi uma mulher no alto de uma casa esperando por resgate com três cães. Os vizinhos lançam uma corda. Ela a segura com uma mão, porque tenta salvar pelo menos um dos seus cachorros. Mas cai na água, vem uma onda de água suja e a faz mergulhar. Ela se vê obrigada a largar o cão. É salva sob gritos de uma voz feminina desesperada: salva ela, salva ela.
Hospitais e casas destruídas. Soterradas pelo barro. Carros atirados em cima de residências. A gente fica indignado quando em uma queda de luz, queima a televisão ou outro aparelho eletrônico. Imagina então uma vida perdida, mesmo que a vítima não tenha sido morta. Uma vida marcada por um trabalho que paga um, dois ou três salários mínimos, que seja. Um clima de guerra. A repórter diz que já perdeu a conta de quantos corpos passaram enrolados em sacos plásticos. A maior tragédia climática do Brasil. A força arrasadora das águas subjugou o Brasil. A natureza, tão bela e tão mãe em muitas ocasiões, dá o troco como sabe pela ocupação das encostas, ocupação ilegal e o asfalto que escoa a produção, mas é um temível inimigo do meio ambiente. Eu queria que isso fosse um filme de ficção científica. Mas o dia depois de amanhã chegou de forma inacreditável. Um longa-metragem que não é de ficção. É de horror.

Ricos são mais egoístas

2011-01-08T15:17:00.001-02:00

O estudo nao me convenceu.Mas pelo que sinto nas experiências em entrevistas com o povo, os pobres realmente ajudam mais uns aos outros.

O estudo foi feito pela Universidade da Califórnia, do qual participaram 115 pessoas de várias classes sociais. Na experiência, os voluntários foram agrupados em duplas para um joguinho. Cada pessoa recebia 10 créditos, e tinha que decidir quantos deles iria doar ao parceiro. Os voluntários ricos doaram 44% a menos do que os pobres. Segundo os psicólogos, isso supostamente acontece porque, como os indivíduos pobres enfrentam mais dificuldades no dia-a-dia, estão acostumados a se ajudar para sobreviver – o que seria menos frequente entre os ricos.

*** Ricos e donos de Ipad são ainda mais egoistas - tem fartas pesquisas no Google indicando isso.

*** Outra pesquisa mostra que os egoístas são fundamentais a sociedade. Eu não entendi o foco dessa pesquisa por isso não a postarei aqui. Mas vou estudar sobre.

Ricos são mais egoístas - Superinteressante

A frase que me ganha

2011-01-03T17:47:00.004-02:00

Sou fissurada por frases. Um verdadeiro fetiche literário. Eu as coleciono há muitos anos e meu modo de guardá-las é um tanto curioso. Não tenho um arquivo no word como seria previsível. As coloco todas no rascunho do meu Outlook. É assim: quando leio algum livro, costumo separar um bloquinho e todas as frases de que gosto são repassadas para o papel, para depois serem transferidas para o e-mail. Mas peguei a mania de colocá-las no rascunho o que me gera certa dor de cabeça cada vez que tenho de formatar o computador. Então, deixo mil recomendações ao técnico: por favor, mantém intacto o e-mail. E assim é feito sempre.
Frases por frases, poderia procurar na internet aquelas do Pensador. Mas não, faço questão de peneirar as minhas. Elas precisam me impactar à primeira vez que as leio. Depois retomo a elas várias vezes, para pensar, meditar e investigar em mim qual o efeito que elas me causam: Clarice Lispector, Fabrício Carpinejar, Nietzsche, Raul Seixas, frases em latim e de livros. Tudo "o que me gusta", vou colocando nos rascunhos. O interessante desse exercício é que lembro de cada momento em que coloquei a frase aí. Como se o instante em que a premissa cruza os meus olhos ficasse registrado na maquina fotográfica da minha memória. Mas nao fica registrada a imagem e sim o sentimento que tenho sobre o que eu li.
É como se as frases que elejo para o meu arquivo fossem autobiográficas porque de certa forma, eu as escolho de acordo com meu espírito. Embora as de filósofos sempre fizessem parte de mim, porque eu os reverencio com muita veemencia. Então, neste terceiro dia do ano, quero fazer minha única resolução (porque há muito que deixei de pedir coisas quando o calendário antigo bate as pernas). Quero continuar lendo, me aproximando de almas filósoficas e sentindo o prazer que é o de encontrar um tipo de saber que está dentro de todos nós, mas como a gente corre muito e está acostumado a pensar no cotidiano e não na alma, deixa passar.
Conhecer um pouco do que os grandes pensadores escreveram me ajuda a matar um pouco da fome insaciável que tenho. Acho chato me embebedar com cerveja, não gosto de tequila e não suporto cheiro de uísque. Não sei o que falar com as pessoas fora do meu ambiente de trabalho. Não tenho papo para falar do tempo, dos outros ou da moda. Ler é o que me consola. O que me faz sublimar esse mundo. Talvez eu leia não por opção. É uma obrigação. É a única coisa que me dá um alento nessa vida humana, demasiada humana.

"Cada pessoa tem que escolher quanta verdade consegue suportar..."
(Nietzsche)

Misantropia na virada

2010-12-31T20:59:00.003-02:00

Faltam três horas para os fogos espoucarem e as pessoas se abraçarem desejando o prenunciado "Feliz Ano Novo". AS felicitações correm pelo globo terrestre, com a devida adequação do horário. "Saúde", Paz, Amor e Felicidade - os termos mais pronunciados a meia-noite em uma celebração de indivíduos gregários que orbitam na sociedade. Todo esse blá-blá-blá para dizer que estou aqui na frente do blog fazendo as tais reflexões. Não irei celebrar nada. Há meses que esconjuro a vida social. Estou me tornando adepta da misantropia. Leio muito. Falo pouco em casa, sou sociável com ressalvas dentro do meu trabalho. Não faço o balanço de 2010, porque prefiro fazer a gangorra. Como uma pacata bipolar leve, tive oscilações. Encarei medos terríveis, monstros criados por mim mesma. Eram inexpugnáveis. Entrei em desespero por causa disso. Depois, como uma sombra que passa quando o sol já inexiste, eles foram embora me deixando exasperada de mim mesma. Aí, tive medo de ter medo. Eu pensava: eles estão ai na esquina. Esses medos vão me pegar. Foram carrascos da minha alma. Os temores foram definhando e eu me restabeleci não como uma pessoa feliz, mas como uma pessoa que sobrevive. Mas como diz Osho, "você pode sobreviver, mas sobrevivência não é vida." Ainda assim estou contente por nao estar terrivelmente triste. Não me atrevo a pedir nada em 2011. Sei que as coisas ficarão como estão. Ah, sim, mais ruguinhas e talvez uns quilinhos acima (que ódio). Reclusa, eu passo o tempo com as palavras, seja no blog, seja nos livros. Descobri há muito tempo que a filosofia tem o poder de curar tristezas. A gente pensa no que é a vida, pensa no que deixou de viver e pensa se há algo mais que nunca sonharemos neste século que ainda podemos viver. Exercitando o pensamento, nos livramos do vazio que ausculta o espírito. Esse era meu fantasma premente. Ele foi embora assombrar outro ser encarnado ou desencarnou de vez. Só tenho uma linha reta na minha frente, a linha da idade que vai seguindo pela infinita highway da vida. Invejo que tem esperança de anos melhores. Quem felicita o amigo e diz que "esse será o nosso ano". Não espero nada. Não pressinto nada. Eu sigo a contagem do calendário. Vou parar na velhice ou talvez, saia antes do tempo daqui atropelada por um caminhão. Isso é funesto? Não, é probabilidade. Mas não estou triste. Eu só estou fora da vida, ainda vivendo. Mais 365 dias estão nascendo, cada 24 horas uma nesga de esperança. Estou des-esperando. Tirando a espera de alguma boa ventura não me sinto aflita, não sinto nada. Zero. Mas na matemática, o zero é um nada que tudo pode.

Reflexão no apagar das luzes

2010-12-16T21:19:00.003-02:00

Putaquepariu e mais um monte de palavrões para a política dos parlamentares. Esses filhotes de cães sarnentos aprovam um aumento mixuruca, beeeeeeeem mixuruca. Os salários de R$ 16,6 mil passarão para R$ 26 mil e mais um pouco, no apagar das luzes de 2010. Só esse mais um pouco que é de R$ 700 reais, ultrapassa substancialmente o valor do salário mínimo. A medida cria um efeito cascata. Assim é possível que deputados estaduais e vereadores também abocanhem mais um pouquinho do dinheiro do povo. Um dinheiro suado, minguado e jogado ao léu com o embolso de caras iguais a Tiririca (o iletrado), Romário (só bom de bola) e Maluf (o larápio). A gente vai pagar para Tiririca aprender a fazer com maestria aquilo que o Maluf aprimorou na Esplanada dos Ministérios: roubar legalmente e bem na cara da Justiça. O povo é pacífico, tépido até. Ninguém enceta uma inssureição contra os malandros do Congresso. E tem malandro que estoura a boca do balão. Enio Bacci não compareceu a votação, se absteve de dizer se era contra ou a favor. Assim, garantiu os votos e o reajuste. ÉEEEEEEEE...Malandro é o cara, que tá com o dinheiro e não se compara.
Enquanto os parlamentares se dão de presente um baita Papai Noel às custas do bolso do populacho, gente do bem se arma de vigor e prazer para fazer solidariedade no Natal. Hoje não aguentei e chorei dentro no hospital. Presenciei o trabalho de voluntárias que tocam violões e harpas aos pacientes do SUS. Elas também levaram o Noel para entregar presentinhos às crianças. Uma graça a declaração da coordenadora da turma: "A gente vai dormir pensando: quem eu vou fazer feliz amanhã". Foi nessa hora que as lágrimas rolaram na minha face. Não teve jeito, não consegui esconder e levei a tarja de "emotiva" por elas. Até que faz bem chorar de vez em quando.
À noite, peguei o boletim escolar da minha filha. Chorei de frustração. Tenho uma filha nota 6,5 quando o mercado requer que ela seja 9. Essa é uma equação que eu fico louca para resolver mas não sei como. Com uma mínima parte do salário dos deputados, eu a colocaria numa escola particular. Mas vamos pensar no coletivo, com a íntegra dos novos reajustes, o governo poderia melhorar a escola pública e mais alunos haveriam de melhorar as chances no futuro. Tiririca e Romário podem até ganhar R$ 26 mil, mas bem-sucedido é quem pensa, aprende e ganha gosto pela leitura. E tenho dito!!!

Eu não CrRIO

2010-11-29T12:07:00.002-02:00

Apesar do regozijo dos brasileiros, da polícia e dos governos ante a reconquista do Rio, face ao desmantelamento do tráfico, sei não. SEI NÃO. Parece que há algo iminente que ainda não foi visto. Uma espécie de emboscada por parte dos bandidos. Foi tudo desarticulado tão facilmente, foi tudo conquistado tão às pressas. Me parece que os traficantes estão incubando alguma mega ideia maldosa, para fazer os policiais voltarem aos seus lugares. E mortos.
Percival Puggina resumiu bem a coisa toda: "No fundo, cá entre nós, muita gente fugindo e quase ninguém sendo preso. Bastante fumaça e pouco resultado para os riscos da operação. Me fez lembrar a diferença entre o espanador e o aspirador de pó. O poder público agia como espanador, mas a situação estava a exigir um aspirador. Os bandidos simplesmente mudavam-se de um lugar para outro, qual poeira sacudida, levando suas armas e suas bagagens. De mala e cuia, como se diz no Rio Grande do Sul."

O poder de Marianna

2010-11-22T17:18:00.005-02:00

Ela é a cena principal da minha vida. Há três anos, entrevistei-a pela primeira vez e agora faço um remake com minha filha, desta vez mais amadurecida, mas ainda assim menina. Marianna Rabaiolli tem agora 11 anos e aprendeu a desvendar as belezas da vida, gosta de dar gargalhadas com as amigas e a colocar todos os papos em dia no computador. É a típica geração Z, aquela que nasceu em berço digital e transita no cosmos virtual com uma facilidade dificil de ser aprendida pelos mais velhos. Ligada em televisão e vampiros, pura influência da saga Crepúsculo, Nanna mantém a energia de quem tem um futuro pela frente. Um futuro estreitamente ligado ao seu estado de espírito.

Mãe - O que você mais gosta em você
Marianna - Eu acho que é minha felicidade. Sou extrovertida. Dificil eu ter momentos tristes. As minhas amigas e a minha família riem comigo. Talvez seja genética, mas não tua.

Mãe - Você nunca é triste?
Marianna - Sim. Isso sim, as pessoas precisam da tristeza às vezes. Mas talvez não seja bem tristeza, seja mal-estar. Nenhuma pessoa é de ferro ou tem o coração de pedra. As vezes elas choram sozinhas, porque na frente dos outros querem mostrar que são fortes.

Mãe - Qual a tua maior força?
Marianna - É mesmo a felicidade. Quando eu rio, me reergo

Mãe - O que você menos gosta nas pessoas?
Marianna - Eu não gosto de pessoas quietas. Elas dizem que são santinhas, mas são diabólicas. Elas pensam mais do que falam.

Mãe - Qual teu maior defeito?
Marianna - Ser feliz demais não é muito bom. Assim como ser triste demais não é bom também.

Mãe - Qual o dom da natureza que tu gostaria de ter?
Marianna - Eu gostaria de controlar a água, pois é um dos maiores bens da natureza.

Mãe - Qual teu maior desejo?
Marianna - Ter asas. Seria bonito ver o mundo lá de cima, mas sem avião, só com asas.

Mãe - O que o futuro te reserva?
Marianna - Talvez o poder. Mas o poder de curar, ser médica. Talvez seja essa minha missão na Terra.

Caco, farejador de verdades

2010-11-19T12:26:00.004-02:00

Quando chego perto de meus raros ícones, consigo entender as tietes. Com a diferença de que não persigo a luz dos holofotes, mas me vergo perante o bom e decente jornalismo, que sim, está na luz dos spots. Um homem mais baixo do que aparenta no vídeo, mas o carisma é maior ao vivo. Caco Barcellos, (60), um homem de legião. Legião de fãs e focas, todos querendo ficar sob seu escudo no Profissão Repórter. Um homem de guerras: 20 ao todo e até aqui. Um homem com vergonha na cara. Um regozijo ouvir suas lições de valor.
Mas um prazer contraditório. Na platéia, sinto privilégio por ter a chance de beber de sua fonte. Mas também se opoe o contrário. Fico ciente do disprivilégio de so poder ouvi-lo durante um punhado de minutos. Não estou entre os eleitos de ser súdita de seus ensinamentos. Isso me come pela beiradas. Tanto conhecimento que eu não vou aprender. Posso ver pela tevê, não sou autoditada para assimilar seu metodo pela tela.
Mas vê-lo reforçou minha admiração. Com voz centrada, exala dele não uma tranquilidade, mas uma paz espiritual. A paz de um discurso de quem encontrou seu dever de ofício: perseguir verdades. A paz de quem não fraqueja diante de pessoas não honestas. A paz de quem está consciente da força da ação coletiva. "Da noite para o dia, o fraco vira forte." Esse é o lema que o precede para lutar contra aqueles a quem chama de coronéis. A paz de quem possui a informação. "A Informação é a grande aliada para enfrentar situações de risco."

Caco enuncia o que lhe fez bom repórter:
Vergonha na cara
"Um homem de valor tem que ter vergonha na cara". Essa vergonha tem que ser forte para combater verdades insidiosas.

"Eu não dou ordem como gestor, eu dou exemplo"

"O corrupto contestado pela pessoa certa perde sua força."

"Há uma lei oficiosa presente nas redações. A crença de quem com magistrado não se deve mexer. Mas eu estou na profissão onde as pessoas devem por dever de ofício, perseguir verdades"

"Procuro jovens idealistas; inquietos intelectualmente e que estejam atentos às histórias dos outros."

"A diferença do repórter para a pessoa comum é que a gente vê primeiro. A gente testemunha a alegria ou o sofrimento dos outros."

"A polícia brasileira é a mais matadora do mundo As notícias dizem que o ladrão é sempre o culpado: bandidos trocam tiros e morrem no revide. Mas o problema é que a Tropa de Elite é matadora em série. Mata mais inocentes do que criminosos, e sobretudo, negros."

"Que policia é essa que age arbitrariamente e de forma nojenta com os mais fracos e é generosa com os mais fortes?"

"Os maiores matadores do Brasil somos nós os trabalhadores corretos: 55% das mortes é praticada pela fechada no trânsito, pelo cara com ciumes da mulher, pelo profissional liberal. O risco de morte é altissimo se você brigar com seu vizinho. Mas 45% das mortes é praticada pela Tropa de Elite e so 3% dos assassinatos são feitos por assaltantes no Brasil."

Monteiro Lobato sem televisão

2010-11-16T12:00:00.001-02:00

Os heróis e os vilões da televisão figuram no mundo infantil como o melhor entretenimento depois da bola de futebol. E não há menino ou menina que não corra para casa após a aula, para ficar em frente à telinha. Televisão, unanimidade da garotada. Uma janela para o mundo que o “moleque” Luan Pereira Fiegenbaum não vê. Aos 10 anos, ele não tem ideia da trama que envolve desenhos como Dragon Boll Z e Bob Esponja e nem o divertido Pica-Pau. Televisão, para ele, só no lar do vizinho. Por isso, enveredou para a literatura. Que sorte.

Luan frequenta a 4ª série da Escola Estadual Santo Antônio (antigo Ciep) e é dali que tira gás para ser aprendiz de escritor. Dedicado nas aulas, se esforça para incorporar as lições de Português porque um dia e se “Deus quiser”, como diria a avó Irizondina Pereira Teixeira, vai ter o privilégio de ser mestre. “Eu quero ser professor de qualquer coisa”, conta o menino, sem se dar conta de que seu comportamento por si só já é uma lição. Mas o seu futuro pode ser mais promissor.

O “pequeno homem das letras” começou a escrever um livro. A data do início está lá, no prefácio do caderno grande, esperando as folhas serem preenchidas: 27 de outubro. Em duas semanas de labor, Luan redigiu com sofreguidão - a lápis, que é para apagar com facilidade se as ideias não estiverem bem elaboradas. Já está no sexto capítulo. São narrativas que brotam de sua cabeça. “São histórias diferentes, tem até viagem no tempo”, expõe orgulhoso. O caderno tem ainda muitas páginas para serem rabiscadas e, pelo jeito, ele vai dar conta do recado rapidinho. “O livro é algo para passar o tempo”, salienta o garoto. A avó, uma evangélica fervorosa, contrapõe. “Não é só por isso não, é que ele gosta de ler e escrever.” Sim, de fato Luan gosta do riscado. Ele se baseia nos contos de Monteiro Lobato para criar suas próprias ficções. Lê livros de História e Geografia para se inteirar de nomes de países e mares e incrementar as aventuras, que têm caçadas, episódios perigosos e se passam em locais diferentes.

Sala de aula

O caderno-livro de Luan provocou reação em sala de aula. E está levando colegas a assimilarem o gosto pela literatura. Alguns se prontificaram em ser os ilustradores da obra, que será encadernada para integrar o acervo da biblioteca. Assim, os estudantes do colégio podem ler. A professora Márcia Weiler faz a revisão ortográfica de cada capítulo. “Ele não tem muitos erros e possui um vocabulário rico para sua idade.” Cada etapa finalizada é lida em sala de aula. Os colegas brincam, predizendo o futuro do principiante: “Luan, eu vou querer um autógrafo”.

Nada de TV

Dona Irizondina cria o neto nos rígidos preceitos cristãos. A televisão é algo abominado dentro de casa. “A TV ensina muitas coisas que não são boas. Se até gente grande tem que saber se controlar em frente a ela, imagina uma criança”, conta a senhora de 64 anos e de compleição franzina, mas com um semblante vigoroso, que alguém interpretaria como “brava”. Luan a entrega: “às vezes ela é braba sim”. Mas a postura radical da avó está servindo para moldar um pré-escritor, que chama a atenção dos professores pela desenvoltura na obra manuscrita. A avó participa de cultos evangélicos há 30 anos e tentou criar os três filhos na doutrina, mas, desgarrados, tomaram outro rumo no mundo. Com o neto, quer que seja diferente. Para ela, o mundo real não é aquele que passa na tela. É aquele que ela cria dentro da casa de madeira simplória, de três ambientes e com duas ou três ripas do chão arrebentadas. Ali, tem uma poltrona judiada. É onde Luan senta para viajar na sua epopéia literária.

Chupando as emoções fictícias

2010-11-13T10:09:00.005-02:00

Ironia das ironias. Caiu para eu fazer uma matéria sobre felicidade. E eu adorei. Dizem que a gente ensina o que mais precisa aprender. Então me pus fervorosamente a ler tudo sobre o assunto.Na verdade, já lia. Na ânsia de buscar a minha, sempre me interessei por livros científicos que abordassem o tema. (Me recuso a ler auto-ajuda). O meu título de cabeceira é um que versa sobre neurociências e como a felicidade age no cérebro.
Mas bem... lá fui eu pesquisar com psiquiatra o que leva o lajeadense a ter um índice de felicidade de 96,7%. Cruzes, tudo isso, sim. Até o médico achou um dado assustadoramente feliz. E lembrou que aqui estão os maiores índices de suicidio do país. Então é assim: desesperados e eufóricos parecem que fizeram de Lajeado seu reduto. Que cidade cosmopolita sentimentalmente.
No decorrer da matéria, lembrei de um estudo que aponta que as pessoas felizes têm mais vida ativa. As infelizes, pelo contrário, se grudam na frente da televisão. Hehehe. O chapeu serviu para mim. Ultimamente (e isso faz uns bons meses) dei para me aboletar em frente à telinha e de lá não saio no fim de semana. A noite, o lugar da cama ao lado da minha filha é cadeira cativa. La estou eu me reportando ao Araguaia torcendo para o Solano ganhar do Max. Ás 19h, em Ti Ti Ti, compactuo com as peripécias de Victor Valentin, para botar o Lecler no chinelo. E em Passione.."figurati", lá estou eu compadecida do Mauro, que perdeu a Diana por causa da Milena. Se você se identificou com todos esses nomes, meus pêsames meu amigo de rating (aquilo que se chama audiência de um programa), tu és um oligofrênico entrando no pique da globo.Igualzinho a mim.
Eu bolei uma explicação à la Freud. Sim, porque nem tudo está perdido nesse meu cérebro “blondie”. Eu leio também e tenho de fazer disso um recurso intelectual. Acredito eu que tenha me apoderando das emoções da televisão para suprir minha própria carência de emoções. Eu roubo a variação de espírito dos personagens dos folhetins para emprestar a minha existência um pouco de adrenalina, já que sufoquei vida social e amorosa. Não estou me fazendo de vítima e nem reclamado. Só um relato lúcido do que eu acho que ocorre com pessoas que assistem muita televisão. Elas se apoderam de sentimentos alheios fictícios para carregar pouco de gás em suas existências. Um subterfúgio para tornar suas vidas mais interessantes. Não passa de uma ilusão, óbvio, mas engana e serve para tapar o sol com a peneira. Mas, que sol cara pálida se a pessoa está sempre enfurnada na sala ou no quarto?
Em texto publicado na revista "Scientific American", pesquisadores afirmaram que participantes de um estudo disseram-lhes que a televisão chupou-lhes a energia, deixando-os depauperados, com mais dificuldade em se concentrar. Outra curiosa constatação: quanto mais tempo as pessoas passam diante da televisão, menos satisfação elas conseguem obter. Típico de gente infeliz. Por isso que a gente gosta tanto de beliscar quanto está vendo alguma programação. Se come a insatisfação enquanto torcemos para o mocinho. Que coisa mais "schifosa". Está na hora de deixar "Passione" de lado e colocar mais passione na vida. Dio Santo, figurati.

Na ponta da antena: Se você assiste à televisão por cerca de três horas por dia, quando chegar aos 75 anos, terá gastado nove anos inteiros da vida vendo TV.

A pedra

2010-11-12T23:06:00.000-02:00

O distraído nela tropeçou.
O bruto a usou como projétil.
O empreendedor, usando-a, construiu.
O camponês, cansado da lida, dela fez assento.
Para meninos, foi brinquedo.
Drummond a poetizou.
Já, David matou Golias.
Michelangelo extraiu-lhe a mais bela escultura.
E em todos esses casos, a diferença não esteve na pedra, mas no homem!

(Tem autoria, mas não lembro)

O tempo mastiga

2010-10-22T21:03:00.000-02:00

Uma vez por ano, a mão brasileira dos governantes tem a audácia de mexer no tempo. Como se fosse A Mão Que Tudo Fez. Como se os ponteiros do relógio pudessem pontificar a hora certa para sairmos para a rua, recebermos a claridade do sol. Ah, se bastasse um ajuste dos ponteiros para ficarmos quites com o relógio biológico. Ah, se conseguíssemos domar a areia da ampulheta. Aproveito o horário de verão para pensar por metáforas, hábito com o qual me deleito antes, durante e depois de qualquer hora, pois o tempo, de fato não tem horário. É só uma convenção humana para distribuir melhor as tarefas na rotina cotidiana. Assim, fatiamos o tempo em partes infinitesimais de modo que um piloto de fórmula 1 possa se tornar consagrado por ter sido dois milésimos de segundo mais rápido do que o segundo colocado. Ou ainda, de modo que a cada três meses as estações do ano possam se renovar, num ato improvisado da natureza. O filósofo André Comte-Sponville, que é justamente por causa do que torna a natureza sempre nova que ela só inova raramente."Porque o que dura ou se repete só ocorre mudando, e nada começa que não deva acabar.” Lindo.
O jornalista gaúcho Nei Duclós sentencia que o tempo é a metáfora do mundo quando se comporta como um pêndulo. E eu vivencio a duras penas que, conforme o pêndulo balança, nos tornamos mais velhos. Começamos a morrer logo que nascemos e só nos damos conta da brevidade da vida após os 40 anos. Quem sabe a idade do lobo também seja a idade da consciência do tempo. Foi na definição de Jostein Gaarder, lendo O Dia do Curinga, que me encaixei com o tempo, senhor que engole todas as nossas dores e aplaina as feridas: “ O tempo mastiga, mastiga e somos nós quem estamos no meio dos seus dentes.” Mas vejam bem, o ruim de envelhecer é que a gente fica obrigado a amadurecer. Como se as coisas que a gente aprendeu e doeu durante a vida, fossem impelidas de não mais acontecerem, afinal, pressupõe-se que se a gente não aprende pelo amor, aprende pela dor. E se eu não aprender com nenhum dos dois? Tem certas coisas que são inestimáveis, tem certo erros que são domésticos, de estimação, acontecem sempre. A maturidade é um álibi frágil. Não uso ela como meio de defesa para provar que a tenho. Eu nem tenho, eu só avanço em anos, mas não atinjo a ponderação. Eu só matuto sobre maturar, mas continuo na creche à beira da meia idade. E no final das contas, se tem algo com o qual concordo, é com o legendário Raul Seixas: o Universo me espanta e não posso imaginar que esse relógio exista e não tenha um relojoeiro.” Em todo caso, ajuste seu relógio com o horário brasileiro de verão e dê uma olhada na sua conta de luz: ela deve vir mais baixa, porque até fevereiro, vc vai ajudar o Brasil a economizar 5% da energia. Mas não poupe energia na sua vida.

Solve et Coagula

2010-10-17T14:52:00.001-02:00

Aos 15 anos me apaixonei pelos alquimistas e isso durou uns cinco anos, enquanto eu estava entretida em desvendar os antigos mistérios. As meninas da minha idade adoravam as revistas Cláudia e Contigo. Eu não, me absorvia nas leituras de um escritor e ocultista chamado Eliphas Levi, nada tão profundo obviamente, mas o suficiente para eu entender e ficar cativada. Assim, travei contato com o mundo de Hermes Trismegisto, um dos fundadores da ciência hermética, do ocultismo e da alquimia. Não tenho grande sabedoria em assunto nenhum, mas nutro curiosidade por muitos e assim, no alvorecer da juventude, me tornei uma diletante do esoterismo na época. Tenho até hoje um livro que comprei e paguei caro , o I Ching, o considero uma verdadeira joia. Por um tempo tentei jogá-lo, sem sucesso. Depois, o li sem o tomar por oráculo e sua sabedoria é mesmo deslumbrante. Mas bem, vamos falar dos alquimistas homens que, na Idade Média, passavam a vida em seus laboratórios rudimentares buscando transformar metal em ouro, na ânsia pela Pedra Filosofal que lhes daria a eternidade, seria o elixir da longa vida. Os alquimistas eram homens transformadores. Queriam modificar em laboratório o que a natureza demoraria milhões de anos para conseguir. Usando água, fogo e fornos eles passavam a vida tentando transmutar chumbo em ouro. A pedra filosofal seria o diamante, a rocha indestrutível, o eterno. Eis o que acabava ocorrendo com eles. ao passar anos observando as transformações nos metais, eles percebiam uma modificação neles mesmos. Era a alma que se convertia de metal bruto a uma fina jóia. É esta a metáfora da ciência esotérica antiga, crivada de simbolismos muito bem exploradas nos livros de Dan Brow.
Para os alquimistas, antes da luz, é preciso vir o caos. (Nietzsche também diz isso). Porque para você dar lugar a um novo eu, precisa desconstruir o anterior. Os psiquiatras, para o paciente novato alertam-no de que ele pode piorar nas próximas semanas. É que antes de você melhorar, ficará de cara com seu abismo. É a noite escura da alma, mas a luz nasce da escuridão. Os alquimistas prestavam atenção na alma do mundo, uma alma que contrai e expande, tal qual o coração. Suas operações em laboratórios estão calcadas em cima da frase "Solve et Coagula", dissolve e coagula, ou dissolve e una. Eles dissolviam material não nobre e uniam a outros materiais para chegar ao ouro. E neste processo conseguiam transformações empíricas. Quando decidimos procurar um psiquiatra, é isso que estamos procurando: essa transformação. Nossa pedra filosofal seria a lapidação da nossa alma. Todos somos alquimistas no sentido de dissolver o negrume da alma e condensar nossa essência em algo mais espiritualizado. O psiquiatra Carl Jung estudou os simbolismos da alquimia porque percebeu que entre esses cientistas medievais e a sociedade moderna existe muito mais do que possa supor nossa vã filosofia. Tudo é uma coisa só neste mundão de Deus, tudo está interligado. "Assim em cima como embaixo", disse Hermes Trismegisto.